- Я подам на развод, - парирует она, но уже скорее по инерции, потому что Игорь чувствует – она сдалась и теперь она его сегодня и навсегда.

- Бога ради, - теперь он смеется. – Я готов жениться на тебе хоть каждый день. Делай, что хочешь, родная. Но только рядом со мной. Больше я тебя не отпущу.

- Не отпускай, - тихим шепотом, опустив взгляд.

Он бережно приподнимает ее лицо.

- Главное – верь мне. Просто верь, Маруся. Я люблю тебя.

- Ей ты тоже говорил, что любишь, - в ее голосе растекается горечь.

- Ее больше нет, Маруся, - его пальцы скользят по щеке, очерчивают скулу, вверх по виску, ловя светлую прядку волос.

- А если бы была? Что было бы тогда?

- Маруся… - Игорь качает головой. Как же сложно с этой маленькой девочкой, вдруг заменившей ему воздух. – Ее уже давно нет в моей жизни. Мы давно разведены и…

- Но ты помогал ей. Ты был с ней рядом все эти годы! Не ври мне, Игорь! Не ври, что ее нет в твоей жизни! – по ее раскрасневшимся щекам стекают слезы. Она быстро вытирает их тыльной стороной ладони, поджимает губы, злясь.

- Боги, Маруся… - кулак врезается в стеклянную дверь. Колкая боль пронзает до локтя. Маруся вздрагивает. – Я не мог иначе, - говорит глухо, не смотря на нее. – Не мог, потому что не было у нее никого, кроме меня. Потому что я отнял у нее любимого человека. Своего друга.

Игорь поворачивается к ней спиной, отходит, упирается ладонями в стенку лифта. Да уж, подходящее место для выяснения отношений. Но, похоже, другого не будет.

- У меня был друг, жена-красавица и любимое дело. Теперь я понимаю, что во многом сам виноват, что самолеты стали для меня важнее всего. Я просто перестал быть мужем. Но тогда у меня было все, о чем можно мечтать. И я никак не желал терять хоть что-то. В ту ночь я вернулся с испытаний. На день раньше, - он криво усмехается. – Все как в адекдоте: муж вернулся раньше домой, а там жена с любовником. Хуже того – с лучшим другом. Они даже не заметили меня, так были увлечены…процессом. Я ушел. Сидел во дворе и ждал. Когда на улице появился Пашка – он все понял, - Игорь сжимает кулаки. – Пашка занимался мотокроссом, был профи. Он не сомневался в своей победе, когда предложил мне решить все гонкой. Он был слишком самоуверен, а я – слишком зол. Пашка погиб, а Машка возненавидела меня. Наверное, правильно. Нас развели быстро. А потом она сиганула из окна на моих глазах. Выжила, но оказалась парализована, а я схлопотал инсульт и звезду героя.

- Звезду героя? – голос Маруси звучит хрипло.

- Да, - протягивает он мрачно. - За удачное испытание новой машины в сложных погодных условиях. Я тогда в грозу летал…Сел. И истребитель выдержал удар молнии. Президент вручал лично. Я тогда даже говорить не мог, только мычать что-то нечленораздельное. А через месяц мне вынесли приговор: больше никакого неба. Я не поверил. И снова оказался на больничной койке, - он говорил зло, едва ли не по слогам выговаривая каждое слово, ноющей болью отзывающееся в каждой клетке напряженного тела. – Жизнь потеряла смысл. А потом появился Самурай.

- Папа? – теперь она удивлена.

- Твой отец вернул мне желание жить. А потом и небо. Мой бизнес – его идея. Так что я в неоплатном долгу перед ним.

- Игорь… - выдыхает Маруся за спиной, совсем близко. Ее руки касаются его спины, ладошками гладят плечи, а потом обвиваются вокруг талии. Она прижимается к нему, вжимается вся, словно боится,  что он сейчас исчезнет, растворится. А он не собирается исчезать из ее жизни. Ни сейчас, когда, наконец, разобрался с прошлым и обрел твердую почву под ногами. И никогда.

- Я всегда выполнял любую его просьбу, но сейчас, боюсь, не смогу, - он разворачивается в ее руках, боясь только одного: увидеть в ее глазах жалость. Этого он не перенесет. Она закусывает губу и поднимает на него блестящий слезами взгляд, в котором только сжимающая в тиски сердце нежность. Он рвано выдыхает, обнимая ее лицо, касаясь губами мягкой кожи. Так, как хотел давно. – Я не смогу без тебя, Маруся. И никогда не мог, слышишь?

Она кивает и на ее искусанных губах расцветает улыбка.


Глава 15.

Август.

Солнце желтым  блином висит над аллеей, теплыми лучами обнимая старый костел, в котором звучит красивая музыка, а по проходу идет красивая пара: высокий мужчина в черном фраке и белокурая женщина в бирюзовом платье, оттеняющим цвет ее глаз. Мой папа ведет под руку тетю Алису. Словно любящий отец он передает невесту жениху, не уступающему папе ростом и силой. Дядя Марк. Папа бросает ему короткую фразу и с улыбкой шагает к ждущей его маме. Она сегодня необычайно красива: белое платье, распущенные черными локонами волосы и такая счастливая улыбка, что, пожалуй, затмит самое яркое светило. Она переплетает свои пальцы с отцовскими и внимательно следит за пастырем, венчающим Марка и Алису. А спустя несколько мгновений сама снова вручает папе свое сердце. С широкой улыбкой она смотрит на меня и я улыбаюсь ей в ответ, зная, что сейчас она скажет отцу. И она говорит, когда тот бросает короткий взгляд на сидящего за спиной Игоря. Я не вижу лица последнего в этот момент, а когда оборачиваюсь, он весело подмигивает мне. Я тихо смеюсь, уже позабыв о церемонии.

— Давай сбежим? — вдруг предлагаю я, перегнувшись к Игорю, не сводящего с меня теплого взгляда.

— Нет, красотулечка, — шепчет в самое ухо, лаская дыханием, рождая табун мурашек на коже. — У меня здесь неотложное дело.

Я хмурюсь, ничего не понимая. А он вдруг прихватывает губами мочку моего уха. Я тихо ойкаю от неожиданности, а Игорь расплывается в довольной улыбке. Вот же котяра мартовский. Сделав обиженное лицо, отворачиваюсь, чтобы наткнуться на стальной взгляд отца. Развожу руками, ощущая, как краска заливает лицо. Надо же, замужняя женщина, а краснею, как провинившаяся школьница, страшащаяся наказания родителей. Качаю головой, прикрыв глаза. Наказание еще обязательно будет, когда родители узнают, что я вышла замуж, не предупредив их. Папа будет зол. Главное, в это время не подпускать отца к Игорю, а то покалечит. А мне мой муж нужен здоровым и невредимым. Мой муж. От мысли, что этот мужчина принадлежит мне целиком и навсегда,  тепло растекается по венам. Хочется смеяться и танцевать. А еще рисовать. Рисовать хочется до зуда в пальцах. Творить. И идеи вихрем кружатся в голове. Достаю из сумки блокнот и карандаш,  делаю наброски: звенья цепочки, завиток кулона. И так увлекаюсь, что не замечаю, как зал костела пустеет.

— Идем, — родной голос заставляет поднять глаза. Игорь стоит рядом, протянув мне руку. Прячу блокнот и вкладываю свою ладошку в его. — Знаешь, — говорит он, ведя меня к алтарю, где ждет пастор, — я подумал, что мне мало штампа в паспорте. К тому же, я не делал предложения, а ты не давала согласия.

— Игорь, — пытаюсь перебить я, но мне не позволяют и слова сказать. Он подводит меня к алтарю, запрокидывает голову, выдыхая. А когда снова смотрит мне в глаза – в его взгляде расплавленное золото, а на губах – мальчишеская улыбка. Такая задорная и лихая, что я невольно заражаюсь его весельем.

— Мария Корф, перед лицом Господа, взяв в свидетели его служителя, я, Игорь Грозовский, прошу тебя позволить мне быть с тобой в горе и в радости, делить с тобой успехи и поражения и любить тебя до конца наших дней, — на выдохе, разделяя каждое слово. —  Будь моей женой, Маруся.

И на его широкую ладонь ложатся два венчальных браслета.

— Не может быть, — ахаю я, завороженная блеском золота и переливами камней. Моя работа. Мои браслеты, купленные неизвестным по моей сумасшедшей цене. Выставляя их на продажу, я намеренно назначила очень высокую цену, даже не надеясь, что их купят. Но их приобрели в тот же день, а покупателя вычислить так и не удалось. А теперь… теперь выходит, что браслеты купил Игорь. — Это был ты…

— Все для тебя, девочка моя, — говорит с улыбкой. — Весь мир, любимая. Весь я.

Я смотрю на него, такого красивого и счастливого, и мир расплывается перед глазами, а кожу щек обжигают слезы. Я тихо всхлипываю, не заботясь о том, что наверняка выгляжу теперь не лучшим образом.

— Ну что ты, родная, — он стирает слезу подушечкой большого пальца. — Что ты плачешь? Все же хорошо…

Киваю, не в силах сказать и слово. А он вдруг хмурится и улыбка блекнет в глазах. Я перехватываю его запястье, прижимаюсь щекой к горячей ладони.

— Я люблю тебя, Игорь Грозовский, — шепчу, потому что голос подводит. — И я только твоя. Сегодня и навсегда.

Нет большего счастья, чем видеть, как расцветает улыбка на любимых губах. Как в янтарных глазах отражается солнце, пробирающееся внутрь сквозь витражи. Как в унисон моим словам где-то звенит колокол, а в зале звучат тихие голоса. И в сердце, сливаясь с переливами скрипки и нежных голосов, тоже что-то звенит и поет от счастья.

А потом я слышу громкий, вибрирующий голос пастора. Я не разбираю, что он говорит. Не помню слов Игоря или своих собственных. Только его нежный взгляд. Только его прикосновение и тепло металла, стающего второй кожей. Такой уж хитрый там механизм – обнимает запястье широкими звеньями, гладкими и сверкающими нашей любовью. Помню, как надеваю браслет на руку Игоря, признавая его своим мужем, отдавая ему свое сердце безвозвратно и присваивая его, такое сильное и горячее, бьющееся с моим в унисон.

И такое нежное и вместе с тем обжигающее касание его твердых губ. Наш поцелуй, долгий, сладкий, будто мед. И собственное счастье, рвущееся в груди неистовым биением сердца, и осознание, что теперь мы никогда не расстанемся. Что вот теперь мы связаны с Игорем нерушимо не только людскими законами, но и небесами и ничто не разрушит наш союз.

Ни сегодня и никогда.

Громкие аплодисменты возвращают с небес на землю. Я улыбаюсь, заглядывая в смеющиеся янтарные глаза своего мужа.

— Я люблю тебя, красотулечка, — шепчет Игорь, обнимая.

— Люблю тебя, — эхом, прижимаясь к его боку.

И обращаю внимание на гостей. Они стоят полукругом у центральных дверей. Суровый генерал с супругой и непоседливым Захаром. Поджарый и загоревший Дмитрий Грозовский, которого держит под руку белокурая девушка в пестром сарафане, которую Игорь с нежностью называет солнышком и сокровищем, — Тая, сестра Игоря. В самом центре, высится статный Марк с хрупкой, словно хрустальной, Алисой и двумя озорницами, повисшими на любимом папочке. Расплывшийся в улыбке Фил, то и дело бросающий косые взгляды на зардевшуюся Розетту, бедром прильнувшую к бедру блондинистого друга. Братья Зубины, отсалютовавшие нам бокалами с шампанским: в строгих костюмах, такие разные  и все равно неуловимо похожие. Хрупкая Ритуля, спрятанная от всего мира сильными руками Тимура, обнимающего ее за талию. И даже хмурый Тимофей, стоящий вполоборота к хулиганке Паулине, сейчас одетой в нежно-голубое платье в пол.

И мои родители. Крепкий, пышущий силой и свободой отец в черном фраке со слегка растрепанными волосами, не выпускающий из крепких объятий сияющую счастьем маму.

Они стоят со всеми и в тоже время будто в стороне, обнявшись и не сводя с нас глаз. Мама, прижавшись спиной к папе и слегка запрокинув голову ему на плечо. Папа, положивший ладони на мамин живот, где уже сейчас бьется еще одно маленькое сердечко. Мой будущий братик. Маленький наследник.

Наследник. Ребенок. Сын. Их сын.

Улыбка схлынивает с лица вместе с красками. Счастье меркнет, растворяется в надвинувшейся тени, укравшей солнечные лучи. Сменяется осознанием того, что я не сказала. Скрыла. А ведь не имела права. Должна была рассказать прежде, чем говорить «да» и давать клятву перед алтарем.

Краем глаза я замечаю, как бледнеет отец и темнеет, тяжелеет его взгляд. Как он делает шаг в мою сторону, но замирает, остановленный мамой. Как стихают аплодисменты, еще долго гудящие эхом по залу. Как все-таки наступает тишина. Вязкая, пугающая, выбивающая почву из-под ног.

— Маруся?

Игорь обеспокоен, сжимает мои ладони, с тревогой всматривается в мое лицо.

— Мы совершили большую ошибку, — вдруг выдыхаю я. И мой тихий голос звучит неожиданно громко, разбивается эхом в витражах. — Ты совершил большую ошибку. Я…я виновата…я должна была…я…

— Маруся! — рявкает Игорь, тряхнув за плечи. — В чем дело?

— Я…я… — мямлю, не зная, как признаться в том, что разрушит навсегда наше еще неокрепшее счастье. — Я…Господи… — всхлипываю, избегая его взгляда.

— Идем, — вдруг сжимает мою ладонь. Я не вырываюсь, просто иду следом, зная, что за этим мужчиной я пойду куда угодно: хоть на край света, хоть в ад, хоть на плаху. За ним, с ним, за него. Боль скручивает внутренности, давит. На ходу я рву ворот рубашки. Пуговицы разлетаются в стороны. Становится немного легче.

Когда мы оказываемся в резной беседке, украшенной лентами и цветами, я уже спокойна.