Оделся, выскочил за дверь, и они с мамой переглянулись, улыбаясь.

— Может, в гостиной накроем, Ань?

— Да ну, мам… Как-то официально очень. Я ж просто на пироги пригласила… Нет, не надо в гостиной. На кухне у нас уютнее. И как это я так… Сама себе удивляюсь, надо же…

— А наш Антоша давно с этой девушкой дружит?

— Да. Еще со школы. А я и не знала даже.

— Как же так — не знала?

— Да вот так, мам… Не знала… Ну, ладно, пойдем на стол накрывать, а то не успеем.

— Пойдем…

Звякнул дверной звонок, и она быстро прошла в прихожую. Честно говоря, она плохо помнила в лицо эту Антошкину одноклассницу — Иру Петренко. Девочка как девочка, ничем от других девочек в школе не отличалась. Открыла дверь…

Да, обыкновенная девочка. Джинсы, курточка, модная стрижка, много косметики на лице. Теперь каждая вторая на улице такая же. Улыбается робко, переминается с ноги на ногу. Так, надо бы из нужного тона не выскочить…

— Ну, чего стоите, раздевайтесь быстрее, мойте руки, и на кухню! Пироги стынут! Ты после смены, Ир? Голодная?

— Да… То есть нет… Ой, я не знаю…

— Да ладно, Ирка, хорош стесняться! — слегка подтолкнул подружку за локоток Антон. И, обращаясь к матери, проговорил деловито: — Мы ненадолго, мам! Ирка билеты в кино взяла, мы пообедаем и побежим, ага?

Ирка повернула к Антону голову, улыбнулась, прикусив губу. Ох, как она на него смотрит… Как на взрослого серьезного мужика. И он рядом с ней — совсем взрослый… Так, соберись, Анька. Брось материнскую ревность, брось! Засунь ее в себя куда подальше.

Сели за стол, разговор затеялся легкий. Про пироги, про выпавший на улице снег, про одноклассников — кто куда после школы подался. Ирка оттаяла от стеснения, тараторила вполне по-свойски:

— Представляете, Анна Васильевна, а Ливанов вообще рванул поступать в театральный! Нет, вы представляете? Где Ливанов — и где театральный? Конечно, даже до второго тура не дотянул… А Казакова в медицинский поступила, у нее там дядя декан. А Мишка Северцев сразу в армию загремел, он же у нас второгодником был…

— А ты, Ирочка, в какой институт поступила? — неожиданно встряла в разговор мама, до сих пор молчавшая и тихо-внимательно Ирку разглядывающая.

— Я? Я ни в какой… Я с пятого класса уже решила, что парикмахером хочу стать. Я и в школе всех стригла, у меня классно получалось… Скажи, Антон? — повернулась она к нему за поддержкой.

— Да, бабуль. У Ирки, все говорили, к этому делу талант. Отбоя от желающих не было, все время ножницы в сумке таскала. К ней и сейчас в салоне запись на неделю вперед…

— Значит, увлечение в профессию вылилось? — спросила она, грустно усмехнувшись. — Повезло тебе, Ир…

— Конечно, повезло! — вполне серьезно согласилась с ней Ирка. — У всякого свой талант есть, а что в этом особенного? Вот и мне — какой бог дал. Я и сама иногда балдею от того, что у меня из-под рук выходит… Да вы приходите ко мне в салон, Анна Васильевна, я вам такую прическу сделаю, сами себя не узнаете! И без записи приходите, в любое время…

Она вдруг поймала взгляд Антона, на Ирку направленный. Ох, сколько в нем нежности, обожания, гордости за подругу… Да и она на него так же смотрит! Да у них и правда любовь. Тут уж не обманешься. И вообще… Хорошая девочка, легкая, очень комфортная. Да, девочка-парикмахер. И заткнись, заткнись там, внутри, материнская спесь! Хочется тебе зубы показать, но заткнись. Пожалуйста…

— Ирк, мы ж опоздаем! — озабоченно поднял Антон взгляд на часы. — Лопай быстрее свой борщ!

— Очень вкусно, Александра Михайловна, спасибо… — отодвинула от себя тарелку Ирка, — а пироги, так вообще… Вся моя диета насмарку пошла!

— Да куда тебе худеть, деточка? — вздохнула мама, глядя на Ирку с умилением. — Ты вон и без того тростиночка…

— А не знаю, Александра Михайловна! — весело, по-свойски, махнула ладошкой Ирка. — Все худеют, и я худею! А что делать, мода нынче такая!

— Пойдем, пойдем, хватит трещать… — вставая из-за стола, потянул за собой Ирку Антон. — Тебе только волю дай, зацепишься языком, не оттащишь… Мам, бабуль, спасибо за обед, мы побежали!

— Приходите к нам, Ирочка! — уже в спину ласково проговорила мама. — Я вам еще пирогов напеку!

— Спасибо, я приду… — простецки растянула губы в улыбке Ирка. — Обязательно приду, спасибо…

Хлопнула дверь, ушли. Мама вздохнула, встала из-за стола, молча начала собирать посуду.

— Ну и как она тебе, мам?

— А ты знаешь, хорошая девочка… Мне понравилась. Говоришь с ней, и так уютно на душе… Словом — повезло Антошке.

— Да, наверное… — тихо согласилась она, вздохнув.

Согласилась, а внутри отдалось вдруг горечью. А может, это и не горечь была, а легкая зависть. Да, вероятно, зависть. Как же хорошо этой девочке — делать в жизни то, что нравится, и любить того, кого хочешь любить… И бежать никуда не надо. Впрочем, ей, наверное, и в голову никогда не приходило — бежать. Или свою жизнь по отдельным кирпичикам строить. Она ею просто живет, жизнью-то. И никакого институтского диплома ей для счастья не нужно. Незачем просто…

Глянула на часы — пора в кафе собираться. Время-то как незаметно пролетело. И хорошо, что незаметно, а то бы измучилась вся.

До самого выхода на сцену она была немного рассеянной и в то же время до предела сосредоточенной. Что-то говорила ей Катька — не слышала, только улыбалась, делая вид, что слушает. Глянула на себя в зеркало — удивилась… Лицо молодое совсем. В глазах — наивно радостное ожидание. И волнение… Волнение, как в юности. Боже мой — неужели влюбилась? Что ж это за судьба-насмешница такая, еще и любовь послала напоследок? Зачем…

Вышла на сцену, уселась, как обычно, на высокой ступени. Глянула в зал — народу-то собралось! Предприимчивая Филимонова еще столы раздобыла, так их тесно поставила — бедным официанткам не развернуться. Все лица, лица… И знакомые, и незнакомые…

А Ивана нет. Впрочем, чего и требовалось доказать. Самой себе доказать. Что ж, это даже и хорошо, наверное. Если не надо здороваться, то и прощаться тоже не надо. Опять же плюс…

Сеня с Веней вступили «Утро туманное», и голос вышел совсем жалким, дрожащим высокой нотой. Будто она не пела, а плакала:

…Нехотя вспомнишь и время былое,

Вспомнишь и лица, давно позабытые…

Не пришел. Не пришел! Вот же — расплакаться не хватало. А впрочем — пусть. Пусть они думают, что она романсом растрогалась. Такая уж, простите, впечатлительная натура. Слеза скатилась по щеке, застряла в уголке рта. Соленая…

Зааплодировали, едва стих последний аккорд. Кто-то цветы принес, положил на колени. Глянула, чтобы кивнуть дарителю… И обмерла. Иван! Откуда он взялся, да еще с цветами! Наверное, вошел в зал, когда она пела! Уф-ф, надо же… И место у него за столиком совсем недалеко от сцены…

Подняла голову, тихо скомандовала Вене — давай «Зимнюю ночь»! Он слегка поморщился, пожал плечами — мы же в конце хотели… Но вступил первыми аккордами, приглашая подхватить Сеню, проиграл вступление. И она запела, глядя в знакомые пронзительные глаза, так выделяющиеся среди других глаз…

Мело, мело по всей земле,

Во все пределы…

Да, она ему одному пела. Только ему. Про тени на потолке, про хлопья в оконной раме, про два башмачка, про скрещенье рук… Про то, что могло меж ними случиться и никогда не случится. Не будет судьбы скрещенья. И очень жаль, что не будет. И воск слезами ночника на платье капал. И все терялось в снежной мгле, седой и белой…

Он смотрел на нее очень серьезно, будто понимал. А может, и впрямь понимал. А может, просто слушал, и она это придумала себе, что — понимает. Жаль, «Зимняя ночь» пропелась так быстро. Все-таки Пастернак — гений…

Она много чего пела в этот субботний вечер. Но еще раз на «Зимнюю ночь» так и не решилась, хоть и просили голоса из публики. Откуда-то выросла в ней странная уверенность, что больше нельзя. Нельзя, и все. То, что уже пропелось, — это их с Иваном глубоко личное переживание, почти интимное, а такие вещи, как известно, напоказ публике не выставляются.

Пропела последний романс, поднялась с места, торопливо прошла через зал, скрылась в подсобке. Глянула в зеркало — щеки горят…

Тут же в подсобке нарисовалась Филимонова, глянула с хитрым прищуром:

— Иди, там тебя публика на поклон требует… Нет, как в театре, ей-богу… Прославила ты мое заведение, Анька, на всю округу прославила! Нет, а Иван-то Арсеньич каков, а? Сразу после первого романса — цветы…

— Как?! Как ты сказала?

— А что? Цветы, говорю… Иван Арсеньич…

— Кать… А кто это — Иван Арсеньич? Ты его давно знаешь?

— Конечно, давно… Он же этот… Как бы это сказать… Мой будущий сват, только не совсем полноценный. Это за его сына Сашка замуж выходит. А только тут, знаешь, закавыка такая… Сынок-то его вроде как не признает. Его отчим вырастил, он Ивана Арсеньича и не знал совсем. И вдруг он объявляется — прости меня, мол, одумался и все такое… А Сашкин жених — ни в какую! Ну, а Сашке-то Ивана Арсеньича жалко, конечно… Все думает, как бы жениха с родным отцом примирить…

— Думаешь, помирит?

— А не знаю. Тут дело тонкое. Вообще-то он мужик хороший, этот Иван. Сильно нам помогал, когда мы здесь с Сашкой все организовывали. И деньгами, и вообще… Я потом хотела ему деньги вернуть, а он уперся — не надо, и все. Я, говорит, не вам, я так своему сыну помогаю… Вот же, скажи, а? Ведь его даже на свадьбу не позовут… Чего ты на меня так смотришь? Я тоже думала — так не бывает…

— Выходит, бывает, Кать.

— Да уж… Ну, пойдешь на поклон-то?

— Нет… Не хочу. Я сейчас оденусь, через черный ход выйду.

— Ну, как хочешь… Ладно, я пойду, у меня там девчонки с клиентами не успевают… До завтра, Ань!

— До завтра, Кать…

Быстро натянула пальто, выскочила на улицу, огляделась. Наверное, Иван ее у парадного входа ждет… Заторопилась, нога скользнула в колдобину заледеневшего снега… Оп! Что это? Каблук сломался! Нет, ну что за напасть такая… В самый неподходящий момент! Придется теперь на такси домой ехать. Не судьба, значит, с Иваном до дому пройтись…

Он и впрямь стоял у парадного крыльца, ждал ее. Подошла, прихрамывая, подогнула в коленке ногу, как жалкая цапля:

— А у меня каблук сломался, Иван… Придется домой на такси ехать…

— Ну, невелика беда, каблук. Дайте-ка, я посмотрю.

Сел на корточки, ухватил ее за лодыжку, пробормотал что-то едва слышно.

— Что? Что вы говорите, Иван?

— Да ерунда, говорю… Тут дела — на десять минут… Пойдемте ко мне, я тут недалеко живу. Приделаю на место ваш каблук.

— А вы умеете?

— Умею.

— Что ж, идемте… Только я совсем у вас на руке повисну…

— Валяйте, висите на здоровье. Нам туда, во дворы…

Потом уж она сообразила, что, наверное, слишком быстро согласилась. Даже неприлично радостно как-то. Еще и волнение окатило, и бабочки пресловутые внутри ожили, затрепыхались пугливо. А с другой стороны — что такого особенного? Если и впрямь сумеет каблук прибить…

— Вон мой дом, красная кирпичная пятиэтажка, видите?

— Да. И правда — недалеко.

— Аня, у меня к вам предложение… Может, на «ты» перейдем? По-моему, сломанный каблук — это хороший повод… Это лучше, чем брудершафт…

— Вы думаете?

— Я так полагаю, Ань.

— Ну что ж… Давайте на «ты». То есть давай на «ты»…

— Ну, вот и отлично. Значит, пока я каблуком занимаюсь, ты чай-кофе организуешь, идет?

— Идет…

— Ну, вот и отлично. А потом погуляем, я тебя домой провожу. Я в последнее время увлекся этим занятием — тебя провожать.

— А по-моему, ты увлекся душеспасительными беседами, разве не так?

— Ну, одно другому не мешает… Вот мы и пришли… Осторожно, здесь ступенька высокая, второй каблук не сломай!

— А что, ты же умеешь, и второй прибьешь!

Надо же, как у нее прозвучало — с кокетством. Испугалась, подумала о себе отстраненно — ах ты, старая цирковая лошадка… И откуда что берется! Воистину неистребима в бабе ее природа…

Поднялись на третий этаж, Иван открыл дверь, жестом пригласил войти в квартиру. Шагнул за ней, нажал на кнопку выключателя, принял в руки ее пальто, пристроил на плечики в шкафу.

— Ну, скидывай сапожки… А сама шуруй на кухню, разбирайся там с чаем-кофе.

— А ты кофе будешь? Или чай?

— Да мне все равно. В холодильник загляни, там фрукты какие-то есть… А конфеты в шкафчике справа, на верхней полке. Да, еще в гостиной, в баре, вино… Выбери бутылку, какая понравится. Отметим твое появление в моем доме. Ты не против?

— Нет, я не против.