Даже не помню, когда наша дружба превратилась в подобные сборища сплетниц. Раньше ведь было все по-другому. Мы постоянно тусили вместе, гуляли, делали уроки, были не разлей вода.

А потом в какой-то момент все перевернулось с ног на голову. Бабушка заболела, денег не хватало, и я пошла покорять необузданные просторы работы. Детство закончилось, и мы с Элли, видимо, тоже.

И напрашивается вопрос, а были ли мы с ней вообще когда-нибудь друзьями? Может быть, Макеева общалась со мной из жалости?

Бедная девчонка, потерявшая мать, с которой никто не дружит. Как благотворительность. Одолжение.

Или, может быть, просто я изменилась?

Сегодня пришлось отпроситься с занятий, чтобы успеть на работу. Гриша заболел, и придется отрабатывать смену на пару с любителем «Хентая». Это такая мультяшная порнушка, которую смотрят извращенцы. В отличие от Гриши, Женя отвратительный собеседник. К счастью, видимся мы с ним редко. Смены не совпадают.

— Эй!

— А ты что здесь делаешь? — удивляюсь я, замечая недалеко от ворот школы Костю Назарова.

Он ведь не мог знать, что я освобожусь на пару часов раньше.

— Да просто мимо проезжал, — парень кивает на красный старый пикап, припаркованный рядом. — С ремонта вчера забрал. Почти пять месяцев мусолили.

Хвастается?

— Не знала, что у тебя есть машина, — осматриваю авто.

Крутое такое. Красное. Блестит от чистоты даже без солнца. А на боку рисунок черного китайского дракона, будто бы вырвавшегося со страниц книги.

— Так она на ремонте была, — повторяет Костя. — Накрылась после той тусы на пристани.

— Долго латали, — замечаю я.

— Ну так, — мнется. — Там своя тема. Че, давай, подброшу. Тебе на работу ведь?

— Ага. А откуда узнал, что я раньше закончу?

Назаров услужливо открывает дверь. Ничего себе, какой он сегодня вежливый. Снег что ли пойти должен?

— А я не знал, — пожимает плечом. — Делать нечего было, вот и приехал.

Делать ему нечего было? Поэтому он притащился с утра пораньше ко мне в школу? Ну, ладно. Допустим. Черт знает, что у него в башке творится, но в какой-то степени это даже приятно. Мило, когда тебя встречают с занятий на машине. Не одной же Элли можно выпендриваться.

Ложь 45.1 Стас

— Я не хочу участвовать в этом цирке! — огрызаюсь в телефонную трубку. — Справитесь без меня.

На меня налетает сгусток из мелких пацанов, словно рой пчел хаотично передвигающийся по школьному коридору, и почти сбивает с ног. Кто-то больно пихает локтем под ребра, я чертыхаюсь и пытаюсь пнуть ближайшего мальчишку под зад. Тот уклоняется, показывает язык и исчезает в толпе.

— НЕ БЕГАЙТЕ ПО КОРИДОРАМ! — неистово кричит рядом со мной училка младших классов.

Вот что за день? Везде суета и гомон! Нигде спокойно нельзя поговорить по телефону.

— Мне куда меньше хочется видеть твою удручающую физиономию во время ужина, — голос брата как всегда безразличен. — Но отец возвращается из Гонконга в эту субботу, так что будь добр и почти нас своим присутствием.

— Ни. За. Что! — по слогам проговариваю я.

Добираюсь до нужного класса, дергаю за ручку. Закрыто.

— Слушай, Стас… — в этот время в трубке раздаются короткие гудки.

Я смотрю на экран и вижу имя своего тату-мастера.

— Так, Тем, у меня вторая линия, так что пока.

Сбрасываю звонок брата, уже представляя его недовольно скорчившуюся физиономию, и отвечаю на другой вызов.

— Здорова, Макс.

— Йоу, чувак. Я на счет воскресения. Все в силе?

— Да! — радостно улыбаюсь. — Наберу тебя на выхах, еще раз обсудим.

— Ага. Я тебе скинул эскиз «вконтакте», зацени. Если че, переделаю.

— Без «б». На созвоне.

— Забились.

Сбрасываю. Ох, это воскресенье! Собираюсь наведаться к Максу и набить еще одну татуировку. Знаю, у меня и так их дофига, но все равно хочется. Сложно остановиться, когда ты безумный фанат наколок.

Уже собираюсь зайти в социальную сеть, чтобы посмотреть эскиз, но в этот момент в очередной раз звонит брат. Приходится ответить, иначе он никогда не отстанет, а после заявится ко мне домой и начнет прокручивать мой мозг через мясорубку.

— Что? — резко отвечаю.

— Отец… — да-да, отец, куда ж без него-то, — задержался в Гонконге на два месяца. Когда он вернется, будет семейный ужин. И ты обязан там быть. Это приказ отца. Если не хочешь отправиться за границу, лучше сделать так, как он хочет. Можешь привезти с собой подружку, если она у тебя, конечно, есть.

Думаю про Элли. Взять ее с собой на семейный ужин? Ну уж нет! Я ведь до сих пор не признался, что я Скворецкий. Мне кажется, она и так уже сто раз догадалась, просто ждет, пока я созрею для признания. А я все откладываю и откладываю разговор, да и момента подходящего не подворачивается. Так что брать Элли на ужин я не буду. Тем более, не хочу, чтобы она видела постные рожи моих родственников, рассуждающих про бизнес и компанию. От одного вида брата захочется вскрыть себе вены.

— Полчаса, — кривлюсь я. — Я пробуду с вами полчаса, а потом свалю. Так отцу и передай.

— Отлично! В субботу в шесть. Не опоздай.

Сбрасываю, даже ничего не ответив. Мысли о татуировке настолько сильно повышают настроение, что даже семейный ужин не кажется таким уж отвратительным. Полчаса я еще смогу вытерпеть компанию отца и брата. Не велика беда.

* * *

Прежде чем зайти в подъезд и подняться в квартиру родителей, я выкуриваю три сигареты. Мотоцикл паркую на стоянке и еще долго стою рядом с ним, борясь с желанием убраться куда подальше. Не хочу идти на этот сраный вечер и терпеть на себе неодобрительные взгляды отца. Я его разочаровал, знаю. И не обязательно каждый раз тыкать меня лицом в собственное дерьмо.

Я там лишний. Не вписываюсь в их идеальную семейку. Меня вообще не должно было быть. Но я есть, и мне нужно перебороть собственную гордость и отсидеть обещанные полчаса, чтобы избежать отправки за границу. Я ведь не глупый. Смогу справиться. Всего каких-то тридцать минут…

«Иду на семейный ужин. Готовь бухло», — отправляю сообщение Назару.

«Увидимся завтра вечером? У меня для тебя сюрприз. Люблю:*», — а это отправляю Элли.

Что ж. Пора. Я и так опоздал на двадцать минут, больше тянуть смысла нет.

«Без базара», — Костя.

Когда я захожу в подъезд и поднимаюсь на нужный этаж приходит сообщение от моей крошки:

«Хорошо. Я тебя тоже очень люблю, пупсик:*».

Довольно усмехаюсь, нажимаю на дверной звонок. Жду, нервно покусывая губы. Блин, я ж сижками провонял, надо было хотя бы жвачку купить… Но суетиться уже поздно: замок поворачивается, преграда открывается.

— Стас, милый, ну, наконец-то! — причитает мать.

В этот раз у нее огненно-рыжие волосы, убранные в идеальную прическу, и красное вечернее платье. Она нервно трясет рукой, чтобы я поскорее зашел в квартиру, а потом смачно чмокает в щеку.

— Ну, мам, — бормочу я, пытаясь оттереть след от помады.

— Отец сразу сказал, что ты опоздаешь, так что не волнуйся, — улыбается она. — Сегодня такой замечательней день, мы заключили договор с китайской компанией…

Мама хватает меня за ворот рубаки и поправляет ее. Критично осматривает мой внешний вид. Ну, да. Я напялил черную рубашку и джинсы с кедами. Это я могу. Никаких костюмов, идеальных ботинок и уложенных волос.

Кажется, мама уже слегка пьяна. Что, в принципе, не удивительно.

— Не разувайся, проходи так, — хватает меня под локоть, настойчиво уводя вглубь квартиры.

В этом вся моя мать. В отличие от отца, она на месте усидеть не может и постоянно говорит, говорит, говорит, как будто в противном случае ее тело вспыхнет и превратится в пепел.

Пентхаус родителей просторный и дьявольски дорогой. Не помню, когда я был здесь в последний раз, но такое чувство, что ничего в этом месте не изменилось. Все такая же просторная кухня-столовая с огромными панорамными окнами, арочной проем, уходящий в гостиную, и где-то там спальня. А еще балкон и большая ванная.

Мы заходим на кухню и направляемся к большому стеклянному столу, за которым спиной ко мне сидят двое. Мой брат, а справа от него девушка.

— А вот и мы! — громко улыбается мама. — Дорогой, ты где?

Мать вдруг отпускает меня и уходит на поиски отца, а я так и стою как вкопанный, прожигая взглядом спины присутствующих.

Рядом с братом сидит блондинка в розовом платье с прямыми распущенными волосами. Я не вижу ее лица, но неприятная дрожь пробирается под кожу подобно паразитам. Даже представить сложно, что кто-то захочет быть рядом с моим братцем. Он же зануда! Видимо, Тема неплохо так спонсирует девчонку, раз она соглашает проводить с ним время.

Ноги сами несут меня к столу. Я хочу выпить. Прямо здесь и сейчас, чтобы легче перенести все это дерьмо. Артем сидит с краю в идеальном костюме — в его руках планшет, а на экране какие-то диаграммы. Братец явно не собирается отвлекаться, чтобы поздороваться со мной.

Еще пара шагов, и я торможу сбоку от стола, хватаю бутылку и ближайший стакан, очевидно, поставленный для Артема, но плеснуть в него виски не успеваю. Взгляд падает на блондинку — тело в ступоре замирает.

Вот она, сидит рядом с моим братом, теребит идеальными ноготками бокал с соком, смотрит то ли с замешательством, то ли с удивлением.

— Какого хрена? — невольно вырывается у меня.

Это Элли. И она здесь, за столом моих родителей, сидит, будто все так и должно быть. На мгновение глупая мысль, что Макеева каким-то невероятным образом прознала о семейном ужине и решила сделать всем сюрприз, мол, здравствуйте, я девушка Стаса, заползает в мою голову, но потом я понимаю, что это полнейший бред.

— Че ты здесь делаешь? — не понимаю я.

— Это ты что здесь делаешь? — возмущается так, будто это я без приглашения заявился к ней в разгар важного официального мероприятия и теперь порчу всю картину своим нелепым видом.

Тема наконец-то отрывается от планшета и смотрит сначала на меня, а потом на девушку.

— Вы знакомы? — спокойно интересуется брат.

Я открываю рот, чтобы возмутиться, но потом закрываю его, потому что слова разбегаются, а мысли превращаются в хаотичное месиво.

На кухню, порхая, заходит радостная мама, а вслед за ней появляется отец. Его руки в карманах брюк, рубашка расстегнута, вид уставший, походка медленная, но уверенная.

— О, Стасечка, дорогой, ты уже познакомился с девушкой Темы? — она подходит к шкафу и достает оттуда бутылку вина. Подзывает отца пальчиком, взглядом прося о помощи. — Чудное создание…

С девушкой Темы? Серьезно, блять?!

— Так, это твоя девушка? — мне требуется чертовски много сил, чтобы заставить голос звучать спокойно.

Пристально пялюсь на брата, не в силах взглянуть на Макееву. Кажется, если я сделаю это, то весь мир полетит в тартарары.

— Да, Стас, Элли моя девушка, — безразлично соглашается брат. — И я не понимаю, чего ты так завелся.

Я фыркаю, стираю со лба пот и убираю назад волосы. Какого хрена? Как это понимать? Это прикол какой-то? Решили так подшутить? Ни разу не смешно, блять!

Сильно сжимаю пальцами бутылку, небрежно наливаю в стакан виски, расплескивая часть по столешнице.

«Это моя девушка».

«Моя девушка».

«Девушка».

«Моя девушка, Стас».

С одного раза осушаю стакан.

Отец открывает бутылку вина, и звук покидающей горлышко пробки выводит меня из равновесия. Замахиваюсь — стакан летит в стену и вдребезги разбивается.

— Какого, сука, хуя, Элли?! — вскрикиваю я. — Ты за моей спиной с моим братом шашни крутила?!

Мама коротко то ли взвизгивает, то ли пищит. Отец издает нечто похожее на короткое «ха». Макеева вздрагивает, сжимаясь под моим яростным взглядом.

— Стас… Стас, я… — хватает ртом воздух, собирается подняться со стула, но тут же опускается обратно. — Стас, я не знала… — пищит Элли.

— Что, блять, ты не знала? Твою мать… — запускаю пальцы в волосы.

Руки так и чешутся что-нибудь сломать или разгромить эту сраную квартиру на куски. А еще больше я хочу разукрасить тупое лицо своего брата. Почему он так спокоен? Только что узнал, что его телка крутит роман не только с ним, но и со мной. Какого хрена?!

Пинаю ближайший стул — он отлетает в сторону и падает, практически задевая отца, решившего все-таки сесть за стол и поужинать. Ни капли не смутившись, папа спокойно проходит мимо меня и садится напротив Артема. Стула мало: я словно кот смахиваю со стола ближайшие тарелки, и те с грохотом разлетаются по полу.

Элли лепечет что-то невнятное. Отец придвигает к себе тарелку с мясом и безмятежно принимается за ужин.