Наталья Шагаева - Забери мою душу

— Что, так хреново выгляжу?

— Ты всегда хорошо выглядишь. Но глаза очень уставшие.

— Не спал пару суток. Урывками.

— Что-то случилось? Я могу тебе помочь?

— Нет, помочь ты мне не можешь. Все скоро решится. Где твой муж? — перевожу тему.

— Аверин работает. У него двое детей и ипотека, — усмехается Таня.

— Правильно, пусть отрабатывает свои грехи. Ты счастлива с ним?

— Ну, он по-прежнему ревнив. Дурак, конечно. Но я счастлива.

— Хорошо, — киваю, принимая от Тани чай. Моя бывшая жена ставит на стол хлеб, сыр, ветчину, масло, вазочку со сладостями. — Я есть не буду. Только чай.

— А надо бы, ты осунулся немного.

— Это нервы, Таня. Все пройдет.

— Проблемы по работе или личные? — тихо интересуется она.

— Личные. Очень личные, и я не буду делиться.

— Девушка? — продолжает допрашивать меня Таня. Киваю головой. — Ты ее любишь?

— Я… не знаю, как назвать это чувство, но, похоже, я тоже болен. Как вы это вообще переносите? Это же лишает разума напрочь. Мучительно.

— А любовь она такая. Тем и ценна, что проводит тебя через все круги ада.

Киваю. Кажется, я сейчас в самом эпицентре этих кругов, и меня ломает.

— Папа! — дочь несется из другой комнаты с листком в разводах ярких красок. Голубой, зеленый, розовый, желтый, красный… — Я налисовала тебе счастье! Вот, — протягивает мне лист.

В моем кармане вибрирует телефон, вынимаю его. Милохин.

Элина

Просыпаюсь. Точнее, вздрагиваю от лязга открывающегося замка. Быстро сажусь, сглатываю, пытаясь прийти в себя, голова кружится то ли от голода, то ли от спертого воздуха и стресса. В голове туман. Все, что я хочу, чтобы меня никто не трогал. Потому что я, наконец, могу спать. Скорее, это от слабости, но мне все равно; главное, что во сне лучше, чем наяву. Проваливаться в бездну и лететь вниз в полную неизвестность гораздо лучше, чем бояться сдавливающих стен.

— Милохина! С вещами на выход! — строго рявкает мой конвоир.

— Что?!

— Что непонятного? Вещи собирай и на выход! — недовольно проговаривает он. А я не могу пошевелиться. «С вещами» может означать, что меня переводят в другую камеру или еще хуже – в другое место. И, возможно, уже не в одиночную камеру. Компанию сокамерниц я точно не выдержу.

— Куда? — сдавлено спрашиваю, поднимаясь с кровати.

— На выход! Что непонятно?! — уже зло кричит на меня парнишка.

— Все понятно! — вдруг сама повышаю голос. — Не кричи на меня, урод! — Собираю вещи в пакет. Во мне вдруг просыпаются протест и злость.

— Что ты сказала?! — он наступает, хватаясь за дубинку на поясе. Не страшно. Мне уже ничего не страшно. Открыто поворачиваюсь и выгибаю брови.

— Повторить? — внаглую спрашиваю. Нет, я не бесстрашная. Просто надоело загибаться и позволять всем, кому не лень, унижать и оскорблять меня. Место обязывает научиться огрызаться, иначе сдохну здесь. Парень оскаливается и вынимает дубинку, постукивая ей по ладони. Он думает, я боюсь боли. Усмехаюсь ему в лицо.

— Сергеев! — в дверях камеры появляется лейтенант, который передавал мне телефон. — Что тут происходит?

И сержант отступает, оскаливаясь, обещая мне долгую и мучительную расправу. Только попробуй, мудак, и я выцарапаю тебе глаза!

— Ничего, заключенная хамит.

— Свободен, дальше я сам, — приказывает лейтенант, и парнишка ретируется. Выдыхаю.

— Куда меня? — спрашиваю я.

— На свободу, поторопись, тебя ждут уже, — сообщает он, и меня окатывает жаром. Так бывает: ты все понимаешь, но никак не можешь осознать. Молча киваю и иду на выход, не веря в происходящее.

На мои плечи накидывают пальто, в котором меня привезли, и почему-то выводят через черный выход на цокольном этаже. Щурюсь от яркого солнца и отражающегося белого снега. Намело, как в январе. Глаза слепит, в легкие врывается холод. Морозно, но я дышу, зажмуривая глаза, глотая свежий воздух.

На мои плечи ложатся сильные руки в кожаных перчатках, крепко сжимают и ведут к синему внедорожнику. Запах. Очень свежий, холодный, мятный и морозный. Вдыхаю, впуская его в себя. Я люблю этот запах. Я хочу дышать им. Поднимаю глаза, щурясь, рассматриваю очень уставшее лицо Захара.

— Привет, — зачем-то произношу я.

— Привет, — устало выдыхает он и помогает мне сесть в машину.

Тепло, чисто, пахнет парфюмом и кожей. Пахнет моим Мастером. Пахнет жизнью. Зажмуриваюсь, пытаясь понять, что это не сон. Шумно дышу, как сумасшедшая. Так просто? Все так просто? На выход через черный ход и домой?

Закрываю глаза, откидывая голову на спинку сиденья. Пытаюсь осознать, что я не сплю, и мой Бог рядом. Хочется спросить, где он так долго пропадал. Но говорить совсем не хочется, хочется дышать его воздухом.

Слышу, как Захар садится за руль, как тоже тяжело дышит, словно задыхается вместе со мной. Как скрипит кожа его перчаток об кожу руля, и напряжение минувших дней немного отпускает.

— Да, — отвечает на телефонный звонок. Я не слышала его голос несколько дней, а кажется, целую вечность. Голова кружится, мурашки разбегаются от этого немного хриплого тона. — Да, я ее забрал, — резко и холодно отвечает он. В трубке хрипит мой дед. Вернулся… Из-за меня? Какие жертвы… — Сравнительно... — говорит Захар. — Нет. Сегодня я ее не привезу! — скидывает звонок, заводит двигатель и срывается с места.

— Включи музыку, — с закрытыми глазами тихо прошу его. — Так давно не слышала музыки.

Через несколько минут салон наполняет что-то мелодичное, спокойное с красивым голосом певицы. Поворачиваю голову в сторону Захара, открываю глаза и рассматриваю. Как же я скучала. Мой Бог. Как всегда, идеальный. Пальто с высоко поднятым воротом. Черты лица немного огрубели, морщинки появились, бледный, но все равно идеальный.

Щетина. Хочется потереться об нее своей щекой, почувствовать его дыхание на своем лице. Мне все равно, куда он меня везет, главное, что он рядом. Там, за окном, в большом городе все так же кипит жизнь, а мы словно отрезаны от этого мира. Будто нет никого, музыка заполняет маленькое пространство, а мы так близко. Но недостаточно. Я хочу раствориться в этом мужчине.

Опускаю взгляд на его руки в черных кожаных перчатках. Напряженно сжимает руль, внимательно смотря на дорогу. На панели вибрирует его телефон, не отвечает, игнорируя всех. Хорошо, нам никто не нужен. Кроме моего Мастера, не хочу никого ни видеть, ни слышать.

На светофоре Захар поворачивает голову, и мы встречаемся взглядами. Благородное серебро его глаз плавится. Смотрит глубоко, прямо в душу. Я не закрываюсь, позволяю ему проникнуть в меня. Да к черту все! Забери мою душу себе! Но никогда не отпускай, чтобы я не разбилась. Держи меня крепче.

У него тоже очень открытый взгляд. Никаких масок, только обнаженные чувства, которые концентрируются между нами, густо наполняя салон машины. Позади нас сигналят, призывая двигаться, и контакт разрывается. Закрываю глаза, со стоном откидываясь на спинку сиденья.

Машина, наконец, тормозит. Открываю глаза. Подземный гараж. Захар выходит из машины. Открывает дверь с моей стороны, подает руку, сжимает ладонь, молча помогая выйти из машины.

Лифт.

Лестничная площадка.

Дверь.

Его квартира.

Прихожая.

— Свет! — громко произносит Захар.

Мы дома.

Молчим.

Он помогает мне снять пальто, душную кофту, обувь. Быстро скидывает свое пальто и ведет за собой в гостиную.

— Раздевайся, — распоряжается он и уходит в ванную.

Боже, как же я скучала по его приказам, не терпящим отказов. С удовольствием снимаю с себя грязную, пропахшую спертым воздухом камеры одежду. Обнажаюсь. Нужно выкинуть эти тряпки. Ненавижу их.

Полностью обнаженная прохожусь по его квартире. Осматриваясь. Как здесь много пространства. Минимализм во всей красе. Чисто, стерильно. И дышится легко. Оплетенная веревкой девушка с огромного фото кажется живой. Хочется спросить ее, как ей живется с Мастером. Я завидую ей. Я ревную его к ней… Я сошла с ума…

Иду в ванную, останавливаюсь в дверях, смотря, как Захар взбивает пену, пахнущую жасмином. Вкусно. Доронин вновь подает руку, помогает лечь в горячую ванную и подкладывает мне под голову специальную подушку.

— Ох, — вздыхаю, чувствуя, как от горячей воды по телу разбегаются приятные мурашки. — Ты все-таки мой Бог.

Расслабляюсь, кайфую от комфорта, тепла, запаха и ощущения его взгляда.

— Не засыпай, — произносит Захар и покидает ванную. Выкидываю все мысли из головы, релаксируя. В доме этого мужчины ничего не страшно, в его руках спокойно и хорошо. Полное чувство защищенности.

Не знаю, сколько проходит времени. Я выпадаю из реальности. Вода остывает. Выхожу из ванной, принимаю душ, смывая пену. Мою голову ментоловым шампунем Захара, оставляя на себе его запах.

Подсушиваю волосы полотенцем, зачесываю их назад, открывая лицо, всматриваясь в зеркало. Губы обветрели, оттого что я их постоянно кусала. Надеваю черный махровый халат Захара, подворачиваю рукава и вдыхаю запах чистоты и комфорта.

Выхожу из ванной и чувствую аромат чего-то вкусного. Специи. Желудок от голода предательски сжимается.

Захар в зоне кухни что-то мешает у плиты. Он еще и готовит. Невероятно. Есть что-то, что ему неподвластно?

Прохожу в зону кухни, подхожу к Доронину и прижимаюсь щекой к его спине. Обхватываю руками его торс, веду ими по его животу, выше к груди, обнимаю, ощущая, как он застывает на мгновенье, а потом продолжает готовить.

— Что ты готовишь? — спрашиваю и вожу губами по его спине. Боже, как же с ним хорошо и спокойно. Прости меня, Димка. Я, кажется, люблю этого мужчину.

— Пасту «Болоньезе», — немного хрипло отвечает Доронин и добавляет в соус немного вина.

— Вкусно пахнет, — прижимаюсь к нему еще крепче, потираясь щекой об широкую спину. Да, ему трудно давать мне ваниль. Он проявляет чувства в своем стиле. Ну и пусть, я сама возьму у него все, что мне нужно.

— Садись, через пять минут будет готово. Накормлю тебя.

Отпускаю Захара, сажусь за стойку, разделяющую кухню и гостиную, и наблюдаю. Он ловко добавляет только что сваренные спагетти в глубокую сковородку и перемешивает с соусом, выключая плиту.

— Бокал вина, — не спрашивает, просто констатирует факт, достает бокалы на длинных ножках и наполняет их красным вином. На стойку ложатся пробковые подстаканники, на них ставятся бокалы. Плетеные салфетки – под тарелки. Приборы начищены до блеска. Две тарелки с пастой, сверху натирается пармезан. Идеально. В этом и есть весь Захар. Совершенство в деталях.

Он садится напротив меня, беру бокал и отпиваю маленький глоточек вина, смотря ему в глаза. Он очень уставший, но мягкий и спокойный.

— Я очень дико скучал, — вдруг произносит он и устало улыбается не только губами, но и глазами.

— Я тоже, — отвечаю ему. — Оказалось, без тебя просто невыносимо.

Элина

Мы просто ужинаем и пьем вино. Тихо. Молчим. Встречаемся взглядами, зависаем.

— Как ты? Поговори со мной, — просит Доронин, играя вином в бокале.

— Не хочу сегодня разговаривать, — отрицательно качаю головой, допивая вино. Голова кружится, и тело окончательно расслабляется. Я хочу забыть прошедшие дни, а не разговаривать про них. — Очень вкусно. Божественно, — хвалю пасту.

— А чего ты хочешь, Элина?

— Мне больше нравилось, когда ты называл меня своей девочкой, — дерзко произношу я, смотря, как он поднимается с места, начиная убирать со стола. Улыбается, немного криво и скептически. — О боже, ну что же ты такой правильный-то?

Провоцирую. Да. Мне хочется его эмоций. Они в нем есть. Я знаю. И там внутри ураган. Если уж я решила отдать вам душу, Мастер, будьте добры обнажите свою.

Еще пять минут наблюдаю, как Доронин загружает посудомоечную машину, а потом спрыгиваю со стойки, демонстративно развязываю пояс, распахиваю халат, веду плечами, вынуждая упасть его к моим ногам. Доронин упирается руками в стойку, жадно рассматривая меня. Но, к сожалению, ничего не предпринимает.

Разворачиваюсь, перешагиваю халат и медленно иду вглубь гостиной. Сажусь на диван, немного развожу ноги, откидываюсь на спинку дивана, запрокидывая голову, и закрываю глаза. Дышу. Давайте, Мастер, реагируйте, иначе я разочаруюсь.

Шаги. Подходит близко. Глубоко вдыхаю его запах.

— Чего ты хочешь, Элина? — голос глубокий, немного вибрирующий.

— Вы Мастер, и вам лучше знать, — усмехаюсь, не открывая глаза.