Мое тело стало чужим, незнакомым. В нем словно завелся паразит. Гадкое насекомое. И ладно бы насекомое… Другой человек. Чужой! Хотя, формально, вроде бы Твой и мой ребенок, но он мне был откровенно чужим. Потому что я его не хотела! Он бы родился и одним своим видом, своим плачем стал бы напоминать ежедневно и ежесекундно о том, что я занималась тем, чем мне было заниматься нельзя. Рано. Он бы напоминал мне и окружающим о том, что подобные неприятности происходят только с глупыми маленькими шлюшками.

Потому что хорошие, умные, приличные девочки в это время должны поступать в институт, учиться, думать о будущем. Именно о таких приличных девочках и заботятся хорошие мальчики. Да, кстати, хорошие мальчики могут иногда ошибаться, и они оступаются, связываясь с глупыми маленькими шлюшками, но мальчикам это простительно. Хорошие мальчики рано или поздно бросают шлюшек и вступают в брак с приличными девочками.

В те времена в маленьком городке, где я жила, отношение к подобным ситуациям было вполне однозначным. Нет, никто юных матерей‑одиночек камнями не закидывал, пальцами в них не тыкал, но…

«Допрыгалась, — морщась, сказала мне мать, наблюдая, как меня в очередной раз тошнит в туалете. — А я тебя предупреждала… Гадость какая. Ладно бы ты была Светкой, дочерью тети Маши, дворничихи… Той самой Светкой, которая в четырнадцать родила. Но ты — моя дочь! Дочь главного бухгалтера… Меня в городе все знают. Тьфу!»

Гадость‑гадость‑гадость — вот как называлось мое состояние на тот момент.

Поэтому даже не обсуждалось, что со мной будет дальше. «Лариса Юрьевна — завотделением в Первой больнице, она поможет. И никому ни слова не скажет. Не подруга — золото…» — уронила мать.

Мать не сомневалась, что надо делать. И я тоже не сомневалась ни секунды, потому что — гадость‑гадость‑гадость.

Когда из меня наконец вычистили стальной кюреткой нашего с Тобой ребенка, я испытала облегчение и радость. И даже не сильно расстроилась, когда услышала от доктора, делавшего операцию, что у меня никогда не будет детей.

Не будет — и слава богу. Значит, подобная гадость со мной не произойдет больше…»


* * *

Перебираясь через огромную лужу, Мелани отвлеклась только на несколько секунд, а писательша с ее хахалем уже куда‑то исчезли!

Чертыхаясь, женщина миновала наконец препятствие, потопала сапогами, отряхивая с них ошметки подтаявшего грязного снега, и наугад свернула в ближайший проулок.

Может быть, именно в этом дворе скрылась парочка? Тогда Мелани совсем близко к своей цели… И значит, писательша живет здесь, в этом многоквартирном доме.

У Мелани уже было в фотоаппарате несколько снимков Марго и ее спутника. Но кадры довольно невинные — держались за руки, смеялись, вот мужчина целует Марго в щечку…

А Мелани хотелось бы чего‑нибудь такого, более убедительного. Чтобы показать порочную авторицу во всей «красе».

«Надо подождать…» — решила женщина. И направилась прямиком во двор. Хрустел под ногами слежавшийся, серый снег… Мелани села на лавочку. В одном углу большого двора бегали дети, в другом гуляла пожилая полная женщина с собачкой. «Кстати, можно завязать с кем‑нибудь разговор, расспросить о Марго!» — озарило Мелани.

— Нин, привет! — Мимо пробежал крепкий мужчина лет шестидесяти, в военной куртке цвета хаки, поздоровался с теткой, гуляющей с собачкой. — А ты чего за своей животинкой навоз не убираешь? Нехорошо…

— Дядь Толь, это не наше! — ответила женщина извиняющимся, тонким голосом, схватила собачку на руки и быстренько исчезла в одном из подъездов. Мужчина скрылся в другом. «С кем говорить‑то? — огорчилась Мелани. — Не с детьми же…»

Но, на счастье, минут через пять вновь появился этот самый «дядя Толя». В руках — табличка, прикрепленная к столбику. И принялся вбивать столбик в мерзлую землю.

На табличке было написано крупными буквами: «Граждане собаковладельцы! Просьба убирать за своими питомцами! Или ходите гадить в другое место!»

— Вы молодец, — с чувством произнесла Мелани. — Так и надо с ними…

Мужчина притоптал землю возле столбика с табличкой и обернулся к Мелани с улыбкой, показывающей ровные стальные зубы.

— А то совсем совесть потеряли люди!

— Если бы все были такими неравнодушными, как вы… — совершенно искренне вырвалось у Мелани.

— Хех… Тогда бы царство божье наступило на земле. Нет, дамочка, чудес не бывает, — сказал мужчина и присел на скамейку рядом с женщиной. Закурил крепкую папиросу без фильтра. — Я как‑нибудь на эту Нинку полицию натравлю. Вот сдерут с нее штраф — будет знать.

— На всех полиции не хватит, — философски заметила Мелани.

— Ну да… А вы сами‑то откуда? И что у нас делаете во дворе?

— Я приезжая. По делам в вашем городе. Шла мимо. Села вот отдохнуть… — Мелани немного обиделась на мужчину за бесцеремонность, но тем не менее продолжила сочинять на ходу: — А вы тут живете? Мне показалось, я видела тут одну… гм, известную личность.

— Какую личность?

— Писательницу.

— А‑а… есть у нас такая. Ритка! Точно, вы, дамочка, Ритку видели.

«Есть! — возликовала Мелани. — Ритка, Марго… Поймала».

— Только ее не Рита зовут, а Марго. Просто Марго, без имени‑фамилии, — осторожно уточнила она.

— Ага. Я ж с ихним семейством всю жизнь соседствую, — кивнул мужчина, разглядывая Мелани стального цвета, немигающими глазами. — А что, она теперь шибко известная? Молодец, девка… Прославилась, значит, ежели ее люди на улицах узнавать стали. Я сам‑то не читал ее книжек. Мне вообще читать некогда, работаю. А что, хорошо она пишет?

У Мелани была возможность расхвалить сейчас Марго, прикинувшись поклонницей авторицы. В этом случае дядька этот поделился бы фактами из биографии своей соседки. Но… Не слишком ли это просто?

— Я ее только в лицо знаю. Знаю, что есть такая писательница — Марго. Но я не ее поклонница, — медленно произнесла Мелани. — Наоборот, я считаю, что подобные графоманки только позорят русскую литературу.

В дядькиных глазах вспыхнул странный огонек. Мелани поступила правильно, сыграв на повышенном чувстве справедливости этого мужчины. Так‑то он быстрее разговорится!

— Позорят? Интере‑есно… — пробормотал собеседник. — Я слышал, она романы про любовь пишет. Для женщин. Конечно, не классика это, но чего плохого‑то? Про любовь, не про бандюганов же этих с проститутками… Тьфу!

— Про любовь с криминально‑детективным элементом она пишет, — уточнила Мелани. — Но не это страшно…

— А что? — с интересом спросил дядя Толя.

— Не что, а как. Она своими романами проституток из читательниц делает. Она навязывает им образ жизни, который ведет в никуда… Она развращает женщин, — медленно, значительно произнесла Мелани. Мужчина, не мигая, буравил ее взглядом. — Внушает, что счастье возможно лишь с богатым спонсором. С бизнесменом!

«Если идти, то до конца уже… — подумала Мелани. — И я не нарушаю закон, я не совершаю преступление. Я просто хочу открыть всем людям глаза на Марго!»

— Плохо, когда женщина из‑за нужды или из‑за какой другой проблемы идет на панель. Но это проблема одной, отдельно взятой женщины. Ваша же соседка Рита превращает женщин в проституток пачками. Толпами. Любовь у нее — это только секс. И деньги. И кровавые преступления… А потом женщины после ее романов бросают своих нормальных, простых мужей и уходят к богатым папикам с тугими кошельками! — Лицо дяди Толи передернулось. «Ага, действует!» — возликовала Мелани. И продолжила, понизив голос: — Она ведь что сюда поехала… Она поехала сюда за сенсацией. Хочет найти местного Джека‑Потрошителя, как его все называют… Деньги хочет на людском горе заработать.

— А вроде как она в гости к мамке приехала… — пробормотал мужчина.

— Господи, вы оторваны от жизни! — всплеснула руками Мелани, стараясь как можно сильнее раззадорить собеседника и тем самым вызвать его на откровенность. — Она в Интернете сделала хвастливое сообщение: раз полиция не может найти преступника, то Марго это сделает сама! Вы представляете, какое у этой особы самомнение? Полицию решила обставить…

— Нда. А вы это… вы, дамочка, я извиняюсь, чего‑то против Риты лично имеете?

«Эх, была не была…»

— Я журналистка. Я… я хочу вывести писательницу Марго на чистую воду. Я хочу спасти тысячи женщин‑читательниц! — пылко произнесла Мелани. — Я за ней следила. Вот фото… — Она достала из сумочки фотоаппарат. — Глядите. Эта ваша Марго в гостинице, идет в номер с каким‑то мужчиной. Вот они целуются, вот выходят из номера.

Сильно сощурившись, дядя Толя пытался вглядеться в экран фотоаппарата.

— Она сама — развратница первостатейная. Она не имеет права писать книги!

— А вы их читали? — вдруг спросил мужчина.

— Пыталась. — Мелани достала из сумочки томик ненавистной авторши. — Вот, полюбуйтесь… Это из ее раннего творчества, так сказать.

На обложке была нарисована танцующая парочка. Девица в развевающемся, полностью оголившем ноги платье и мужчина с голым торсом. Название соответствующее — «Танец страсти».

— Нда… — пробормотал дядя Толя.

— Если вам отвратительны подобные вещи, то… то вы могли бы помочь мне, — пылко произнесла Мелани. — Расскажите мне о Марго все, что знаете. Что может оттолкнуть от нее читательниц!

«Боже, какой бред я несу… Но он в годах и явно из простых людей. Работяга! Только на такое он и может купиться… Если поверит, конечно!»

— Не буду я вам ничего рассказывать, — вдруг угрюмо произнес мужчина и встал со скамейки. Тщательно затушил папиросу и выбросил ее в урну рядом. — Знаете… не мужское это дело — языком трепать, сплетни разносить.

И твердой походкой направился к подъезду.


* * *

Марго говорила вполне искренне, она действительно считала Ивана идеальным для себя мужчиной. И дело не в том, что он ее любил. Мало ли кто кого любит! Можно подумать, что любовь решает все. Нет‑нет…

Они действительно подходили друг другу. На животном, физиологическом уровне. На уровне «нравится — не нравится». Когда ничего не раздражает, не вызывает чувство неловкости, смущения за другого человека… Когда воспринимаешь чужого как родного.

Это потому, что Иван являлся ему братом.

Марго так хотелось оказаться рядом с Максом, что она восприняла Ивана как проекцию того мужчины, которого она любила всю жизнь…

Но мать права — у нее с Иваном нет будущего.

…Она снова оказалась в этом доме, второй раз за последние дни. Но сейчас у нее было свидание с Иваном.

Мать Ивана и Макса, Зоя Викторовна, в очередной раз ушла в поликлинику. Марго уже сделала для себя вывод — пожилая женщина любила лечиться. Есть такие люди (в основном женщины), что допекают врачей по поводу и без повода.

— …как подростки, пока мамы нет дома! — засмеялась Марго.

— Ты же не захотела идти в гостиницу. — Иван обнял ее, принялся целовать.

— Нет, там слишком на виду.

— Давай я сниму квартиру. И тебе легче… — Он намекал на отношения Марго с ее близкими.

— Нет. Нет…

Она отвечала ему «Нет», а сама была одним сплошным раскрытым, податливым «Да». «Не говорить же Ване, что я нарочно… Чтобы в его доме. Если закрыть глаза, то можно легко представить, что это он, Макс…»

За окном медленно падал снег — крупными, тяжелыми хлопьями. И ощущения Марго были такими же полновесными, отчетливыми, долгими. «От него же пахнет, как от Макса. И руки. И губы. И все…»

Она в этот раз целовала его как безумная, словно выпить хотела. И сердце билось от восторга и тоски. Она сама себя обманывала и бурно радовалась обману.

На несколько мгновений, содрогаясь в его объятиях, Марго совершенно отчетливо вообразила себя в прошлом. Все как тогда. Круг замкнулся!

Через минуту Иван заговорил:

— …послушай, мы опять…

— Ничего страшного! — пытаясь отдышаться, засмеялась она. Прижалась губами к его пылающей, свежевыбритой щеке. Не читать же ему лекцию о том, что внутри ее — бесплодная, сухая земля. Такие лекции не способствуют мужскому здоровью.

— Пора. — Он посмотрел на часы.

Быстро оделись, сели друг напротив друга. Засмеялись — опять одновременно.

Но вовремя — загремели замки, хлопнула входная дверь.

— Ваня, ты дома? — услышала Марго пронзительный женский голос из коридора.

— Да, мам. У меня гости.

…В комнату вошла Зоя Викторовна. С неприязнью посмотрела на Марго:

— Ну, здравствуй, Маргарита. Давно не виделись.

— Давно.

— Максима упустила, теперь за этого дурака взялась.

— Мама! Рита, не надо…

— Да что вы за женщина такая! — Марго завелась сразу, с полоборота, вскочила со стула, уперла руки в боки.