Марсия Андес - Вкус вишнёвой лжи

Ну-ну. Удачи. Ирка тебе не одна из куриц с вечеринки, готовая по щелчку прыгнуть в постель. Хотя, если уж Костян что-то решил, то точно не отступится. Надеюсь, не натворит еще больших бед, а то расхлебывай потом бардак за ним.

— На счет этих петушей, — резко меняет тему, и я не сразу понимаю, о ком речь. — Можешь не париться. Больше к нам не сунутся.

Молчу. Это он про Максимова?

— С чего ты так уверен?

Подозрительно как-то. Задумал что-то?

— Да так. Доходчиво побазарил с ними под конец, так что рисковать яйцами не станут. Может, на тусу сгоняем куда-нибудь? Отметим победу?

— Ой, иди сам куда хочешь, — отмахиваюсь. — У меня и так все тело ноет.

Друг смеется, удобнее устраивая на подлокотнике загипсованную руку. Устремляет взгляд на плазму и замолкает. М-да. Как в старые времена, когда мы после неистовых драк сидели у меня на хате и просто молчали. Давненько такого не было. Чтобы мы всмятку, пиво и кино. Чует моя жопа, что проблемы только начинаются…

Самый простой и верный способ обмануть человека — это прикинуться другом. (Публий Овидий Назон)

Полиграф ШарикOFF — Харизма

Ложь 39. Ира

Помните, я говорила, что проведу выходной в постели за просмотром какого-нибудь сериала или фильма, а, может быть, даже мультика? Лениво похрустывая отцовскими семечками, которые тот вечно не доедает по утрам, и попивая переслащенный чай? Так вот, ни фига.

Проваляться без дела я смогла не больше часа, а фильм никак не заходил из-за посторонних мыслей и надоедливых звонков Элли, которые каждый раз приходилось сбрасывать. Невозможно в таких условиях отвлечься от навязчивых воспоминаний и глупого накручивания. Стоит только вспомнить воссоединение Макеевой и Скворецкого, как сразу хочется что-нибудь сломать или, еще лучше, залепить самой себе пощечину. Так что лежать и ничего не делать — это не мое. Руки чешутся, на месте усидеть не получается, будто постель напичкали камнями. Принцесса, мать его, на кирпичах.

Привет. Меня зовут Ира Ольханская. И я пытаюсь избавиться от мыслей о Стасе с помощью генеральной уборки в квартире, которую ничто на свете уже не сможет привести в порядок. Сколько не убирай, все равно помойка. Но моя, любимая, родная.

Старый компьютер с до дикости медленным интернетом, что я до капли высасываю из модема «Йота», радует и раздражает одновременно. Музыка и навязчивые сообщения от Элли, периодически щелкающие в «Вконтакте», в руках тряпка, рядом ведро с водой, в комнате бабушки громко работающий ящик, на кухне кипящие пельмени. У меня нет даже секунды, чтобы подумать о чем-нибудь лишнем и забить мысли бесполезной ерундой.

Полы выдраены. Пельмени для бабули сварены. Привет, стирка. Машинка давно уже не работает, так что приходится по старинке, руками. На новую денег нет, а починить старую мне уж точно не по силам. Отца просить смысла нет, сделает только хуже, да и времени у него толком нет, а мастера вызывать слишком дорого. Так что выживаем как можем.

В прочем, «насладиться» тяжелой работой у меня не получается, ибо настойчивый звонок в дверь трелью вонзается в тело и заставляет смачно выругаться. Кого там еще принесло? Папа что ли решил заскочить посреди дня? А, нет. Скорее всего, Макеева. Я ведь со вчерашнего вечера трубу не беру, волнуется, видимо, переживает. Но поговорить с ней в любом случае придется, так что лучше это сделать сейчас, чем тянуть до последнего. Не в моих правилах убегать от проблем. Хотя, погодите-ка. Разве игнорирование телефонных звонков не является «избеганием проблем»?

Ополоснув руки, небрежно вытираю их о футболку и выхожу из ванной, неохотно приближаясь к двери. Даже не проверив личность гостя, поворачиваю ключ и открываю дверь ровно настолько, насколько позволяет цепь. Даю понять, что настроение у меня скептичное и не жаждущее общения с людьми.

— Йоу.

Говорит человек, видеть которого я хочу меньше всего в этой жизни.

— Нет, — трясу головой, не в силах определиться: захлопнуть преграду или же все-таки выслушать гостя. — Даже не смей просить меня о чем-то, хрен я тебе помогу…

— Да я шавуху принес, — Назаров шуршит пакетом, настойчиво маяча перед щелью, будто собираясь прямо так просочиться в квартиру. — И не одну. Типа, поблагодарить все-такое, — я медлю, все еще не решаясь впустить Костю. От него же проблем не оберешься. Каждое появление парня заканчивается какой-то фигней. Но, блин. Шавуха… И я проголодалась как раз. — Не, если не хочешь, я сам…

— Ладно, заходи, — сдаюсь.

Закрываю дверь, снимаю цепочку и, все еще переполненная сомнениями, впускаю парня в квартиру. Выглядит Костя так себе: на гипсе парочка корявых неразборчивых надписей, сделанных черным маркером, некоторые ссадины на лице все еще опухшие, заметная болячка в уголке губ и фингал под глазом.

Назаров протягивает пакет, стаскивает кроссовки, оттягивая их ногой за пятку, и осматривается. Я уже думаю, что парень скажет, мол, «ты что прибралась?» или «здесь так чисто», но вместо этого Костя спрашивает:

— Че трубу не берешь?

— А, — пожимаю плечом, даже разочаровываюсь. — Звук выключила, не слышала.

Потому что Элли надоела названивать. Надо будет, сама наберу.

Киваю в сторону кухни и первой направляюсь туда.

— Чай будешь? — кладу пакет на стол и, не дожидаясь ответа гостя, хватаюсь за чайник.

— Ага, — присаживается на диванчик, одной рукой вытаскивая четыре шавухи и нелепо сминая пустой пакет. — Как дела-то ваще?

— Нормально…

Не считая того, что каждую свободную секунду я вспоминаю Стаса и ненавижу себя за это. Говорят, все беды от девушек. Вот ни фига! От парней тоже проблем хватает.

— А ты как? Как рука? — достаю кружки, пакетики с чаем, сахар.

— Жить буду, — его ноги широко раздвинуты, а загипсованная рука висит на уже грязном бинте, перекинутом через шею подобно автомату — я вижу это, когда оборачиваюсь, чтобы сесть за стол.

«Это хорошо», — мысленно соглашаюсь, но сказать вслух забываю, а потом уже момент упущен и смысла во фразе нет.

— Как Стас? — спрашиваю я, и сердце на имени парня пропускает удар.

Зачем я про него спросила? Вот на фига? И почему все внутри так неприятно скручивается в ожидании ответа?

— Да жив, че с ним будет, — Назаров берет шавуху и неумело открывает ее. — Дома сидит. Блонди кудахтает над ним второй день…

Так, Элли с ним?

Удар под дых, и слова подобно бусинам разлетаются по полу. Отскакивают, прыгают, сталкиваются друг с другом и затихают.

Чтобы занять себя хоть чем-нибудь, тянусь к шавухе и разворачиваю обертку: приятный запах «кошки» проникает внутрь, заставляя желудок скрутиться. Как долго я прибиралась в доме? С утра ничего не ела, даже пельмех не отведала. И теперь, сидя за столом напротив Назарова, я чувствую себя невероятно уставшей. Тело ломит, руки не слушаются, голова идет кругом, хочется завалится в постель и страдать. Все-таки без стиральной машинки жить грустно.

— Твой батя-то не заявится? — интересуется парень, откусывая огромный кусок шавухи (которую купил мне!).

— Не должен, — тяну. — Работает сегодня. Хотя, кто его знает. Вечно без предупреждения заваливается. Прям как ты.

— А я звонил! — возмущается с набитым ртом. — Ты не отвечала.

Отмахиваюсь. Это надо еще проверить, звонил он или же нет. В прошлый раз как-то парень не додумался набрать меня и сообщить о том, что Стас пропал. Я хоть подготовилась бы морально к его приходу.

Чайник закипает как раз в тот момент, когда я расправляюсь с невероятно вкусной шавухой, и приходится собрать остатки сил, чтобы приготовить обещанный чай. Хотя по виду Кости, ему уже нафиг он не сдался. Довольная морда, схомячившая один из моих подарков, похожа на обожравшегося кота.

— Ты вообще надолго? — интересуюсь я, поставив перед Костей кружку.

— В смысле?

— Ну, торчать тут долго будешь, — присаживаюсь напротив. — Мне еще стирать…

— Так поставь машинку, — пожимает плечом, шумно отхлебывая горячий напиток. — Уже выгоняешь что ли? Даже норм не побазарили.

Фыркаю, поджимая под себя ноги, несколько секунд дую на чай, пытаясь остудить его, а потом шумно вздыхаю. И о чем можно с Костей Назаровым «побазарить»? Даже звучит забавно.

— Машинка сломалась. Я руками, — безразлично отвечаю.

— Ну, ты че, мать, — кривится парень. — Давай, починю. Я свою знаешь сколько латал, сейчас пашет как лошадка.

— Ага, с одной рукой-то? Иди домой лучше, отдыхай, — смеюсь я. — Я и сама здесь справлюсь.

— Ну, да, — поникает Назаров, задумчиво почесав нос. — Короче, как снимут гипс, я тебе ее сделаю. Или там все плохо?

Пожимаю плечом.

— Да течет там. И еще какая-то фигня трещит постоянно, после чего все вырубается. Погоди, не надо мне ее чинить, — вдруг возмущаюсь. — Сама разберусь.

Мне только помощи Назарова не хватало. Если будет часто ошиваться здесь, соседи слух пустят, а потом еще и до отца информация дойдет. Начнет расспрашивать, копаться, может, даже до секрета парней доберется. Мне такие проблемы не нужны.

— Ну, ниче, посмотрю потом. — Хотя два месяца придется эту шнягу носить. Может, попрошу кого зайти… Хотя и с одной рукой проблем не будет, че там…

— Да ничего не надо… — бурчу я, но парень меня уже не слушает.

Блин, приехали. Зачем только сказала, что машинка не работает?

— Короче, разберемся, — снова хватается за чай. — Может, еще че починить?

— Да ничего не надо!

Игнорит.

Шумно вздохнув, потираю переносицу. Теперь же не отвяжешься… Пристанет как банный лист, а потом еще и Стаса притащит сюда. За что мне такое счастье? Как будто других проблем не хватает…

Некоторые люди лишены дара говорить правду. Зато какой искренностью дышит их ложь! (Станислав Ежи Лец)

Old Man Canyon — Wiser

Ложь 40. Стас

— Пусечка моя, — слащаво тянет Элли.

Нагло обхватывает мою талию руками, прижимается грудью к спине. Нахалка. Будет продолжать в таком духе, у меня точно встанет, а мне только этого не хватало для счастья. Ребра все еще ноют, даже когда просто смеюсь, да и с Макеевой я ни разу еще не трахался. Типа, не спешу, все дела. Девчонка сразу заявила, что для своего первого раза ждет какой-то особенный, мать его, момент. Но ничего. Не настаиваю. К тому же Элли так кружит голову, что на хрен этот секс уже не нужен!

— Помочь?

Заглядывает через плечо, окидывая взглядом стол. Помочь? Да она картошку-то чистить не умеет, не то что мясо готовить. Я же за время проживания в одиночестве давно приспособился к готовке. К тому же у меня есть неплохой учитель в лице Назара. Так как его мать вечно торчит в комнате, парню приходится самому заниматься домашними делами.

— Не, я сам, — улыбаюсь.

Поворачиваю голову, чтобы поцеловать девушку, и та послушно встает на носочки, приникая к моим губам. Сладкая. Отстраняется, хлопает меня по заднице, смеется. А смех заливистый, звонкий, пробирается в душу и плавится внутри подобно сыру.

Каким-то я до слащавости романтичным становлюсь рядом со своей девушкой. Вечно вспоминаю слова Костяна. «Под каблуком у блондинистой сучки».

Нет. Не под каблуком. Просто Назар не понимает, что значит по уши втюриться в кого-то. Так сильно, что сносит крышу, улыбка расплывается на лице от одной лишь мысли о ней, руки так и тянутся, чтобы сделать приятное, подарить что-то, купить, заставить улыбаться. Ты ею дышишь, думаешь только о ней, живешь ею. И даже когда она не рядом и даже если занят чем-то другим. Мы как две половинки, как белое и черное, как виски и «Кола», орехи и шоколад, торт и вишенки.

— Ирка уже два дня на звонки не отвечает, — жалуется блондинка, заваливаясь на диванчик. — Представляешь? Я ей звоню-звоню, переживаю, а она сбрасывает. Не понимаю, что я сделала не так? Почему нельзя просто ответить и сказать, что все хорошо? Может, купить ей что-нибудь? Подарочек? Задобрю ее? Точно! Только вот что ей купить…

Сомневаюсь, что Ольханская будет рада подарку от Элли. Уж что-что, а принимать подачки точно не станет. Особенно от Макеевой.

— Может, ты просто сгоняешь к ней домой и разрулишь все? — предлагаю я. — Поговорите, обсудите то, что произошло. А вместо дорогих штучек купи ей что-нибудь вкусное.

— Вкусное? — Элли садится, задумчиво кривясь. — Думаешь, ей это понравится? Может быть, лучше купить что-то из одежды? Или сумочку… А, может, просто денег подкинуть…

Вздыхаю. Макеева точно мыслит в неправильную сторону.

— Да просто купи торт какой-нибудь. Что она там любит-то? Зайди, короч, в «Мак» или в «Чикен», накупи там ништяков всяких. И все.