- Как тебе удалось?

- Что именно? - с улыбкой уточняет она.

- Сделать себе имя в мире моды, организовать производство, добиться признания и заработать деньги, - перечисляю я.

Стася наливает нам еще кофе.

- Я лежала на кровати в доме родителей, в Бостоне и жалела себя. Я чувствовала себя ничтожной неудачницей. И главное, мне некого было винить в случившемся, кроме себя. Я сама сварила свою кашу. И сама должна была ее съесть. А потом поняла, что пришло время встать с кровати и начать жить дальше.

- Ты винила в случившемся себя? - спрашиваю удивленно.

- Самойлов, - ее улыбка становится грустной, - ты мне изменил. А я тебя застукала. Взяла, так сказать, с поличным. Знаешь, есть такие женщины, которые винят себя в том, что муж им изменяет. Говорят, что я так сильно изменилась после свадьбы, не ухаживаю за собой, хожу по дому в халате. Или не так ему даю. Или еще миллион каких-то причин, которые вынудили мужа искать секс на стороне. Я себя не винила. Я знала, что ты трахнул другую, потому что хотел ее трахнуть. Хотя застать мужа в такой ситуации было шоком. Но дело не в этом. Я считала себя виновной в смерти нашего ребенка. Я говорила себе, что нужно было сразу, как только поняла, что беременна, лететь в Москву. Сейчас я понимаю, что не виновата. Никто не виноват. Генетический сбой, ошибка природы. Но такое бывает. Плод перестает развиваться. И даже если бы я была в Москве, Челябинске или Нью-Йорке, то, скорее всего, все было бы точно также. Я не обратилась бы к врачу, потому что у меня ничего не болело! Слишком маленький срок. Но это я понимаю сейчас. А тогда...Тогда я считала себя виновной. И думала, что ты не хочешь меня видеть из-за того, что я не смогла сохранить нашего ребенка.

От этих слов у меня холодеет сердце.

- Стаська, - аккуратно беру ее холодную руку, подношу к губам и целую нежную кожу ладони, - я очень хотел тебя видеть. Я хотел тебе сказать, что виноват перед тобой. И что люблю тебя. А еще, что если ты хочешь ребенка, то я все сделаю, но ребенок у нас будет.

Стася пристально смотрит на меня, но руку не убирает.

- Почему же ты не пришел? Если так хотел.

- Я ждал тебя в аэропорту. Видел, как Пашка тебя встретил. Поехал за вами. Сидел у приемного покоя. Утром опять приехал. Я хотел быть с тобой. Но Пашка просил не беспокоить тебя. Сказал, что от моего присутствия тебе станет только хуже. И Зина повторила то же самое. А еще она сказала, что у тебя не может быть детей, а у меня может. И это делает тебе еще больнее, - я говорил короткими, рубленными фразами.

Стася слушала внимательно, затаив дыхание.

- Потом я все же решился поехать к тебе. Подъехал к твоему дому и увидел, как ты в такси садишься. Погнался за тобой. А потом смотрел, как ты проходишь регистрацию на рейс в Нью-Йорк. Я провожал тебя в другую жизнь, Стаська.

- Почему ты на остановил меня? - хрипло спрашивает она.

- Не знаю. Наверное, потому, что чувствовал себя виноватым перед тобой. И не знал, как можно вымолить прощение. А еще я думал, что так будет лучше для тебя. Наверное, Пашка и Зинка были правы, когда говорили, что без меня ты станешь счастливее.

- Странное выражение "станешь счастливее", - медленно говорит Стася. - Неправильное. Счастье или есть, или его нет.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍- Но ты же была счастлива без меня?

- Конечно, - отвечает она сразу. - А ты разве нет?

Я задумываюсь на минуту, прежде, чем ответить. Был ли я счастлив эти семь лет? Пожалуй, что да. То есть, конечно, не постоянно. Постоянное счастье, по моему глубокому убеждению, это состояние пациентов психиатрической лечебницы. Но был. И даже не вспоминал о бывшей жене.

- Вот видишь, - говорит бывшая жена, - мы не просто выжили друг без друга. Мы были счастливы друг без друга. Я справилась с тем, что случилось. Я не страдаю долгими ночами от невозможности иметь детей. Жизнь продолжается.

Я переплетаю наши руки.

- Да, продолжается, - соглашаюсь с ней. - Сейчас я понимаю, как сильно ты изменилась.

- Мне понадобилось время и силы, что бы, как говорит моя мама, раскрыть свой потенциал, - она снова улыбается. - Самойлов, что мы здесь делаем?

- Завтракаем?

- Нет, что мы здесь делаем, вдвоем?

- Мы разговариваем, Воронцова.

- И тебе не кажется, что это странным? Сидеть, держаться за руки и разговаривать с бывшей женой?

-Тебя что-то смущает?

- Просто это как-то неправильно.

- А как правильно?

- Не знаю, - вздыхает она. - Просто с точки зрения большинства, это странно: мужчина летит в другую страну, чтобы поговорить с бывшей женой. Спустя много лет, как они развелись.

- Сейчас мне кажется странным, что этот мужчина не прилетел раньше. А тебе?

Я смотрю на бывшую жену и действительно не понимаю, почему не вспоминал о ней столько лет. Кажется, ее посещает эта же мысль.

- Любовь это еще не вся жизнь, да? - она, словно, читает мои мысли.

- Да, - улыбаюсь в ответ, - не вся.

Мы молчим, глядя друг другу в глаза. Потом Стася отводит взгляд и смотрит на часы.

- Я убью тебя, Самойлов!

- Вилкой в глаз? - от ее возмущенного тона мне становится смешно.

- В задницу! - она встает из-за стола. - Из-за тебя я опаздываю на деловую встречу. Из-за которой, собственно, я сюда и прилетела.

- Я могу пойди с тобой, - начинаю я.

- Не думаю, что это удобно,- Стася перебивает меня.

- А я не спрашиваю твоего разрешения, - сообщаю нагло. - Я констатирую.

- Даже так? Хорошо, - в ее голосе появляются саркастические нотки. - Но в следующий раз, когда у тебя будут деловые переговоры, я тоже пойду на них с тобой. Договорились?

От ее ответа, от этого "в следующий раз" на душе становиться теплее. Черт возьми, мы взрослые люди, мы прожили вместе пять лет и еще семь порознь, так, почему же я чувствую себя сейчас, как пацан, впервые пригласивший девчонку на свидание?

- Тебе долго собираться? - спрашиваю у Стаси.

- Мне только сумку из номера забрать, и я готова.

- Тогда пошли, - я тоже выхожу из-за стола. - А по дороге расскажешь, куда мы идем. Или нужно вызвать такси?

- Нет, - отвечает на ходу. - Мы идем в мастерскую той художницы, о которой я тебе рассказывала. Это недалеко, возле палаццо Леопарди.

Киваю в ответ, хотя и не помню, что это за палаццо такой и где он находится.

- Долго идти?

- Минут двадцать, мимо Сан-Лоренцо и палаццо Медичи.

Мне становится понятнее, в какую сторону мы направляемся. Пропускаю Стасю вперед и следую за ней, любуясь стройной фигурой. На ней светлый, льняной костюм и яркие мокасины. Перевожу взгляд на свои ноги и невольно улыбаюсь. На мне обувь того же бренда.

- Дьявол носит Prada? - не могу не задать вопрос.

Стася поворачивается ко мне, проводит глазами по льняной рубашке и потертым джинсам, останавливаясь на моих ногах и улыбается в ответ.

- И кто тут дьявол, Самойлов?

Развожу руками. Действительно, кто?

Стася забирает из номера большую сумку, больше похожую на хозяйственную авоську. Кажется, их называют шопперы.

- Мы потом планируем зайти в маркет, купить пару килограммов картошки?

- Да, и еще морковки и капусты, - не моргнув глазом, отвечает Стася.- Самойлов, помолчи, пожалуйста. Мне надо сосредоточиться. И, ради бога, пойдем быстрее, не хватает еще опоздать.

Выходим из отеля, я беру Стасю за руку и тащу за собой. Быстрее, так быстрее. Помолчать, так помолчать. Несемся к Стаськиной художнице.

Узкая улица старого города, двух- трехэтажные дома.

- Здесь, - Стася останавливается напротив одного из домов.

На двери панель домофона, несколько кнопок с фамилиями. Стася выбирает нужную, звонит. Нас ждут. Синьора Донни отвечает сразу и открывает нам дверь.

- Второй этаж, - сообщает мне Стася.

Поднимаемся на второй этаж. На этаже две двери, у открытой стоит немолодая итальянка.

- Франческа, добрый день, - здоровается Стася.- Я сегодня не одна. Надеюсь, вы не против.

- О, - восклицает Франческа, - вы пришли со своим супругом. Добро пожаловать!

Она протягивает мне руку.

- Очень приятно познакомиться, - говорю с ответ, целуя поданную мне руку, - синьора Донни.

- Просто Франческа, - поправляют меня.

- Глеб, - представляюсь в свою очередь.

- Глеб, - повторяет Франческа незнакомое для Италии имя, - прошу вас.

Нас проводят в студию. Высокие потолки, холсты, кисти и запах краски.

- Кофе? - предлагает Франческа.

- С удовольствием, - отвечает за нас Стася.

В глубине студии находятся диван и небольшой столик, в проеме видна кухня.

- Прошу, прошу, - Франческа указывает на диван. - Я ждала вас, кофе готов.

Удобно устраиваемся на диване. Францеска подает кофе.

- Я вас именно таким и представляла, - сообщает она мне.

- Меня? - я удивлен.

- Я не говорила, что замужем, - подает голос Стася.

Франческа окидывает нас внимательным взглядом.

- Нет, - соглашается она со Стасей. - Но мне почему-то показалось, что вы замужем. И я представила вашего мужа. А сегодня вы привели его ко мне. За что вам отдельное спасибо. Ко мне редко заходят молодые мужчины.


Она светло улыбается.

- Вы давно женаты? - задает вопрос Стасе.

- Очень, - успеваю ответить я.

Мне не хочется, чтобы Стася сказала, что мы давно НЕ женаты. Почему-то в глазах этой женщины, мне хочется быть Стасиным мужем.

- Это видно, - говорит Франческа. - Мы с моим мужем прожили долгие годы. А потом он оставил меня.

- Вы развелись? - спрашивает Стася.

- О, нет. Он умер. Попал в автомобильную катастрофу три года назад. Детей у нас не было, так что с тех пор я совершенно одна.

- Сочувствую, - произношу я.

- Я привыкла, - говорит Франческа. - Поначалу мне было очень тяжело, ведь мы прожили вместе сорок два года. Почти всю жизнь. Знаете, я всегда писала картины. Но они не пользовались большим спросом. Я писала прелестные натюрморты и дарила их друзьям на праздники. Иногда выставляла в небольших галереях. А после смерти мужа я совершенно изменила стиль. Стала переносить на холст свои воспоминания. Утренний кофе, когда одна чашка на двоих, а с улицы раздаются крики торговки фруктами: "Клубника, свежая клубника!" Или дождь в Риме. Я тогда чуть не упала на Испанской лестнице. Много воспоминаний. Разных. И людям неожиданно понравилось. Ко мне пришла известность. Жаль, что мне не с кем разделить этот успех.

Стася сочувственно улыбается.

- Нет, я не жалуюсь, - продолжает Франческа, - просто смотрю на вас и немного завидую. Вы такие молодые, красивые. И у вас еще так много времени впереди. Впрочем, что мы все о грустном? Станислава, я сделала несколько эскизов. Давайте их посмотрим вместе.

- Означает ли это, - задает вопрос Стася, - что вы принимаете мое предложение о сотрудничестве?

- Боже мой, - восклицает Франческа, - конечно, да! Завтра, в офисе моего поверенного, мы подпишем с вами контракт. Я его уже предупредила. В смысле, поверенного. С удовольствием поработаю с вами. Кстати, в молодости, я имела удовольствие слушать вашу матушку. Такой незабываемый голос! Глеб, выпейте еще кофе, а мы немного поработаем.

- С удовольствием, - отвечаю я. - Если вы позволите, я хотел бы посмотреть картины.

- Ну конечно, смотрите.

Франческа со Стасей уходят на второй этаж, оставляя меня одного. Я пью очередную чашку кофе, рассматриваю картины. Мне нравится это студия и очень нравится ее хозяйка. Ее немного старомодная речь, строгое платье и крохотные фарфоровые чашечки для кофе. И даже ее светлая грусть по умершему мужу.

Я оставляю чашку на столе и начинаю бродить по студии, разглядывая картины. Это действительно воспоминания, иначе не скажешь. Переходя от одного холста к другому, погружаюсь в чужую жизнь.

Странное чувство. Никогда до этого дня я не рассматривал живопись, как кусочки жизни художника. Для меня картина всегда была картиной. Художественной, исторической ценностью. Вложением денег, в конце концов. Сейчас каждое полотно это как часть мозаики, из которой складывалась жизнь Франчески. Кусочков много. Франческа права, сорок два года это почти целая жизнь. Начинаю представлять, какими бы были полотна нашей со Стасей жизни. Я не художник, нет. Даже в детстве не занимался рисованием. Но мне начинает казаться, что если возьму сейчас в руки кисть, то смогу нарисовать что-то путное. Смешно, право слово.

Что бы я нарисовал, будучи художником? Нашу со Стасей встречу, безусловно. Солнце, кусты малины, светлые волосы и радость знакомства. Свадьбу: белое платье, букет, пузырьки шампанского, золотой ободок на тонком пальце. Завтрак в Парижа: кофе, круассаны и холодный ветер с набережной Сены. Да, у нас тоже была одна чашка кофе на двоих. Вечер дома: запах тушеной говядины, мягкая шерсть пледа, два бокала на столике у дивана, нежность поцелуя. Одну из наших ночей: сбившиеся простыни, жар упругого тела, страстный шепот в темноте: "Самойлов, еще!" Память подкидывает очередную картинку: изумление в зеленых глазах, темное пятно на светлом кашемире, полушепот-полувздох: "Грязно". Мое настроение стремительно падает. Как бы я не хотел забыть, как ты не старался исправить, моя измена всегда будет стоять между нами.