Светлана Лубенец - Золотая книга романов о любви для девочек

Раздался голос и от нашего домишки – это бабанька меня потеряла. Стало быть, отдых кончился – пора мне было на мои галеры.

– Иду!

И я поплелась с бабкой в деревню. Долго, до самого вечера, пока солнце не зашло и видно уже ничего не стало, мы рвали с бабулей черную смородину. Ее у нас уродилось просто пропасть! Да еще крупная такая, практически с вишню каждая ягода. Рвали мы, рвали, нарвали большое ведро и еще пятилитровое.

– Завтра на рыночек отнесем, Варька! – потирала руки бабуля. – Хороша, хороша смородинка!

Это значит, вставать придется еще раньше, чем обычно, – быстро сбегать полить здесь огурцы и помидоры с перцами в теплицах, а к открытию придорожного рынка мчаться туда и стоять торговать. Вместе пойдем, отвертеться мне никак не удастся – бабка в парнике еще и сумку огурцов надрала, так что это все она одна никак не донесет…

Про Русланчика я старалась не думать. Но он, прямо как нарочно, так и не шел у меня из головы. Его бы на эти плантации – под кустами сидеть, тупо обрывать ягоды шоколадными пальчиками… Я все смотрела на свои руки, загоревшие неровно – где-то до черноты, а где-то, на внутренней стороне, совсем белые. Жалко, трудовой загар – не пляжный, никакой красоты…

А интересно, думалось мне уже по дороге, когда мы с бабкой, груженные, как вокзальные носильщики, плелись в темноте к поселку, что наш дачник молодой сейчас делает? Телевизор смотрит? Или тушку свою загорелую в душе моет? А может, уже тусуется на Веселой даче?

Была в элитной части нашего поселка так называемая Веселая дача – день и ночь оттуда доносилась музыка, смех, радостные вопли. Там жили одна взрослая девица и ее сестра – или моя ровесница, или где-то на год помладше. Вся та «золотая» молодежь, которая не хотела знаться с нашими, обычными поселковыми, как раз там и собиралась. Родители всех таких прынцев типа нашего Русланчика всегда знали, что дети их – там. Чувствовалось, что на этой дачке реально хорошо. Жалко только, что из-за высокого кирпичного забора видно ничего не было. Но наши, поселковые, любили ходить вдоль этого забора туда-сюда и строить предположения, что там за ним такое происходит. Слышно было, как кто-то носился с топотом по теннисному корту – потому что мяч об ракетку громко хлопал, как с визгом плюхался кто-то в бассейн, как вечером танцевали на улице, жарили шашлыки, запах которых даже местные собаки нюхать прибегали. Прибегали и сидели, смешные такие, под забором. Тоже, наверное, мечтали себе там что-то…

Вот и Руслан скорее всего уже на Веселой даче освоился. Маманя его за ручку туда отвела. Или сам помчался. К «своим»!

Когда мы добрались до дома, я плюхнулась спать – укатала меня сегодня бабуля. И ничего подумать я больше не успела.

Спала я до половины пятого утра – как раз в это время бабка меня разбудила, чтобы по холодку полить в парнике и теплицах. И шпарить на рынок.

И мы полили, и мы на рынок примотали, и встали в ряды торговать. Я отвечала за смородину, бабка за разномастный товар – огурцы, малину, зелень.

И вот я уже почти втюхала тетеньке за хорошую цену большое ведро смородины, как… невдалеке, почти рядом с нами, увидела все того же Руслана! Почему-то стало так стыдно… Хотя из-за чего? Я же сорванными собственными трудовыми руками ягодами торгую! Но мне хотелось провалиться сквозь землю. И я провалилась бы, но асфальт был твердым. Вместо этого я присела, согнулась в три погибели, да еще и панамкой всю физиономию закрыла.

– Девушка, ну что? – кричала мне покупательница. – Я беру. Держите деньги. И давайте, высыпайте смородину мне в ведро.

Но я продолжала сидеть и только мотала головой. Уйдут они сейчас, уйдут… А покупательница на нашу смородину и другая отыщется!

Тетенька поквохтала еще пару минут и смоталась – я видела, как прошлепали в сторону ее ноги в босоножках на тракторном ходу.

Но хорошо, что я голову не успела поднять, потому что тут же подошли другие ноги. В шлепанцах на острых «шпильках», с малиновым педикюром. И я хорошо знала, чьи это ноги… А рядом с ними – конечно же, вчерашние роскошные кроссовки!

– Так, огурцов мы купили… – проговорила Русланова мать. – Смородинки… Руслик, смотри, какая крупная смородина. Давай возьмем?

– Не хочу, ма… – капризно заявил Руслан. – Пойдем персиков купим. Во-он там, видишь, персики.

– Этого сезона? Не обработанные химией? – раздалось над моей незадачливой головой. – Ты уверен? Спроси, сынок, обязательно, откуда привезли эти персики. И только тогда покупай. Понял меня, сына?

– Да, да! – уверенно отвечал Руслан. И, видимо, ушел. Потому что и кроссовки его скрылись с моих глаз, и голос слился с шумом рыночной толпы.

Фу-у, пронесло! Не заметили! Как мне полегчало… Но стыд остался. Хотя какое мне дело до маменькиного красавца Русланчика? «Руслик»… Ну надо же такую гадость придумать! Взрослого парня так называть – как все равно хомяка какого-то… Гранд-мамаша меня теперь начала бесить. Прямо просто на дух я ее, мне казалось, не могла с этого момента выносить. А все из-за моего позора…

Я не слушала, как ругала меня бабка за то, что я упустила такую хорошую покупательницу – в смысле ту, оптовую, на тракторном ходу, которая все ведро, не торгуясь, собиралась купить. Правда, из-за этого мы лишних полтора часа на рынке проторчали – и солнце палило нас немилосердно. День обещал быть особенно жарким, если с утра уже такое пекло. Но я стояла, продавала. Почему-то не хотелось на дачу идти. С Русланом этим встречаться потому что не хотелось.

Так что на огород – собирать с картошки колорадских жуков, – я отправилась прямо-таки с удовольствием! Даже есть не стала, хотя бабка много вкусного на стол выставила. Того, что после удачных торгов на рынке купила.

Собирать жуков на самом пекле – занятие не для слабонервных. Да хоть и не на пекле – все равно противно. Нудно и гадко. Колорады – твари противные и беспощадные, жрут картошку со всех сторон. Личинки обжирают листья, а взрослые вгрызаются в сами клубни, проедают в них круглые дырки – и такая картошка уже на фиг никому не нужна. Не хранится. Урон они наносят просто катастрофический, если не убивать их химическим путем. А бабка моя не хочет картошку опрыскивать – опасно, типа. Самим же ее и есть. Да и зачем опрыскивать, если есть я – бессловесная рабочая сила, которая вручную и совершенно бесплатно всех паразитов и оберет…

Неизвестно, кто из колорадиков хуже и вреднее – взрослые полосатые монстры, конкретные жуки, или их дети – большие и маленькие личинки. Крупные личинки – розовые с мелкими темными точками по бокам, мягкие – просто мерзопакостная биомасса какая-то! Их тушки похожи на пузатые дирижабли. Берешь такую гадость пальцами, и прямо тошнота подкатывает. Но их зато с веток снимать легче всего – крупные все-таки. Маленькие же так облепливают листик со всех сторон, что их не оторвать. Пока стащишь – половину на землю стрясешь, половину подавишь. Перчатки тут же становятся желто-коричневыми от жижи, в которую личинки превращаются, и кажется, что эта вредоносная субстанция сейчас прожжет резину и на моей коже окажется. Фу, в общем!

А полосатые взрослые очень хитрые – они не такие медлительные, как глупые личинки, поэтому стараются уползти, спрятаться. Вот и ходишь вдоль гряд, собираешь их в баночку с керосином. Стараешься, чтобы унять отвращение, думать о чем-нибудь хорошем.

Я думала – вот ведь, блин! – о Русланчике. Конечно, сначала о том, что его бы сейчас сюда, побороться за урожай… Потом о том, как и где он в данный момент отдыхает… Прямо как замкнуло меня!

А затем пришли ребята деревенские, встали около ограды.

– Привет, Варька!

– Привет! – крикнула я, разгибая спину.

Там, у края нашей фазенды, стояли Колька, Маринка и Страшный. Страшный – это кличка Володьки Страхова. Ну, наверное, он и сам по себе был страшноват. Я, правда, особо никогда не приглядывалась, но раз люди так зовут, то это уж точно, страшный. Раз так удачно кличка совпала.

Мы поболтали с ними о чем-то таком обычном – кто где недавно был, кто когда купался, кто и во сколько сегодня на речку идти собирается. Я сначала стояла, пока с ними разговаривала, а потом снова двинулась вдоль гряд картошки, собирая полосатых и розовых гнусов. Деревенские продолжали со мной болтать, с интересом смотрели, как я кидаю вредоносных насекомых в жестянку, но помочь не предложили. Я совершенно не обижалась на это, потому что они это не из жлобства, им не «западло», просто у них самих у всех есть такое же занятие, сами к своим жукам сейчас отправятся, так что кому-то помогать в этой ситуации глупо.

Потом они ушли. А я осталась. И до тех пор, пока бабуля не прискакала. Вот ведь человек неуемный! Старая, а ей хоть жара в сто градусов, хоть ветер с Заполярного круга – она все равно приползет на свои плантации и будет с упоением трудиться. Так что жуков собирать осталась она, а я отправилась на дачу. Бабка велела убраться как следует на участке – потому что я, типа, два дня уже лодыря гоняю. Что, кстати, абсолютная правда. Не убиралась. Гоняю…

Возле моста через речку мне попалась наша дачная компания. Решительные все такие, прямо как забастовщики.

– Ну, что там твои деревенские?

– Ничего им живется?

– Рожи не трескаются? – Это они меня, значит, спрашивают.

Еще через пару реплик стало понятно: наши собираются деревенских бить. Да, не деревенские наших, а наоборот! А за что? За воровство.

– Я знаю, знаю! – захлебываясь, возмущалась Натаха, и остальные ей активно поддакивали. – Там в деревню пацан приехал. Малолетний вор-рецидивист! Он постоянно с участков все таскает! Вот он местных и подбил. Так что теперь все…

– Перемирие заканчивается! – заявили пацаны.

Это было серьезное заявление. С деревенскими нашим не справиться. Наших мало. И без тельняшек. И, самое главное, без подтвержденной информации. Ведь вора за руку никто не поймал.

Да, самого вора за его непосредственным занятием никто не видел, но за последнее время с дачных участков испарилось прямо из теплиц и с грядок много огурцов и кабачков. И даже зеленые помидоры кто-то у бабки Петрищевой ободрал. А еще на одном участке вишни подчистую кто-то все сорвал. А вишни – это такая вкусная вещь… У нас в поселке они ценятся больше всего. Раньше, говорят, их много было, а сейчас то они померзнут зимой, то весной цветы морозом побьет, то еще что-нибудь приключится. Поэтому все своими вишнями гордятся, если они вызревают.

– А до этого и клубника пропадала!

– Да! И у нас!

– А у нас куст смородины чистенький! Как ничего не было! – пока я думала про вишни, бушевали наши.

– А у нас даже картошки молодой кто-то целый ряд выкопал! Мелкой совсем.

– Вот ублюдки жадные!

– Да. Моя мать аж плакала!

– В общем, видели деревенских вчера у нас в поселке, – подвел итог Борюсик – пятнадцатилетний прыщеватый оболтус, большой любитель подраться.

– Ясно, – я понимающе покачала головой. И предложила еще подумать. Подождать, когда появятся улики, что ли, какие-нибудь. Или доказательства. Или дотерпеть до того момента, когда бдительные дачники застигнут ворюгу на месте преступления. Вот тогда и идти биться.

Но наши слушать не стали.

– Да чего ты своих дружков деревенских все защищаешь? – в один голос загундосили они. – Какие еще нужны доказательства? Чего ловить, и так все понятно!

Но чувствовалось, что, хоть и настроены парни и девчонки решительно, идти бить деревенских им все-таки страшновато. Или еще не появилось того стопроцентного боевого задора, когда моря и океаны становятся по колено.

Так что я ушла, а они продолжали митинговать. Но дальше моста никуда не двигались. Обсуждали события и возмущались.

Я знала, что говорила. И деревенских защищала тоже не зря. Вернее, я их даже не защищала – чего невиновных-то защищать? – раз и так ясно, что они ни при чем.

Дело в том, что именно я, Варя Тобольцева, знала преступников. Да, я их знала в лицо. Вот!

Это были соседи. Наши соседи со стороны «курятников» – именно они промышляли воровством с участков.

Все-таки хоть чем-то полезным ознаменовались мои ранние-преранние подъемы – я одна владела информацией.

Если рано – так, как я, – подняться, махинации воришек можно проследить. Надо только осторожно стоять возле нашего забора и смотреть в большую щель, которая образовалась между разошедшимися досками. Выходит бледным утречком из своего чахлого дачного домишки Парасолиха (так прозывается соседка – жирная, но шустрая, как электровеник, тетка), берет пластмассовое ведерко блеклого такого, маскировочного цвета, одевается сама эдак неброско, командует «Вперед!» своему Парасолу (по фамилии они Парасоловы, – значит, муж ее, Парасолихи, и будет Парасол), и тихонечко так пробираются они на чей-нибудь участочек.

То есть не на абы чей – а на такой, где выросло что-нибудь необыкновенно урожайное и качественное: клубника, черешня, вишни, огурчики… И еще, конечно же, хозяев этого самого участка не должно быть дома. А для этого Парасолиха с Парасолом весь вечер туда-сюда вдоль и поперек дачного поселка мотаются, очень ненавязчиво заглядывают за заборы, высматривают, выведывают. Тоненьким дружелюбным голосочком Парасолиха выспрашивает у наивных дачников: «А когда ж вы домой, в город, поедете? А когда же вернетесь?» И быстренько тут же то на погодку, то на международное положение сворачивает. Люди рассказывают про свои урожаи, выдают секреты, кто когда уедет и вернется, – так что Парасолам и карты в руки.