Тата


На удивление, беседа с партнерами Клима увлекает меня настолько, что на какое-то время я даже забываю о нем самом. И знаете, для меня это целое событие. Потому что обычно, в его присутствии, я не могу связать и двух слов. А тут выясняется, что мы с младшим сыном герра Шульмана, Клаусом, проходили стажировку в одной из клиник Мюнхена, и разговор завязывается сам собой.


— Кажется, ты говорила, что очень устала и хочешь домой.


Вскидываю лицо и замираю, скованная пристальным взглядом Терентьева. Пока мы трепались с Шульманом-старшим, Клим обогнул стол и, усевшись на подлокотник моего кресла, небрежно меня приобнял, окутывая насыщенным ароматом своего разгоряченного тела, дорогущего средства для стирки и терпких духов.


Обнял так, будто мы и впрямь чертовы молодожены…


Давай, Тата! Давай… Ответь ему, у тебя получится! — отвешиваю себе мысленный подзатыльник, а толку? Залипаю на его улыбке. Дежурной и неестественной. Адресованной, конечно, не мне. А всем этим людям, которые на нас смотрят. Усилием воли заставляю себя улыбнуться в ответ и плавно сворачиваю беседу с Шульманом.


Что ж, надо признать, иногда у меня получается взять себя в руки. Я далеко не всегда веду себя так безрассудно, как вела с ним в нашу предпоследнюю встречу. За которую мне до сих пор стыдно.


В тот день Кира вытащила меня в бар.


— Кирюш, ну, не могу я! Устала — нет сил. А завтра еще эта свадьба… Пощади, а?


— То есть ты хочешь оставить лучшую подругу без девичника?! И кто ты после этого?!


— Задроченная по самое не хочу среднестатистическая тетка?


— Татка!


— Ну, а что? Я серьезно. Как вариант…


— Я раз в жизни решила оторваться, а ты хочешь обломать мне весь кайф! Разве не ты мне говорила, что в моей жизни не хватает спонтанности?! — возмущается Кира и добавляет в трубку заговорщическим шепотом: — У меня заказан столик в лучшем стриптиз-клубе города! Представляешь?!


Нет… Нет, я не представляю. Где моя Кира, а где стрип-клуб? Да и вообще, говоря о спонтанности, я немного не это имела в виду.


— И как же ты узнала об этом злачном месте?


— Неважно…


— Так-так-так! Только не говори мне, что это Сашка тебе подсказал.


— Было дело, — кается Кира со вздохом.


— Эх… — сдобрив голос щедрой порцией зависти, вздыхаю я, — ну, вот скажите, где это видано, чтобы жених организовывал своей невесте девичник? Еще и со стриптизерами! Вы точно ненормальные.


— Он просто любит меня. Ну, так что? Ты приедешь? Я скину тебе адрес, да? Ну, не одной же мне туда ехать?


Не могу ей отказать. Даже, несмотря на усталость, головную боль и две операции, которые мне еще предстоят. Это же Кирюха. Моя любимая подружка. Больше, чем подружка. Больше, чем сестра.


— Ладно, — сдаюсь. — Но не обещаю, что буду вовремя.


Кира визжит в трубку. Я закатываю глаза и сбрасываю вызов.


Как и обещала, к месту назначения добираюсь с небольшим опозданием. Кира ждет меня у гардероба, нерешительно переминаясь с ноги на ногу, и опасливо косится по сторонам.


— Ну, привет, невеста! Выглядишь взволнованной, — одной рукой приобнимаю подругу, второй — пытаюсь выпутаться из рукава пуховика. Кира окидывает меня удивленным взглядом. Знаю-знаю, мой наряд — вязаный свитер под горло и черные брючки — совершенно не вписывается в здешний антураж, но у меня не было времени переодеться. Хорошо, хоть душ успела принять да белье сменить. Из-за того, что я много времени провожу на работе, у меня там всегда имеется комплект на смену. За этим я слежу так же пристально, как за работой сердца прооперированных.


Симпатичная хостес провожает нас с Кирой за столик прямо у сцены. Переглядываемся с Кирюхой и синхронно начинаем ржать. Сашка не знает полумер — это точно.


— Надеюсь, трусы Тарзана не упадут мне в салат, — похихикивая, усаживаюсь на стул.


— Ты думаешь, они прям вот так… И трусы… — замирает с открытым ртом Кира.


— Откуда ж мне знать?


— Какой ужас, — хохочет она.


— Ну, нам определённо стоит выпить для смелости!


Похрюкиваю, заглушая смех. Открываю барную карту и не сразу замечаю случившуюся с Кирой заминку.


— Мартини или чего покрепче?


— Э-э-э… Нет, я, пожалуй, пасс.


— Что так? — удивленно вскидываю брови. Кирюха закусывает губу и улыбается как-то так, как могут разве что… — Не-е-ет, — потрясенно тяну я.


— Да-а-а! — смеется Кира, прикладывает ладошки к горящим щекам и смущенно закусывает губу.


— Ты беременная? Уже? Вот так быстро?!


— Шутишь? Мы встречаемся сколько? С пятого класса? Лет двадцать выходит, Тат. Это… логично. Не находишь? Мы и свадьбу затеяли потому, что хотели какого-то продолжения.


— Ох, ничего себе!


— Ты как будто не рада…


— Я?! Не рада?! Да ты что…


Вскакиваю из-за стола и набрасываюсь на Киру с объятьями. Я рада… я очень и очень и рада. Просто на фоне ее личного счастья моя жизнь кажется абсолютно бессмысленной. Я будто и не живу. Вокруг меня кто-то постоянно влюбляется, женится, рожает детей, а я… все мимо. И ведь ничего не изменится. Потому что мое сердце давным-давно занято тем, кто в упор меня не замечает. И не заметит уже никогда.


— Ты Сашке-то сказала?


— Нет, — улыбается эта глупая, — после свадьбы скажу. Будет ему подарок.


— Это ты хорошо придумала…


Восхищенно мотаю головой, разжимаю объятья и возвращаюсь на свое место. Поверить не могу, что моя Кирюха скоро станет мамой! Взмахом руки подзываю к себе официанта. Заказываю мартини.


— У нас акция. При заказе двух коктейлей — третий идет в подарок, — сообщает улыбчивый парень.


— Мне подходит.


— Ого! — комментирует мой заказ Кира. Пожимаю плечами:


— А что? Вон, поводов сколько! Да и операций у меня аж до вторника не предвидится.


— Ну, тогда сам бог велел. Тем более, действительно есть, что отметить! Ты уж давай тогда и за меня…


— Твое здоровье!


Первый коктейль приносят быстро — как раз к началу шоу. Мы с Кирой замираем с открытыми ртами, переглядываемся и визжим, как девчонки, когда первый из парней сбрасывает с плеч бутафорскую рубашку. Это реально… ужасно! Все эти огромные мужики, которые трясут причиндалами так близко от наших смеющихся лиц. Следом за одним коктейлем, как в сухую землю, уходят второй и третий, я повторяю заказ — давно мне не было так весело. Вхожу в раж, вставляю в рот два пальца и, надо же — не зря меня учил дядя Ваган! — свищу так громко, что мне начинают аплодировать гости за соседними столиками. Кира смеется, держась за живот и, следуя примеру других дам, лезет в сумочку за деньгами. Но пока она возится, свет неожиданно гаснет, а когда загорается вновь — парни исчезают со сцены.


— Ну, вот… — разочарованно тянет Кира. — А так хотелось!


— Ничего. Думаю, это не последний номер, — смеюсь в ответ.


— Ой! Это Сашка! — Кира хватает со стола телефон. — Я отойду ненадолго…


Как только услышала? Киваю головой, мне так весело, что я и одна не заскучаю. С жадностью выпиваю очередной коктейль. Вытряхиваю остатки льда в рот и с наслаждением, перекатываю прохладный кубик на языке. Официант подносит новую порцию. Ну, надо же, какой молодец! Какая оперативность! Мне так хорошо, что я готова обнять весь мир…


— Тук-тук! А вот и я!


— Привет, моя счастливая подруга-невеста!


— О-о-о, смотрю, кому-то уже хорошо.


— Очень хорошо! Очень!


— Надеюсь, следующая новость тебя не огорчит.


— Что за новость? — пьяно икаю я.


— Семен… Ну, помнишь, друг Сашки, который должен был быть у нас на свадьбе шафером? Так вот, он поломал ногу.


— Да ладно?!


— Угу…


Из-за выпитого алкоголя мой мозг соображает хуже обычного. Складываю в уме дважды два и, кажется, понимаю… Подозрительно свожу брови в одну линию. Нет-нет, это не какая-нибудь армянская моно-бровь. Я вообще мало что взяла от армянских родственников. Собственно, только их самих и взяла… Бесчисленное количество теть и дядь, братьев и сестер, бабушек и дедушек, разбросанных, кажется, по всему миру. Так вот, я понимаю, что…


— И кто же будет моим… ик… моим… точнее — твоим шафером? Семен-инвалид или…


— Или… Сашка взял за жабры Клима и, в общем…


— Не-е-ет! — тяну я. — Ты не можешь так со мной поступить! Ик.


— Послушай, ну, что в этом такого, правда? Это же, наоборот, может быть, твой последний шанс!


— Шутишь?! Да он меня даже не замечает… Он и видит только этих… смазливых… ик… шпал, одного с ним роста. Нет-нет, я против, Кирюха. Слышишь? — тяжело опираясь на стол предплечьями, встаю со стула.


— Эй, ты куда?!


— Пойду ноги ломать.


— Какие ноги? Ты спятила?


— Ну, у Семена это же прокатило? Вот и я хочу… какую ломать-то? Правую? Левую? Ик.


Опускаю пьяный расфокусированный взгляд на свои коротышки. Нет, с моими ногами все в полном порядке, если говорить об анатомических пропорциях тела. Но Клим предпочитает другие соотношения. Модельные, так сказать, параметры…


— Та-а-ак, мать. Я звоню Саше.


— Зачем?


— Затем, что кое-кто из нас в лоскуты. Как-то я недоглядела.


— Вот еще! Думаешь, я сама до дома не доеду?!


— Доедешь, конечно, но лучше мы тебя подвезем.


Дальнейшие события я помню смутно. Знаю точно, что Кира звонила Сашке, а я — в такси. И оно за мной даже приехало. По крайней мере, когда Клим… да-да какого-то черта именно Клим прибыл Кире на выручку, мы на пару с замечательным водителем Убера, Дыштынбеком, пытались объяснить навигатору, куда, собственно, будет лежать наш путь. И судя по тому, что тетенька из навигатора не понимала ни меня, ни гостя из Средней Азии, наш с Дыштынбеком уровень владения языком в тот момент примерно сравнялся.


Потом помню, как Клим вытаскивал меня из машины такси. Как о чем-то беседовал с водителем, лез зачем-то в карман, наверное, чтобы оплатить таксисту так и не оказанные услуги. А я убеждала Киру, что это все зря. И клялась, что вообще, вот ни капли не пьяная.


Не знаю, когда я уснула. До того, как мы благополучно доставили Киру домой, или после… Но зато я отчетливо помню, каким образом очутилась дома… но не у себя. И все, что происходило после… Кажется, это теперь навсегда вырезано в моей памяти.


— Тата! Тата, эй!


Моргаю. Но видение перед глазами не исчезает. Он рядом. И он… мой муж. Насмешка судьбы какая-то.


— Тебе нужно подписать. Здесь и… вот здесь.


Встряхиваю волосами. Наверное, насквозь пропитанными ароматом больницы и септиков. Это вам не духи, да. Тянусь к заботливо поданной ручке. Я подписываю столько бумажек, что за время работы моя красивая витиеватая подпись сократилась едва не до крестика. Черкаю дрожащей рукой и тут же понимаю, что практически один в один повторяю подпись Клима. Вскидываю на него полный удивления взгляд. И снова с головой погружаюсь в бездонные омуты его глаз. Если бы я знала, как сильно влюблюсь в Сашкиного брата, пришла бы я к нему на день рождения тогда, в пятом классе? Не знаю…


Складываю в стопку подписанные документы, отдаю нотариусу и неуклюже выбираюсь из кресла.


— Все? Я больше тебе не нужна?


Морщусь от того, как это звучит. Наверное, наружу лезет подсознательное. Никак иначе я этого объяснить не могу. Я бы душу дьяволу продала за то, чтобы он нуждался во мне каждую секунду своей жизни, но… не судьба. Смирись, Татка. Не про тебя такое счастье. Где он, а где ты? Не будь Киры и Сашки, ты бы в жизни с таким мужиком не встретилась. Никогда. Довольствуйся тем, что можешь в принципе к нему прикоснуться. У других такой возможности нет.


— Да. С документами мы покончили. Но ты не торопись. Я тебя отвезу.


— Не стоит. У тебя еще полно дел, наверное.


— Я тебя сюда привез — я и отвезу. — Властные нотки в голосе Клима не оставляют мне ни единого шанса. Я едва лужей не растекаюсь аккурат у его ног. Перед таким мужчиной, во всех смыслах этого слова мужчиной, никому не устоять. У меня просто не было шансов. И нет. Стараясь держать лицо, равнодушно пожимаю плечами, но вся моя выдержка летит к чертям, стоит только пальцам Клима коснуться моего лица. Широко распахиваю глаза и приоткрываю губы, не знаю, чем вызвана эта ласка, мне все равно…


— На нас смотрит Шульман. Улыбайся.


У Клима такая фигура, что за ним меня вообще вряд ли видно. Но я послушно растягиваю губы в улыбке: