― Хочешь как-нибудь со мной встретиться?

― Ну вот, это было так трудно? ― она шепчет.

― Наверное, нет.

Губы Лорел приоткрываются в слабой улыбке.

― Легко.

― И что происходит потом?

Она выпрямляется в кресле. Откидывает волосы.

― Ну, потом я бы наклонилась вот так. ― Она наклоняется, скрестив руки на столе. Шепчет: ― Я бы задыхалась, и мое сердце колотилось бы, и сказала бы что-то вроде: «Мне бы это понравилось».

Иисус.

Проходит несколько мгновений тишины, слышно только тиканье часов на стене. Наше дыхание. Стук моего сердца, отдающееся в ушах.

Шелест бумаг на стойке регистрации.

― Ретт? ― Ее голос достаточно громкий, чтобы я мог его услышать едва слышный вздох.

― Лорел, ― поддразниваю я.

― Почему ты не пригласил меня на свидание?

Между нами повисла напряженная тишина, вопрос повис в воздухе.

Она даже не может смотреть на меня, когда говорит это.

Моя голова качается.

— Это просто не то… что ты имела в виду.

― Почему бы и нет?

Я неловко ерзаю на стуле, не зная, что сказать. Имею в виду, что не собираюсь начинать изливать миллион вариантов, почему она не в моей лиге. Что она прекрасна, а я нет. Как набор, мы не совпадаем. Что я должен быть гребаным тупицей, чтобы пригласить такую девушку на свидание ― бредовым гребаным тупицей.

Я смотрю на нее через стол. Розовые щеки, чернильные ресницы. Чистая кожа и идеальный нос. Кремовый цвет лица. Блестящие атласные волосы. Большие сиськи и тонкая талия.

Господи, она…

Она не похожа ни на что, что я когда-либо видел.

И по какой-то долбаной причине она, кажется, думает, что я что-то значу. Хочет провести время со мной. Узнать меня получше.

Это…

Сбивает с толку.

Нереально.

― Ты серьезно?

― А почему бы и нет?

Потому что. Потому что вся наша дружба началась как шутка, глупая гребаная шутка, в которую нас втянули мои идиоты-соседи по комнате и ее кузина. Лорел не написала бы мне. Никогда бы не флиртовала, не занималась секстингом. Никогда бы не подошла ко мне во время той вечеринки.

Черт, не могу перестать бороться с собой.

Если я такой ужасный, тогда почему она поцеловала меня на крыльце?

Она поцеловала меня.

Такое дерьмо не случается с парнями вроде меня. Когда-либо. Знаю это, и все остальные тоже. Это универсальный закон, и кто я такой, чтобы сбрасывать гравитационное притяжение?

Я не слепой и уж точно не тупой.

Поднимаю глаза.

― Ты действительно хочешь знать, почему я не пригласил тебя на свидание?

Лорел смотрит на стол, избегая моего взгляда, изображая внезапный интерес к своей английской работе, к колпачку от ручки, открывая и закрывая его. Даже с опущенной головой я вижу, что ее щеки пылают, и она явно сбитая с толку.

― Почему я не пригласил тебя на свидание? ― Господи, да что со мной такое? Почему все время повторяюсь? Я хуже, чем чертов попугай.

― Пожалуйста, перестань так говорить, ― умоляет она, приобретая более темный, нелестный оттенок розового.

― Я просто не знаю… что… происходит? ― Серьезно, почему я такой болван? Как будто шагнул в параллельную вселенную, в какой-то долбаный эпизод из «Сумеречной зоны».

Я вижу, как у нее подергиваются губы. Явно взволнованная моим тусклым ответом, Лорел избегает смотреть мне в глаза.

― Не обращай внимания, Ретт. Просто отпусти.

― Лорел…

― Пожалуйста, перестань говорить об этом. Забудь, что я сказала.

Слишком поздно. Сжимаю губы, сбитый с толку.

― Не знал, что ты хочешь, чтобы я пригласил тебя на свидание.

― А теперь знаешь. ― Она смотрит на меня в замешательстве. Ее красивые брови изгибаются. ― Я неделями флиртую с тобой и пишу тебе сообщения. Принесла тебе печенье. Позвонила тебе, чтобы ты забрал меня из бара посреди ночи. Поцеловала тебя на крыльце.

Теперь она тяжело дышит, расстроенная. Прищурившись, смотрит на меня своими голубыми глазами.

― Что, по-твоему, я делала все это время?

― Не знаю, черт возьми, Лорел. Дружишь со мной? ― Насколько глупо это звучит? Я вскидываю руки. ― Я думал, мы учимся. Что, ты думаешь, мы делали?

― Но я поцеловала тебя.

Верно. Но я спрашиваю недоверчиво:

― Это был какой-то вызов?

― Как ты можешь спрашивать меня об этом? Ты думаешь, я такая девушка?

― Лорел… ― В моем тоне звучит предупреждение.

― Я думала, ты ждешь подходящего момента, чтобы пригласить меня на свидание, ― выпаливает она. ― Не могу поверить, что сказала это. Я не приглашаю парней на свидания. Никогда в жизни не приглашала парней на свидания, и не начну с тебя.

― Я не пытаюсь тебя расстроить, просто чертовски запутался.

― Запутался? Потрясающе. ― Смех, который выходит из ее горла, почти маниакален. Теперь она вскидывает руки в воздух, побежденная. ― Это просто потрясающе. Мы можем забыть весь этот унизительный разговор?

Хм, вряд ли. Никогда.

Это дерьмо будет выжжено в моем мозгу навсегда.

― Я так не думаю. ― Качаю головой, напоминая, что мне, наверное, надо постричься, пока не ослеп. Они уже слишком длинные для Единого кодекса борьбы Айовы.

― Мы можем поговорить об этом?

Господи Иисусе, что я говорю?

Вот только она качает головой. Собирает свои вещи. Складывает книги и закрывает ноутбук.

― Нет. ― Лорел поспешно запихивает все в свой черный рюкзак, застегивая его с громким «рррр». Сердито. Осознано. Расстроено.

― Мне так неловко. ― Она резко встает. ― Я ухожу.

Надевает свой жилет.

Взваливает сумку с книгами на свои стройные плечи и кивает мне, подбородок дрожит, я вижу, что она на грани слез. Удирает от моего стола, натыкаясь по пути на книжные полки и периодические издания.

«Иди за ней, идиот!» ― кричит логическая часть моего мозга. Иди за ней…

Но я никогда не был сообразительным, и никогда не заставлял девушку плакать — не за всю свою гребаную жизнь. Итак, я сижу на заднице в шоке, библиотечные часы громко тикают секунду за невыносимой секундой.

Она проходит весь путь до входа в библиотеку, прежде чем мой мозг улавливает здравый смысл и заставляет меня встать, чтобы последовать за ней, оставляя все свое дерьмо на столе. Мчусь к двери, врываюсь в прихожую.

Я толкаю тяжелые стеклянные двери, выхожу на холодный ночной воздух, смотрю налево, смотрю направо.

Смотрю, как она идет по центру тротуара к кампусу, стуча каблуками по тротуару. Голова опущена. Плечи, ссутулены.

Дерьмо.

― Лорел! ― я зову ее по имени сквозь морозный воздух, слова выходят с облаком пара. ― Дерьмо. Лорел, стой!

Она останавливается, чтобы обернуться, ее пылающие волосы вспыхивают в свете уличных фонарей.

― Оставь меня в покое, Ретт. Пожалуйста.

― Черт возьми, остановись! ― Мой длинный шаг перескакивает через две ступеньки, пока я сам не оказываюсь на середине тротуара. ― Куда это ты собралась?

― Зачем ты меня преследуешь? Что ты можешь сказать прямо сейчас, что заставит меня чувствовать себя менее задницей?

Я умоляюще поднимаю руки.

― Господи, Лорел, помоги парню. Скажи мне, что здесь происходит. Пожалуйста.

― Прекрасно! Хочешь, чтобы я объяснила? Ты мне нравишься, ясно? Просто чтобы прояснить, что здесь происходит.

Отступаю назад.

― Я тебе нравлюсь?

― Да, идиот! ― Она качает головой. ― Да. Ты мне нравишься. Как ты можешь до сих пор этого не понять?

Я открываю рот. Закрываю его.

Кажется, меня сейчас стошнит. Меня вырвет прямо здесь, на тротуаре перед зданием муниципалитета и библиотекой. Я никогда не приглашал девушку на свидание ― никогда — и не знаю, смогу ли начать сейчас.

Ни такую, как она. Ни такую, которая выглядит, как она.

Я делал все возможное, чтобы не судить ее только по внешности, но какого черта такая девушка, интересуется мной? Я, бл*дь, без понятия. Без малейшего понятия.

Слабая улыбка, которой она меня одаривает, печальна; моя реакция на нее бьется глубоко в груди, сердце колотится так сильно, что я чувствую его под ложечкой.

Срань господня, я нравлюсь Лорел Бишоп.

Хотя…

― Ты это серьезно, или потому, что тебе меня жалко?

― Жалко тебя? ― Лорел возвращается ко мне, ее прекрасные волосы трясутся и блестят в свете ламп. Боже, она красивая, такая милая и забавная и чертовски не в моей лиге. ― С чего бы мне тебя жалеть?

Она делает один шаг, потом другой, пока я не смотрю на нее сверху вниз, ее макушка встречается с моим подбородком. Теплый свет проникает через окна, освещая ее алебастровую кожу, когда она поднимает лицо.

Я нерешительно поднимаю руки, не зная, куда их девать — куда она мне позволит.

Устраиваюсь на ее руках, мои ладони достаточно большие, чтобы обхватить ее бицепсы, фланелевая ткань ее рубашки мягкая под моей грубой кожей. Я смотрю, как ее ноздри раздуваются, зрачки расширяются, а глаза сверкают.

― Прости, что я такой идиот.

Она возражает под моим прикосновением.

― Все в порядке. Я поняла.

― Вернемся внутрь, ― бормочу я, хватая кончик ее шелковистых волос и потирая его между пальцами. ― Давай заберем мои вещи и отвезем тебя домой.

― Ладно.

Один шаг ― и она рядом со мной, протягивает руку между нами, скользит своей маленькой ручкой в мою. Она кажется хрупкой и маленькой, в противовес моей. Я смотрю на наши сцепленные руки, понимая, что, должно быть, шокирован, потому что, увидев мое лицо, она пытается отдернуть руку.

― Прости.

— Нет, все в порядке. Я просто не…

― Не привык?

Это преуменьшение века.

― Можно и так сказать.

― Я не хочу навязываться тебе. ― Лорел хмурит брови. ― Хочу, чтобы я тоже нравилась тебе, а не подавляла тебя.

Мы в вестибюле здания между главными дверями и входом. Он старый, темный и слабо освещенный. Пол выложен серой плиткой. Стены из черного мрамора. Тяжелые стальные двери, закрывающие все пространство.

Я снова смотрю на наши руки. У стальных входных дверей.

Раздумываю.

― Ретт?

Не знаю, что на меня нашло, но вдруг я отпускаю ее руку, хватаю за бедра и веду к холодному мрамору. Она не протестует. Не подвергает сомнению мои действия.

Под вывеской общественной библиотеки, на которой блестящими золотыми буквами начертано имя каждого директора библиотеки за последние пятьдесят лет, я прижимаю к стене прекрасную Лорел Бишоп.

Она тяжело дышит еще до того, как я наклоняю голову, чтобы вдохнуть нежное место под ее ухом, откидывая ее волосы в сторону. Они шелковистые, блестящие и пахнут охренительно.

Я щелкаю кончиком языка по мочке ее уха, гадая, откуда взялась эта бравада.

Когда она откидывает голову назад, с губ Лорел срывается вздох.

Я прижимаюсь губами к ее шее, отчаянно желая пососать. Обхватываю ее бедра кончиками пальцев и шепчу на ухо.

― Tu me rends fou pour quelques semaines. (перев. с фран.: Ты сводишь меня с ума уже несколько недель).

― Что ты сказал? ― спрашивает она со вздохом, наклоняя голову, давая мне доступ к бледной колонне ее шеи.

― J'ai peur de t'aimer. (перев. с фран.: Я боюсь позволить себе полюбить тебя). ― Под маской двусмысленности, зная, что она не сможет понять, я шепчу слова, которые приберег только для себя: ― Je te veux tellement. (перев. с фран.: Я так сильно хочу тебя).

Мои руки пробегают по ее бедрам, прижимая ее к холодной черной стене. Темнота ― мой союзник. Последнее, что я хочу, чтобы она увидела, это выражение любви на моем лице. Щенячьи глаза и мольба.

Правда в том, что я чертовски сильно хочу ее.

Хочу, чтобы я нравился ей так, чтобы это не имело ничего общего с дружбой.

Хочу…

Хочу поцеловать ее и прикоснуться к ней, и, боже, как я хочу заняться с ней сексом.

Говорю ей это ртом, в мраморном вестибюле, медленно скользя языком по ее языку. Легкое покачивание таза. Я сгибаю колени, чтобы ей не пришлось стоять на цыпочках, протягиваю руки и, обхватив ее зад ладонями, легко поднимаю.