– Что ты будешь? Есть хочешь?
– Ну, было бы неплохо, что-нибудь к вину.
– Сыра?
– Сыра и фруктов. Есть фрукты?
Стоит, режет яблочки.
– Может, тебе помочь?
– Не надо. Сиди.
Возвращается с тарелкой. Открывает бутылку, разливает вино.
Садится напротив меня. Чокаемся бокалами, улыбаемся, пьём.
Говорим о том, что в голову приходит. Вино развязывает язык.
Разговор снова заходит о том, что я не буду с ним спать.
– Да Бога ради! – кричит он мне, – Да и не надо!
Я радуюсь: это хорошо, что не надо. Но считаю себя должной пояснить:
– Я не могу. Я не хочу женатого мужчину. Я хочу своего. Я хочу спать со своим мужчиной. Вот так. И я хочу быть его женщиной. Без всего этого вранья, без лицемерия. Чтобы у меня на душе было чисто.
– Ты имеешь на это право. Я тебя понимаю, – говорит он мне.
Я расслабляюсь. Ну, наконец-то меня понимают и принимают. Я не вру тут ни секунды.
– Мне так надоели женатые мужчины. Мне так надоело, что меня используют. Всем надо только одно: трахаться, трахаться, трахаться. Никто не задумывается, а что нужно мне? Может, во мне все-таки можно и человека увидеть?
Я уже пьяна довольно сильно, меня несёт.
– Гости… Вот ты говоришь, гости. Я что не знаю, чем эти гости заканчиваются?
– А чем они заканчиваются?
– Да тем, что не отмахаться. Заваливают тебя на диван, а ты потом выкарабкиваешься из-под него…
Он сидит на диване.
– Ну, иди сюда, покажи, как тебя заваливают…
– Не пойду. Нашел дурочку…
Про себя думаю: фу, на какой дешёвый понт вы меня берете, знаменитость…
– Ты знаешь, – говорит он мне, – Я тебя понимаю. И даже сочувствую. Только вот уверяю тебя: выйди на улицу и спроси: кто хочет поменяться со мною местами? 98 процентов поменяются. «Ах, я вся такая несчастная, что же мне делать, меня все хотят!»
Я смеюсь. Он смешной, этот знаменитость. А когда открыт в разговоре – вообще чудесный.
Замечаю, что ноги у него слегка подрагивают. Обращаю его внимание на это:
– Что это ты? Нервничаешь?
– Нервничаю.
Да его всего трясёт просто.
– А ты что? – показывает мне на мои ноги, закинутые одна на другую, и скрещенные на груди руки, – Защищаешься от меня?
– Защищаюсь.
И тут происходит та самая минута. Откуда? С чего?
Я смотрю на него, сидящего напротив, и вдруг мысль – сама по себе – неизвестно откуда прилетевшая: «А может быть остаться?» И тут же – про себя: «С ума сошла?!»
Я смотрю на него и чувствую электричество. Он что-то говорит, а по мне бегут токи. Бред. Какие токи? Это же – знаменитость. Я его не хочу. А по мне бегут токи. Я думаю: «Наверное, он классный любовник…» Почему вдруг я так думаю?…
Пьяный разговор неожиданно сворачивает на странную тему. Речь заходит о работе. Я рассказываю про артистов-идиотов, которые несут себя за кулисами также как по сцене. И считают, что все окружающие должны им служить. Знаменитость вспыхивает как спичка, подозревая, что такими рассуждениями мы и до него через пару минут доберёмся. Защищает артистов-идиотов. Утверждает, что люди, обслуживающие творческий процесс, должны молча исполнять свои функции. Я соглашаюсь, что должны. Но требую должного отношения к ним. Я горячо утверждаю, что уважение к обслуживающему персоналу – первый признак ума и внутренней культуры человека. Говорю о том, что в двадцать шесть лет парень сам может подойти к буфетному столику и налить себе чай, а не ждать, когда это сделает помощник режиссера, освободившись от своих основных обязанностей. Привожу в пример известного артиста, который – из-за хорошего ко мне отношения – не только не гонял меня за чаем, но и сам мне его приносил, когда видел меня, замотанную.
Тут со знаменитостью что-то происходит – алкоголь плюс нервное перевозбуждение – и он начинает кричать, что меня подпускать нельзя близко к профессии помрежа, что я – другая, и должна сидеть дома за своими сценариями, что слышал бы меня сейчас московский продюсер, да он бы мне за такие рассуждения голову оторвал и в асфальт бы меня закатал.
Я слышу последнее. Понимаю, что так со мной разговаривать я никакой знаменитости не позволю.
– Так, – говорю, – разговор зашел тупик. Видимо, мне пора. Всего хорошего.
Встаю с кресла, беру сумку, выхожу в коридор.
В коридоре натягиваю сапоги, снимаю с вешалки пальто, залезаю в рукава, медленно застегиваю каждую пуговичку. Из комнаты не раздается ни звука. Мне смешно. Из-за такой ерунды поругались. Напускаю на себя независимый вид. Иду в комнату. Останавливаюсь на пороге. Смотрю.
Он лежит на диване, закинув в колене ногу на ногу, смотрит в потолок. Весь такой неприступный и безразличный. На мое появление не реагирует.
– Ты меня не проводишь? – спрашиваю весело.
И бровью не ведет.
– Понятно. Не проводишь.
Иду в коридор, выхожу на лестницу, прикрыв за собой дверь.
Ну, ребята, это уже хамство.
Стою в ночи одна, ловлю машину на Фонтанке. Гнусно, будем уж честны.
Еду в такси, когда приходит смс от актера моего любимого театра, на спектакле которого мы были этим вечером. Спрашивает, действительно ли знаменитости понравился спектакль. Отвечаю: действительно.
«Передай ему привет – пишет мой знакомый, видимо тоже принявший на грудь, – мы все его очень любим». – «Передам» – отвечаю, вспомнив закинутую в колене ногу, полную ко мне личностного презрения.
«Скажи ему, что он очень крутой» – не может успокоиться мой товарищ. «Обязательно» – отвечаю. «Приводи его к нам на другие спектакли!» – «Непременно».
Больше мы в театр вместе с московской знаменитостью не ходили.
Извините, был неправ
На следующее утро меня разбудила смс-ка:
«Kat! Морнинг! Как добралась?)))»
«Нормально. Спасибо, что беспокоитесь»
«А как же! Ну слава богу! А то ушла, хлоп дверью – топ ногом! – мало ли?…) Как следующий спектакль будет называться, коварная?»
Ну, думаю, так легко от ответа за вчерашнее ты не уйдешь.
«После того, как ты сказал, что меня в асфальт надо закатать, я собственно решила, что пора домой. Мой вопрос, не проводишь ли ты меня, ты проигнорировал. Так что выбора особо не было»
«Нда… Выпили, поговорили!.. за жизнь в искусстве?..) Понятно, ну так и должно ж было быть».
Нет, милый, не выйдет так быстро.
«Мне кажется, что должно быть по-другому. По крайней мере я не должна одна в ночи ловить машину на Фонтанке. Ну, мне так кажется»
«Поп Гапон русского искусства – вот ты кто! НЕ! Попадья! Все подковырки, все кусь да кусь! Раньше хоть гладила… иногда…»
«Я хотела вчера погладить, а мне по руке – хлоп! И как теперь быть?»
«А я как хотел… А мне как теперь… Коварная, вероломная… Как же теперь нам?..))» —
«Вот не знаю теперь!»
«Сегодня куда идем? В кино, не?»
Нет, милый, мне и театра хватило. Мне работать надо, а не вино по ночам со знаменитостями пить.
«Мне сценарий 15-ого сдавать окончательно, а у меня еще конь не валялся. Я два дня безвылазно работаю дома. Надеюсь».
«Ладно, Kat, захотите увидеться – сигнальте!)))»
«Хорошо»
«Ну и чмок тогда тебя!»
«И тебя»
«А я тебя еще больше „КУ“!!.)))»
Все-таки он смешной, этот знаменитость. И хороший.
***
На всех журнальных обложках, на каждом рекламном плакате я вижу её лицо. Ира Дмитриева улыбается мне отовсюду. Я понимаю, что у меня паранойя, потому что при ближайшем рассмотрении это оказываются совсем другие барышни. Образ жены Ивана Кузнецова преследует меня как навязчивый фантом. Поэтому я вздрагиваю, и сердце уходит куда-то вниз, когда в переходе метро на газетном лотке я вижу её фамилию на обложке. На этот раз не галлюцинация. Беру журнал со стенда, быстро пролистываю интервью, покупать его – много чести. Лучезарная красавица, идеальная семья, образец благополучия. Неожиданно к концу интервью Ира признается, что бывает в курсе интрижек Ивана на стороне: «Ну а кто бы против него мог устоять?».
Рассказывает, как на премьере нового фильма ловила на себе горячие взгляды красавицы актрисы, с которой снимался Иван.
Мне становится тошно, и я закрываю журнал.
***
Несколько дней прошли за работой. Но я твёрдо запомнила ту минуту, когда неожиданно для себя вдруг подумала: «А может, остаться?» Эта минута волновала меня, будоражила своей неуместностью. Стало ясно: что-то поменялось в моем отношении к знаменитости. Но откуда? С чего вдруг?
Мы перекидывались смс. Я стала от них зависеть. Если, проснувшись, с утра не находила в телефоне его привета, день начинался неправильно.
Мы всё время говорили о встрече. Он звал к себе. Я тянула время. Не понимая сама, надо ли мне это, поеду ли. Да и на самом деле было не до свиданий, я работала.
С каждым днем его сообщения становились все теплее. Я грелась о них сквозь своё октябрьское одиночество, и брошенность моя не так остро скулила во мне.
Миша
Про Мишу я совсем забыла. А он и не напоминал.
Межвременье
«Мы пойдем завтра в кино?»
Это я пишу. Я знаю, что в театре завтра выходной, а мы так давно собираемся в кино. Мне надо знать заранее, как планировать свой день.
«Ээээ… Не знаю, КАТ, не уверен…»
Значит, сегодня вечером он уезжает в Москву.
«Что ж так?»
Это уже провокация с моей стороны.
«Жизнь сложная штука, I mean»
«Сложная – не то слово:) не вопрос».
Мне немножко обидно. Чего обидно? Не знаю чего, но немножко обидно.
«Вопрос… А был ли вопрос, КЭТ?»
«Был. Насчет кино. Теперь нет вопроса»
«Да жаль как-то…»
«Тебе чего жаль?»
«Хочется, чтоб погладили…»
«Даже не спрашиваю, чем ты завтра занят…»
Это еще одна провокация. Скажите мне: я уезжаю завтра в Москву, к жене и детям. Я, Катя, женат, если ты не забыла. И я вам отвечу: «Вот и прекрасно. Вот и езжайте к своей жене, на этом, давайте, закончим». Давайте расставим все точки над «i», знаменитость.
«И… Все?.. Все слова?.. И все эмоции?..»
Провокация не прошла. Но тон уже задан.
«Мы прощаемся?»
«Думаешь, да?»
«Ну, как – по твоим смс мне стало так казаться».
«А мне по твоим. Да и ты вела себя всегда так – не встретивши, прощаясь».
«Ну, жаль».
«Все?..»
«Это ты мне скажи».
«Нет. Только начало»
«:-)»
«Пустое?»
«С улыбкой:)»
«Гладишь?)»
Я все время его гладила по рукаву пальто… Потому что устал. Потому что талантливый. Потому что хорошо ко мне относится.
Никого никогда я по рукавам столько не гладила…
«Нежно:)»
Никому никогда я столько не писала сообщений. На каком-то этапе мужчины всегда звонили, и письменное общение переходило в вербальное. Здесь же – только сообщения. Ни одного звонка. Сначала меня это удивляло. Но не звонить же было самой.
Потом я привыкла, и даже втянулась в эту игру…
Знаменитость приближается
«Мне не хватает тебя сегодня почему-то»
Пришло без пятнадцати пять утра. Я не спала. Писала до ночи сценарий, а после пропала в интернете, переписываясь с одним малознакомым режиссёром. Сообщение знаменитости удивило, но не застало врасплох.
«А мне тебя» – ответила я, все-таки пять утра провоцируют на откровенность. К тому же я действительно по нему соскучилась. Мы не виделись уже четыре дня.
«Ты же знаешь, я буду с тобой…»
Оп. Вот это неожиданно. Я-то всё пока по дружбе с ним общаюсь… Хотя, какая дружба между мной и знаменитостью? Кого ты обманываешь, Катя?
Но эк его пробило в пять утра-то…
«Нет, пока не знаю».
Я честна. Была, конечно, эта минута, когда я подумала: «А не остаться ли?»
Но это была лишь минута.
Она до сих пор меня немного волнует, но это совсем не значит, что я собираюсь с ним спать. Мне Ивана Кузнецова за глаза и за уши хватило. К тому же на горизонте снова замаячил Миша.
«Я не нападаю, зачем ты защищаешься… Обидно чутка…»
"Здравствуйте. Я – любовница вашего мужа" отзывы
Отзывы читателей о книге "Здравствуйте. Я – любовница вашего мужа". Читайте комментарии и мнения людей о произведении.
Понравилась книга? Поделитесь впечатлениями - оставьте Ваш отзыв и расскажите о книге "Здравствуйте. Я – любовница вашего мужа" друзьям в соцсетях.