-- Чтобы что? - перебила Олеся. -- Убить? Серёж, а ты случаем не переработался, а? - она с учёным видом потрогала его лоб. -- Ты когда спал последний раз? Глаза вон краснющие.

-- Дня два назад, - ответил Сергей, отдёрнув голову. -- Да погоди ты со своим сном! Исполнителя ведь так и не нашли, - он уставился в лобовое стекло. -- А что если...

Он не договорил, завидев подъехавшее к дому такси. Из белой иномарки вышла темноволосая девушка в спортивном костюме. Она ненадолго остановилась у калитки, осмотрелась по сторонам. Сергей заметил на щеке длинные царапины. На короткий миг девушка задержалась взглядом на его машине. Но и этого хватило, чтобы Корзин узнал её. Журналистка, которой он три года назад отдал ту проклятую чёрную папку. Он долго наводил справки прежде, чем встретиться с ней. По собранной информации она выходила едва ли не самой честной журналисткой. Прямо-таки воительница за справедливость. Лида Тюрина. За материал о Туманове Лида ухватилась руками и ногами. Глаза её сразу заблестели ожиданием новой сенсации. Ещё бы, ведь многие давно точили зуб на заносчивого и слишком удачливого бизнесмена, прикрывающегося маской добродетельного хирурга. В общем, компромат она забрала и пообещала в ближайшее время пустить в ход. И она сдержала своё обещание. Нашла применение убийственной информации. Не с большой шумихой, как хотел Сергей, но тоже очень действенно, как оказалось. О том, что компромат попал к Ирме, Корзин узнал от Крутова месяца через полтора после пожара в квартире Алекса. Артёму Сергей и рассказал, кому и зачем передал его. А вот от кого получил, так и не признался. Да и зачем, если Ларисы всё равно уже нет в живых.

-- А она-то что здесь делает? - удивлённый Леськин голос заставил Сергея отвлечься от журналистки. Та накинула на голову капюшон и вошла во двор. Корзин посмотрел на Олесю.

-- Ты и её знаешь? - не поверил Сергей. Что-то слишком много совпадений для одного дня.

-- Амина Минаева, дочь погибшего полковника милиции Минаева, моего бывшего начальника, - отчеканила Леся, словно зачитывала досье на очередного своего клиента. -- В девяносто восьмом, когда я ещё в прокуратуре служила, накрыли мы одну ОПГ, - она задумалась ненадолго и продолжила. -- Группа из врачей и учёных занималась опытами над женщинами и детьми. У них там целая сеть лабораторий и клиник была. Так вот Амина была одной из подопытных. Она потом и показания давала. Одна из немногих, кто не побоялся выступить в суде. Ну а после Амину удочерила семья полковника.

-- А всеми экспериментами руководил академик Нежин, дед Ирмы, - задумчиво произнёс Сергей. Он начинал понимать, зачем здесь Ирма и кому она понадобилась. Жертва решила отомстить своим обидчикам. Всем, кто связан с родом Нежиных. -- Не так ли?

-- Откуда ты знаешь?

-- Лесь, это я виноват в случившемся три года назад, - выпалил Сергей на одном дыхании.

-- В чём? - тупо переспросила Леся. -- В чём виноват, Серёж?

Корзин повернулся к любимой, взял её за плечи.

-- Послушай, Лесь, я очень перед тобой виноват. Перед тобой, перед Ирмой, перед Алексом. Конечно, мне нет, и не будет оправдания. Но сейчас я могу исправить хоть что-то, если ты дашь мне свой мобильник. Мне нужно сделать один звонок.

Олеся подозрительно посмотрела на Корзина, но телефон с шеи сняла и протянула Сергею. Он молча кивнул, в телефонной книге нашёл номер Крутова (не сомневался, что у Леськи он есть), нажал вызов.

-- Салют, Лиса! - поздоровался Артём. Сергей усмехнулся. Крутов всегда называл окружающих не так, как все.

-- Артём, это Корзин, - без предисловий заговорил Сергей.

-- Серёга? Что-то случилось?

-- Случилось, - Сергей вытер о брюки вспотевшую ладонь. -- Ирма в опасности. Нужна ваша помощь.

-- Погоди, объясни толком, что стряслось? - занервничал Артём.

Сергей объяснил. Намеренно опустив подробности, что касались Алекса. Незачем сейчас об этом. Всё равно Алекс примчится, как только Артём сообщит ему, что с Ирмой беда. Тогда Леся сама всё узнает. Но это сейчас не важно. Важно, чтобы они успели и с Ирмой ничего не случилось.

-- Оставайся на месте и никуда не суйся, - жёстко приказал Крутов. -- Я уже выезжаю. Понял?

-- Понял, - кивнул Сергей, отключив телефон.

Теперь осталось только ждать. А ожидание - самое тяжкое занятие...


...Узкая дорожка терялась в высокой траве и поздних осенних цветах. Ирма ступала осторожно, под ногами хрустел гравий. Поднялась на крыльцо. Три невысоких ступеньки украшали полусухие желтоватые листья. Ирма поддела один носком сапога и проводила его полёт задумчивым взглядом. Интересно, откуда они здесь, если во дворе дома не было ни единого деревца. Виноградник, опутывающий покосившуюся беседку левее калитки, и тот засох, почернел.

За спиной послышалось шуршание шин. Ирма резко обернулась. Кровь прилила к голове, запульсировало в затылке. Но серый седан проехал мимо по улице. Ирма осмотрела входную дверь из тёмного дерева в поисках звонка, но того не оказалось. Тогда она робко постучала. Дверь отозвалась глухим звуком. Постучала громче, и ничего. Для достоверности прислонилась ухом к двери, прислушиваясь. Ни звука. Подождав немного, достала из кармана ключ, который ей отдал Павел при недавней их встрече. Собственно, он и рассказал об этом месте, где наверняка прятали её сына. Кто и зачем это делал, Павел тоже рассказал. Просил прощения за свои грехи. И говорил без конца о ребёнке, которого отняли у Ирмы сразу после родов.

Сердце закололо. Пальцы занемели, выронили ключ. Он звякнул о верхнюю ступеньку и слетел на гравий. Ирма мысленно выругалась. Подняв ключ, всунула в замочную скважину. Повернула один раз по часовой стрелке, дважды - против. Замок щёлкнул. Обхватив узкую ручку, опустила вниз и потянула на себя. Дверь с лёгкостью открылась.

Внутри стояла тишина. Она окутывала, тяготила и давила, словно многотонный пресс, норовя не оставить и мокрого места от нарушителя. В ушах звенело, и издалека доносился детский голосок. Впервые за всё время, Ирма слышала не крик или надрывный плач, а задорный смех. Неужели она всё-таки нашла своего малыша? И с каждым шагом голос становился отчётливее, смех ярче.

Ведомая сладким ощущением близкого счастья, Ирма поднялась по лестнице и оказалась в огромном зале без окон, освещаемом слабым светом точечных лампочек на потолке. На стене напротив двери висел огромный телевизор. В правом углу чёрного экрана светилась голубая полоска с номером канала, из чего Ирма сделала вывод, что телевизор включён. Зачем, если в доме никого нет? Хозяева забыли выключить? И где ребёнок, который смеялся только минуту назад? Или...

Додумать Ирма не успела - экран засветился яркой цветной картинкой, а комната заполнилась детским смехом. Настолько громким, звучащим казалось отовсюду, что Ирма зажала уши и закусила губу. В глазах рябило от мелькающих на записи людей, как вдруг картинка замедлилась. На экране появился белобрысый мальчуган, катающийся на велосипеде и улыбающийся кому-то за кадром. Запись остановилась, зависла, а потом экран внезапно погас. Несколько секунд чёрной, засасывающей пустоты и всеобъемлющей тишины показались Ирме вечностью. Экран снова загорелся, но уже другим видео. И вновь мельтешение, суета, словно кто-то намеренно нагнал толпу людей в кадр. Короткая пауза на счастливом лице мальчика, несущегося по полю с воздушным змеем. И опять тьма. А за ней новый всплеск детского смеха и праздничный торт во весь экран.

Звонкий голосок разливался по пустому залу, создавая иллюзию домашнего уюта. Ирма сразу узнала мальчика, глядящего на неё разноцветными глазами. Матвей. Её сын. Сердце зашлось в неистовом ритме, отчаянно билось о рёбра, тонуло в колющей боли. Ирма стояла посреди комнаты, не в силах отвести взгляд от повторяющегося видео. Боль становилась невыносимой. Страх мелкой дрожью охватывал тело, и лёгкие сжимались, когда Ирма пыталась сделать вдох. Все надежды рухнули в одночасье, когда она поняла, что её сына здесь нет и, вероятно, никогда и не было. Павел в очередной раз обманул её и заманил в ловушку, на удачно расставленный капкан, готовый вот-вот захлопнуться.

А невидимый режиссёр всё терзал и терзал её бесконечным повтором семейного видео, к которому она, Ирма, не имела никакого отношения. Она была совершенно чужой собственному сыну, которого теперь уже не найдёт.

Что-то стукнуло совсем рядом, протяжно скрипнуло. Ирма вздрогнула, сумка упала с плеча, а видео неожиданно изменилось. Экран пошёл рябью, а затем на нём возникло лицо Ирминой матери. Бледное, осунувшееся. Ирма замерла, всматриваясь в заострённые черты родного человека.

-- Здравствуй, Ирма, - зазвучал из динамиков осипший голос. -- Если ты смотришь это видео, значит, у неё всё получилось, и мы уже вряд ли когда-нибудь увидимся. Прости, что не сумела тебя защитить. За всё прости. Я... - она осеклась, вытерла ладонью одинокую слезу. Ирма подошла к экрану, коснулась подушечками пальцев.

Но изображение никак не отреагировало, продолжая жить собственной, записанной на плёнку жизнью.

-- Мне нужно столько тебе рассказать, - совладав с собой, продолжала мать. -- А я не знаю, с чего начать, - она усмехнулась.

"Начни с главного", - мысленно попросила Ирма и отступила на шаг.

-- Пожалуй, начну с главного, - будто в ответ донеслось из колонок. -- Я никогда не была тебе хорошей матерью... Нет, не так. Я вообще не твоя мать, Ирма. Не родная... Родной была моя сестра. Сводная...

Смысл сказанного не укладывался в Ирминой голове. Она не понимала, как могло быть, чтобы женщина, вырастившая и воспитавшая её, не была ей родной? Нет. Ирма замотала головой, отгоняя лезущие в мозг неправильные мысли. Она не верила, что такое могло быть с ней. Это...признание вместе со странной и пугающей обстановкой сильно напоминало слезодавительную сцену из дешёвой "мыльной оперы", над которыми Ирма смеялась, как над нереалистичными. А может, это мама свихнулась в тюрьме? Оно и немудрено. Там...

-- Ритка была внебрачной дочкой отца, - холодный голос оборвал мысли Ирмы. -- Папа изменил нам лишь однажды. А потом неожиданно решил уйти из семьи. Мама не выдержала. Покончила с собой...

Ирма почувствовала, как по щеке скатилась слеза. Ей никогда не объясняли, почему умерла бабушка. В их семье эта тема была под запретом.

А мать продолжала рассказывать о своей сестре. Ирма напряглась. Ей недавно тоже кто-то рассказывал об этой самой Ритке. Но кто?

"Ритка была побочной дочкой твоего деда..." - вдруг промелькнули в памяти слова и голос Алёши. Алёша, всё верно. Именно он говорил ей о Ритке. И ещё что-то важное.

"...ты очень на неё походила... Ты её дочь...", - эхом отозвался в памяти голос Алёши. Глаза защипало, задрожали пальцы.

-- ...Ты всегда была очень на неё похожа, - Ирма перевела взгляд на экран. -- И меня это страшно раздражало, потому что твой отец души в тебе не чаял. Всё время видел в тебе свою любимую Маргаритку, - Марина скривилась.

А Ирма всё поняла. Никто из них не сошёл с ума. Слова матери были правдой. Жестокой, непонятной, которую сложно принять. И с которой Ирме придётся жить дальше, если она сможет.

-- А я... я срывалась на тебе... Но ты и сама многое наверняка помнишь и знаешь теперь...

Ирма помнила. Бесконечные запреты: туда не ходи, с тем не дружи. И свои побеги из дома, драки в школе. И каждодневные скандалы родителей в короткие заезды отца домой. И первую пощёчину, которую мать залепила ей, когда Ирма застукала её с другим мужчиной. И смерть отца, вмиг сбившую спесь с хорохорившейся Ирмы. И жизнь по течению, будто подёрнутую туманной дымкой забытья. И блестящий скальпель в материнских руках. Скальпель, которым Ирма убила человека... И признание Павла, что он всё время, что они встречались, шпионил за Ирмой по указанию матери. И компромат, и психушку...

Воспоминания калейдоскопом замелькали в памяти, разносились по полутёмной комнате, облачённые в материнские слова. Материнские? Ирма устало посмотрела на экран. Эта измученная, раздавленная грузом собственной злости и лжи женщина не знала ровным счётом ничего о материнстве. Теперь Ирма понимала, почему Марина так относилась к ней. Ненавидела всю жизнь, потому что Ирма невольно отняла у неё любовь своего отца. И любовь Алекса Ирма тоже украла...

Ирма обхватила руками плечи. Дрожь проникала до костей, сливалась со жгучей болью, испепеляющей изнутри.

-- Долгое время считалось, что твоя мать умерла при родах, - холодно говорила Марина. -- Пока отец, дед твой, не показал мне её в своём центре. Тебе тогда лет восемь было, - она закурила. -- Я тебя возила к отцу в клинику на процедуры. Генотерапия, будь она неладна, - кривая усмешка застыла на её бесцветных губах. -- Ритку тоже "лечили" генотерапией. Только от чего, я до сих пор не знаю. Отец что-то объяснял, но я не помню ни единого его слова. Только Ритку. Серую, как пыль. Утыканную множеством иголок. Обвешанную трубками и проводами. Окружённую людьми в белых халатах. Они вводили ей какие-то препараты, отчего она начинала конвульсивно дёргаться, из глаз текла кровь, изо рта - ржавая пена...