– Думаешь, она тебя не любит?

– Думаю, что дело не в этом, – покачал головой он.

Наталья помолчала, протирая дворниками мокрое стекло.

– Все-таки согласись, твоя Ирина оказалась с приветом.

– Может быть, – кивнул Иван. – Но мне нравилось.

– Или, как вариант, ей просто уже было пора на посадку! – пожала плечами Наталья, приоткрывая окно в машине. От дождя окна запотели.

– Что?

– Ну а что? Ты считаешь, что летающие тарелки летают не по расписанию? Я тебя уверяю, что и на альфа Центавра тоже улетают в определенное время. Собирают вместе всех своих зеленых человечков и отчаливают с нашей скромной планеты. Она уже небось Луну пролетает.

– Наташка! – хмыкнул Иван. – Отвали. Иди к Ярилу!

– Да ладно. Найдем мы твою Золушку. Она тебе случайно туфельку не оставила? Какой у нее размер?

– Не знаю, как мы теперь ее найдем.

– Ой, Чемезов. Не волнуйся, найдем. Куда же ты без меня? Ты лучше скажи, вот почему из нас с тобой получаются вполне неплохие друзья, но такие ужасные муж и жена?

– Потому что мы с тобой как ботинки разных размеров. Кто-то обязательно натрет, и будут кровавые мозоли.

– Ну, Чемезов, говори, звонила твоя призрачная фея кому-нибудь с твоего телефона? Хоть раз? Хоть кому-нибудь? Может быть, удача улыбнется тебе, старый штиблет? – И Наталья прикурила сигарету.


Через несколько часов, после визита на телефонный узел и написания какого-то длиннющего заявления с указанием всевозможных паспортных данных, Иван получил в руки бумаги – многостраничную распечатку своих собственных телефонных разговоров за два месяца. Номера телефонов перемешались и спутались, сплясав дикий танец, подбрасывая вверх буквы и цифры. Понять что-либо в этом безумии было непросто, к тому же теперь он сам чувствовал себя шпионом.

– Это безобразие какое-то, нам нужна Каменская, – простонал Чемезов, в десятый раз продираясь сквозь какофонию цифр. – Я тут всенепременно лишусь рассудка.

– Ты просто как ребенок, Чемезов. – Наталья неодобрительно посмотрела на него. – Дай сюда.

– Ты что?! Ты за рулем! Вот и рули!

– Тогда не дергай меня! – окончательно разозлилась она. – Найди там даты. Вспомни, когда твоя Золушка прилетела на розовом лепестке в наш скромный мир. Желательно дату и время первого посещения твоей квартиры.

– Дату! Ты убить меня хочешь, а?

– С кем я говорю, господи! – Наталья помнила, как чудовищно плох Чемезов с любыми цифрами. Сколько раз его дурили в магазинах? Сколько сдачи он недосчитался! Сколько квитанций по квартплате было заполнено какими-то абсурдными числами, буквально взятыми с потолка.

– С художником, а не с бухгалтером! – обиделся Чемезов, но принялся прикидывать, вспоминать, сверяться с мелкими строчками в распечатке. Только когда они были уже дома, они обозначили путем исключения период времени, начиная с середины июня.

– Ты уверен, Чемезов?

– Вот те крест! Тогда только начал лететь пух, – кивнул он. Наталья только махнула рукой. Что делать, за неимением прочего им придется ориентироваться на примерную дату начала «пухостояния» в Москве. Наталья склонилась над листами. Проблема заключалась в том, что звонков в распечатке было очень, очень много. Клиенты, организаторы мероприятий, ученики, сотрудники академии – на городской номер мастерской звонили все подряд.

– Она из Питера! Может быть, это поможет? У нас есть номера, которые не московские?

– Гхм, – протянула Наталья. – Есть. И их всего ничего, не больше пяти.

– Часть будет по поводу выставки.

– Но ты, конечно, не помнишь номеров своих партнеров оттуда? – язвительно спросила Наталья. Иван и его оскорбленное самолюбие гордо отвернулись.

– Конечно… не помню. Я своего-то номера не помню.

– Ну, давай!

– Чего? – опешил он, с опаской глядя на Наталью.

– Как – чего? Звони. Я продиктую тебе номера.

– А чего говорить-то? – забеспокоился он, но Наталья только посмотрела на него тяжелым взглядом, и он тут же принялся послушно нажимать на клавиши аппарата. Потребовалось всего три звонка. Номеров из города на Неве было действительно немного. На первом ответила охрана – выяснилось, что это музей. На втором – какой-то неприятный мужчина сказал, что они не туда попали и никакой Ирины тут нет. Хотя голос у него и звучал подозрительно взволнованно. Мужчина. Может быть, он знает Ирину. Она звонила ему? Иван сжал кулаки.

Как же это невыносимо – любить женщину, о которой ты не имеешь никакого представления! Может быть, это был ее муж, от которого она сбежала в Москву. Это объясняло бы все – ее потерянность, отсутствие денег и документов. Нежелание говорить о прошлом. Это делало все усилия Ивана тщетными. Он не желал больше думать о взволнованном мужчине и его голосе. Не туда – значит, не туда.


Третий звонок оказался совершенным сюрпризом.

– Алло. – Приятный и хорошо поставленный голос, скорее всего, принадлежал женщине в возрасте. Она произносила слова медленно и очень четко. – Слушаю вас. Говорите, пожалуйста.

– Будьте добры, пригласите к телефону Ирину. – Иван сам поразился тому, как его речь приобрела какие-то специфические интонации, совсем ему не свойственные.

– Иру? – переспросила женщина. – А кто ее спрашивает?

Иван замер, волна адреналина на несколько секунд лишила его дара речи. Что говорить? Иван в панике посмотрел на Наталью, но та только развела руками. Мол, я-то откуда знаю, это же твоя Золушка, мой принц.

– Мне нужна Ирина Огарёва, – попросил Иван и постарался придать своему голосу серьезность. – Ее из Москвы беспокоят.

– Ой, так она же еще не вернулась! – Женщина на другом конце провода заволновалась, это было ясно как божий день. – У вас есть какие-то новости? Вы нашли Лилечку?

– Что? – Иван растерялся. – Послушайте, можно мне с вами поговорить? Как вас зовут?

– А вас? – спросила женщина после продолжительной паузы. Запоздало она поняла, что понятия не имеет, с кем разговаривает. Ничего хорошего. Никогда не раскрывайте душу перед незнакомцами.

– Меня зовут Иваном. Моя фамилия – Чемезов. И я… я должен найти ее.

– Кого? – окончательно запуталась несчастная женщина.

– Ирину.

– Она что, тоже пропала? – еле слышно, одними губами прошептала она.

Где-то тут Иван понял, что сказал что-то ужасное и что, если он немедленно не сделает что-то, незнакомая ему женщина на том конце провода может заработать инфаркт.

– Нет-нет, – сказал Иван. – Просто… я люблю ее. А она мне не верит. Даже моя бывшая жена верит, а Ира – нет. И мне очень важно сделать так, чтобы она мне поверила.

– Вы что? – выпалила Мария Николаевна, потрясенная до глубины души.

* * *

«Сапсан» до Московского вокзала летел как птица, оставляя за окошками темные, размазанные, подмоченные дождем пригороды Москвы. Ирина сидела в своем кресле, наискосок от окна, и, почти не моргая, смотрела на улетающий в небытие пейзаж.

Марк был прав. Нужно быть реалисткой. Слепая надежда – слишком тяжелый наркотик, она и так уже слишком долго позволяла себе верить в ею же придуманные сказки. Мир жесток и даже чудовищен, а люди в нем способны на все, что угодно. Но кое на что они все-таки не способны. Есть ли вообще в этом мире любовь? Что это такое? Просто жалкие и отчаянные попытки согреть друг друга в пещере в особенно холодную зимнюю ночь.

«Как он мог подумать, что я взяла картину?»

Эта мысль жгла Ирину изнутри, заставляя морщиться от отвращения. Все это время он жил рядом с ней, он спал и в то же время считал ее воровкой. Что это? Каким циником нужно быть, чтобы поступить так? Отчего не подошел и не спросил обо всем напрямую, не бросил обвинение в лицо? Только чтобы продолжать спать с ней?

Она ошибалась, в нем, в себе, в том, как устроен этот мир.

Может быть, потом он бы даже добился ее ареста, обвинения. Мог он так сделать? Нет, Ирина не могла в это поверить. Впрочем, она в такое количество вещей не смогла бы поверить, но они случились с нею. Значит, пора уже становиться умнее. Пора возвращаться домой. Ей нужно о многом подумать. Многое сделать. Ей нужны деньги – она оставила последнее, что у нее было, Ивану. У Марка еще оставались деньги за проданную машину, но и они скоро утекут сквозь пальцы. Впереди путь, конец которого наступит, только когда Ирина найдет дочь. Это – самое главное. Это – единственное, о чем она должна думать.

Об этом – и о своей маме.

Выбросить из головы все остальное. Дыши, смотри в окно, не думай ни о чем. Завтра волны вынесут тебя на берег Московского вокзала вместе со всеми этими уставшими, спешащими куда-то людьми, и Иван Чемезов останется только тенью прошлого, случайностью, случившейся в нужное время. Меньше всего ты должна вспоминать его светло-серые глаза, его внимательный взгляд, изучающий тебя так, словно хочет запомнить навсегда. Или раздевает глазами. И не вспоминай о его руках, о больших ладонях, державших тебя за плечи. И о его губах. И о его словах. Все это нужно забыть.

Просто останься. Ты же можешь просто остаться!


– Мама, я вернулась! – Ирина не стала звонить и открыла дверь ключом, лежавшим под половицей. Не потому, что боялась разбудить Марию Николаевну. Она знала, что мать встает рано, чтобы посмотреть свежие новости. А может, просто плохо стала спать с годами. Ира просто хотела войти домой и увидеть маму сидящей в кресле или на кухне, с чашкой чая – как в старые добрые времена.

– Ира! Господи, что же ты не позвонила с вокзала? – Голос матери доносился с кухни.

– Чтобы ты устроила тут кулинарный поединок? – усмехнулась Ира и бросилась обнимать Марию Николаевну. – Господи, как я по тебе соскучилась!

– Девочка ты моя. Ты еще больше похудела. Тебя нужно кормить и кормить! – возмутилась мать, шутливо тыкая дочь в ребра. – Ну скажи, почему ты такая у меня несговорчивая?

– Я… нормальная, – пробормотала Ирина и вдруг с удивлением отметила, что матушка-то ее – при параде. Даже губы чуть подкрашены. – Ты куда-то собралась, мам? В такую рань?

– А что, ходить по дому с накрашенными губами – это уже преступление? – рассмеялась та. – Нет, Иришка, нет. Просто… у нас гости.

– Гости? – нахмурилась Ира. – Марк? Он что-то узнал? Почему он мне не позвонил? Ах да, я же отключила телефон.

– Почему ты, кстати, отключила телефон? – спросила мама, и взгляд ее посерьезнел.

– Это очень долгая история, мам. А ты говоришь, у нас гости.

– Ничего, – покачала головой мама, увлекая Ирину за собой. – Гостям это тоже очень интересно!

Меньше всего на свете Ирина ожидала, что посреди ее собственной кухни будет сидеть Иван Чемезов собственной персоной. Сидеть – и пить чай с ее мамой. Ирина всплеснула руками и осела на ближайший стул, заботливо подставленный ей Марией Николаевной.

– Как видишь, мы тебя ждали. Я как знала, напекла-таки пирогов. Сейчас подогрею. Ваня, вы мне не поможете, а то чайник тяжелый?

– Сию секунду! – Иван вскочил и пошел к раковине.

– Да подождите вы с чаем! – крикнула Ирина. – Откуда он-то тут взялся?!

– Прилетел, – сказал Иван и склонился, чтобы набрать в чайник воды.

– Вот спасибо. Ирочка, а ты видела, какой красивый портрет написал Ваня? Представляешь, он мне его подарил! Твой папа был бы так счастлив!

– О чем она говорит?

– Сама посмотри, – пожал плечами Иван, а затем демонстративно сел на свое место, подцепил пирожок и принялся его уплетать. – Господи, Мария Николаевна, как же вкусно! Ни в сказке сказать, ни пером описать!

– Куда?

– Ой, иди, я покажу. – Мария Николаевна потащила Ирину в комнату, в середине которой стоял портрет – тот самый, над которым Иван работал все время их знакомства, за исключением последней пары недель. На нем Ирина, в терракотовом платье, в широкополой шляпе, – летит по небу, придерживая шляпу изящно изогнутой рукой. На ее ногах – только одна туфелька. Вслед за ней летят цветы, два кота, какая-то газета…

– Ты его закончил? Когда?

– Иногда по ночам я бросал эту дурацкую поддельную «Завалинку» и принимался писать тебя. Потому что это – единственное, что мне по-настоящему хотелось делать. Я готовил ее к Питерской выставке.

– Представляешь, Ириша, ты будешь выставляться в художественных залах! – улыбнулась Мария Николаевна.

– Я не хотела бы…

– Это мой портрет, Ира! – возмутилась мама. – И я ему разрешаю. Знаешь, как он называется? Твой портрет?

– Воровка на доверии? – предположила Ирина, и колючий взгляд темно-зеленых глаз обжег и поранил Ивана.

– «Девушка без имени». Мне кажется, это просто отличное название для картины. Очень по-старомодному, в хорошем стиле, – щебетала мама.

– Как ты меня нашел? – спросила Ирина, продолжая смотреть Ивану в глаза.

– Почему ты скрывала от меня, что твоя дочь пропала?

– Это не твоя война и не твоя беда, – пожала плечами Ирина. – Но теперь ты видишь. Я вовсе не принцесса, с которой можно жить долго и счастливо. Я – полный кошмар, разбитое корыто, и все мои мысли только о том, как найти ее. Жизнь моя – это слезы.