* * *

— Куда ты его тащишь в салон? — гаркнула я на Сергея.

— А куда ты его хочешь? — оторопел тот.

— В багажник. И, Лор, пушку у него забери. Подай мне ее сюда, — живо протянула я руку. Подчинились. Взять, проверить магазин — не пустой, уже хорошо. Если что — пригодится.

Ошарашенные происходящим и моим поведением, они все же не задавали лишних вопросов — а я была только и благодарна.

— Думайте, куда можно его отвезти. Может, дом лесника пустующий, или густой лес, или бункер, руины форта, не знаю там… И раны ему зажми.

— Но почему не в больницу? Зачем эти издевательства?

— Ты, с*ка, видел у него ствол?

— Может, это — мент?

— Да, б***ь, в лесу, с огнестрельными!

— На задании.

— Без рации, значка и позывных. Хочешь, рискни — вези. Но я тогда уж лучше пойду пешком.

Скривился, тяжело вздохнул, но подчинился.

— И хватит тянуть резину. Хотите, чтоб жил — давайте в темпе. Я же — не волшебник.

— Тут недалеко, вдоль залива если ехать, будет заброшенный дом. Помнишь, Серый, мы там еще прошлый раз фоткались.

— А да.

— Нормально, едем, — командую я.

* * *

Где-то около получаса езды по кочкам в напряжении. Вдали, по полю всё же какой-то джип ехал, однако к нам, почему-то даже не свернул. Вероятней всего, среди (хоть и не сильно густой) аллеи яблонь, барбариса, боярышника и прочих деревьев, да кустарников, мерзавцы нас не заметили… Что, возможно, спасло нам жизнь.

А вот и выкатить прямиком на заветную поляну. Застыть между развалин старой жизни. Высокое, некогда жилое здание, дом (пустой внутри, и с облущенной краской и осыпавшейся штукатуркой на стенах, снаружи); с выбитыми окнами (даже без рам); с побитой мхом серой крышей и с покосившейся голубой дверью. Рядом — серый, деревянный полуразобранный амбар. А через тропинку — сарай: продолговатое здание из красного кирпича, обмазанного бело-желтой штукатуркой, с выбитыми дверьми и странной отводной трубой в стене из помещения на улицу. Еще немного округ взглядом — и уткнулась взором в заброшенный колодец, спрятанный в узком сером треугольнике. Вот и все следы… умершей здесь цивилизации. Как и я, как и Бальга — так и с ней: осталось недолго мучиться, еще чуток — и время безжалостно все сотрет с лица земли, умело превращая в забвенный прах.

— Серега, тащи его в дом, а ты, Лора, — машину отгони подальше в лес. Только подожди, — обратилась я к девушке. — Поищи в сарае навоз. Должно хоть что-то остаться. Обмажь багажник изнутри. Да и по салону пройдись.

— Ну**я? — обомлел Гулько.

— На случай, если собаки.

— Ты — больной параноик.

Игнорирую. И снова взгляд на Ларису.

— И к нам принеси — вход посыплем.

Немного помялась та в сомнениях, но, сделав выбор в мою пользу, вмиг нырнула в сарай.

— Только осторожнее, если что — кричи. Смотри, не провались никуда, да и с крышей поаккуратнее. Так, а ты, Серега, бери за плечи, и потащили его в дом.

Кривится, злится, но подчиняется. Живо хватаю из машины аптечку (засунуть в подмышку) и помогаю перенести — придерживая за ноги.

— В подвал, в погреб его.

Придать полусидящее положение, прислонив спиной к стене. Оголить до пояса. Обработать антисептиком свои руки. Осмотреть раны, слегка ощупать живот. Кровь все еще рвется наружу, но уже не столь активно. Зажать ладонями пулевые отверстия…

Тяжелый (мой) вздох. Взгляд около… в лицо ублюдку.

Хорошо бы его самого допросить, понять алгоритм последующих действий и всю ситуацию в целом… Однако… все еще без сознания, что, пока, не так уж плохо.

Обработать края ран и наложить воздухонепроницаемые повязки…

— Долго он так не протянет. И пусть, судя по всему, критических повреждений нет, но он сильно истощен кровопотерей. Ему срочно нужны антибиотики и обезболивающее. Ведь если не инфекция, то его болевой шок прикончит. Надеюсь, конечно, что у него нет аллергии на препараты. Хотя… если что, то такова его судьба.

Шаги за спиной. Резко обернулись.

Лора. Едва ли не по локоть с грязными руками.

Криво улыбается, морщится.

— Ну что он?

— Да ничего, живой пока, — отвечаю. — Все посыпала, намазала, прям досюда?

— Да.

— Ну ладно, молодец. Мой руки — и поехали за лекарствами.

* * *

Не успели даже свернуть с грунтовой дороги в сторону ближайшего поселка, как вдруг уткнулись в засаду: пару машин нагло преградили, отрезали путь.

Зашевелились там люди. Вышли, выбрались наружу из салона: как по нотам. Верзилы, явно смахивающие на криминальных элементов, а не друзей-полицейских (как всё мечталось моим друзьям — хотя один фиг, все варианты в данной ситуации "не очень"), направились к нам…

— Ребята, откуда путь держим? И куда? — крикнул один из них, заглядывая в окно.

— Я буду говорить, — шепчу своим. А вот уже и шаг ближе его, вплотную. Взгляды встретились.

— С залива.

— Фу, чем так воняет у вас тут? — не сдержался, даже залез внутрь авто, чтобы убедиться в своих словах, но тут же осекся и подался обратно. — Навозом что ли?

Улыбаюсь, кокетничаю, если я вообще на это способна.

— Ага, им самым. Серега вот убедил нас, что лучше, чем на червяка — ловить не на что. Пришлось копаться, искать. Представляете?

Ухмыльнулся.

— И как? Поймали?

Наигранно почесала затылок.

— По-моему, просто, в залив ее сегодня не завезли, его эту рыбу. Или мы — полные неудачники.

— Ну, бывает. Кстати, ничего странного или никого не видели по пути?

— Странного? Мужик на лодке плавал. Наверно, сети ставил…

— Ну, прям рыбачка, — рассмеялся мне "незнакомец".

Смущенно прячу взгляд.

— Это — папа рыбак, а я так — нелепое поколение подражателей.

Рассмеялся.

— Ладно, — хлопнул ладонью по крыше авто. — Проезжайте. Парни! — крикнул вдруг своим и махнул рукой. — Пропустите!

* * *

— И куда ты? — обмерла я, когда Гулько стал кружить по улочкам ближайшего поселка.

— Как куда? Аптеку ищу, или что?

— Дурак, что ли? Если она тут и есть, то все равно эти гады первым делом прибегут сюда проверять, кто и что покупал из медикаментов. Езжай дальше — намного дальше, хотя б километров десять-двадцать.

— Ты точно врач? — кинул в мою сторону Сергей взгляд, на мгновение оторвавшись от дороги. — Или просто фильмов пересмотрела?

Усмехнулась я. Отвела взор в сторону, уставилась в боковое стекло.

— Фильмов, фильмов…. а как иначе? И пару книг.

* * *

— Девушка, а рецепты? А название? Ну, как я могу вам продать все это? Или опишите, что у вас там за ситуация.

Бросаю многозначительный взгляд за окно, вдаль:

— Мы прыгали с моста в речку вместе с местными ребятами. Всем везло, у всех хорошо — а моей подруге… ну, прям, не знаю. Хоть кино снимай — хорошо, что еще не убилась. Открытый перелом — визжит он.

— Так скорую вызывайте!

— Это пока она доедет!

— А местный фельдшер? Хотите, позвоню? Узнаю, наверно, еще на месте.

Тяжело вздыхаю.

— Нет, нет, что вы. Она наотрез отказывается. Хочет в Калининград к своим родственникам. У нее там кто-то в областной работает.

— И что? Прям, не дотерпит?

Кривлюсь.

— Ох, уж мы, эти девушки. Сами знаете…

— А антибиотики зачем? Сами потом там назначат.

— Я — сама будущий врач. Все предупрежу. Пока те анализы придут. Широкого спектра — самый раз. Пока туда сюда — еще не хватало заражение крови. Ну, что вы… И аллергии у нее на них точно нет.

Не знаю даже сама, как ее уболтала. И пусть их арсенал был не ахти, но смогли отыскать достойные варианты.

В машину — и помчать обратно.

— А как же «блокпост»? Что скажем? — не унималась, сходя с ума от жуткого страха и волнения (до явной дрожи), Лора.

— Вот только не ори. Я же предупреждала, но вы — драли там горло в мою сторону, доказывали, что я — дерьмо, идиотка и выдумщица. Теперь — терпите. И хватит ныть. НЕ СМЕЙ БОЯТЬСЯ! НЕ СМЕЙ! Уболтаю. Скажем, документы на машину потеряли. А Гаишники стопорнут — то еще веселье начнется. Не хватало, угон припишут или еще что. Пока разберемся, да и восстанавливать потом неохота. Короче, все заткнулись — я разговаривать буду.

… сработало. Как по часам.

Конечно, было страшно, особенно от мысли, что они могут проследить за нами, или встретим еще кого иного по пути, но уже менее сговорчивого. Однако, эмоции эмоциями, а дело — делом.

Потому Серега вместе с Лорой поехали дальше на залив делать вид, что ищут документы, а меня высадили незадолго до поляны с заброшенным домом в лесу, чтобы я могла спокойно сотворить затеянное.

Благо, что у меня пистолет нынче за поясом (под кофтой), а потому я всё еще могла не так сильно паниковать и, более-менее, трезво оценивать ситуацию, по крайней мере, в той степени, в которой это было возможно, учитывая происходящее, ведь, всё же, я же — не железная…

Нырнуть в дом. Вытащить ствол и осмотреться вокруг — пусто. Тихо.

(… да уж, сколько времени прошло с тех пор, когда последний раз держала пистолет в руках.

Еще батя был жив, он же и учил меня стрелять.

«Может, теорема Пифагора и сложна, и полезна, и гениальна, но уметь владеть оружием — куда большему количеству людей спасла жизнь, в принципе, как и погубила. Но… для милиционера (хоть и будущего) — это не просто требование, это — жизненная необходимость. И должно стать твоим безусловным рефлексом (как дышать), который четко и навсегда отпечатается в крови…»)

Спуститься в погреб. Шаги едва не наощупь, пока зрение не свыкнется с полумраком.

Присесть на корточки рядом с молодым мужчиной. Нащупать пульс — живой.

Долгожданные уколы — и наконец-то выдох.

Закусила губу, бесцельный взгляд около…

Так, а теперь что?

Попытаться вывезти — точно не вариант. Самой прооперировать — еще хуже. Уехать — и там вызвать скорую, на пальцах объясняя, где потерпевший, — вообще атас, не говоря уже о иных последствиях сего поступка.

Обмерла я. Взгляд в лицо "незнакомцу".

Прости… но, по ходу, только ты и можешь сам себе помочь.

Взор по сторонам (за, под раненным; сбоку, рядом и вдали) — тщетно. Нет аптечки. Серега что ль еще тогда забрал? Идиот.

Шумный, раздраженный выдох. Потянулась рукой к мужчине.

— Эй, эй! — осторожно стучу по щекам, — ты меня слышишь? Очнись, прошу…

Но еще миг бессмысленных действий — и сдаюсь.

Выровнялась на ногах. Шаги на выход.

Может, уже едут обратно, так перехвачу по пути. Нашатырный должен помочь…

Потому что иных толковых вариантов я больше не вижу, кроме как то, что этот "незнакомец" сам даст наводку, кому можно позвонить, чтоб уже тот, его товарищ или товарищи, приехали и забрали оного отсюда. Блокпосты, вероятное полное оцепление периметра, новые перестрелки — это уже будет их головняк. И, если, в итоге, ничего доброго не выйдет, — то это уже будет без нас и их вина. Мы же — сделали для него всё, что могли… и не могли. А если этого будет недостаточно — то уж,

… простите.

Такова ваша судьба, гражданин… бандит.

Выбраться наружу. Осмотреться по стонам — как прежде, тихо. Странно, что здесь никого нет, не ищут в этом месте.

Ну и ладно.

Интересно, сколько еще мои будут щеголять по заливу, играя роль нерадивых рыбаков? И как там, вообще, обстоят дела? Удачно ли прокатились… и не повстречали ли кого нового? Черт, а если и вправду? Они же… этой своей сопливой паникой сразу спалят всю ситуацию, разоблачат себя, как школьники… Идиотка. И зачем одних отпустила?

Хотя… какие еще тогда варианты?

И вдруг какой-то шорох внизу. Раздался кашель.

Очнулся что ли?

Живо бросаюсь обратно — пулей спуститься по ступенькам.

Шевелится. Пытается подняться, встать.

Кидаюсь к нему — и силой прибиваю обратно, удерживаю в нужном, правильном положении.

— Идиот, сиди на месте!

Пытается навести фокус, всматривается мне в лицо. Но вокруг полумрак, да и слабость, дурман в голове не дают ему ясно видеть и мыслить.

— Ты кто?

— Неважно. Тебя ищут. Твои?