Но я даже не думал о том, чтобы сделать что-то вроде этого. Мы закончили, я перекатился на спину, и она следом за мной — улеглась щекой мне на грудь, расслабилась в моих объятьях. И все это так чертовски правильно, так офигенно идеально. Лучше, чем, поймав парусом ветер и натянув канаты, отплыть в море; лучше, чем лежать на спине на носу корабля и смотреть в бесконечное небо, полное звезд. И этот жар, этот выброс чистого адреналина, прошивший меня насквозь, сильнее, чем все, что я когда-либо испытывал раньше, когда делал все те опасные, чертовски безумные вещи.

Скайдавинг? Несравнимо. Гонка на мотоцикле по извилистым итальянским двухполосным дорогам? Даже близко не то. Свободный подъем на скалу без страховки? Совсем не катит.

Умереть и возвратиться к жизни? Нет, даже это не сравнить.

Прошло несколько минут, а никто из нас не сказал и слова. Мы только что пережили такооое… что можно после этого сказать?

Я чувствую, как она засыпает. Ее дыхание становится глубже, медленнее, мягче. Ее пальцы на моем животе подергиваются. Она прижимается ближе. Мое сердце ломается. Истекает кровью. Я вдыхаю ее запах и крепче сжимаю объятья.

Крепче, потому что я на волоске от побега.

Мне нужно выпить.

Мне нужно уйти.

Она заслуживает лучшего, чем я.

Я не заслуживаю ее.

Я не знаю, как это сделать.

Я в жизни своей не плакал, но сейчас так близок к этому. Думая о ней. Пытаясь понять свои чувства. Как может один-единственный человек пробраться в самую мою суть? Как я могу уговаривать себя остаться, одновременно убеждая себя в том, что надо просто исчезнуть, раствориться в ночи, как полный ублюдок — кем я и являюсь?

Я просто пытаюсь дышать и лежать рядом с ней. Знаю, что не смогу заснуть, поэтому даже и не пытаюсь.

Просто смотрю на нее в лунном свете, наблюдаю за тем, как она спит, и чувствую, как все мои внутренности рвутся на части.

Я не знаю, как это делается.

Я не знаю, каково это — любить кого-то.

Особенно, если этот кто-то видел слишком много. Она такая сильная, такая красивая.

В какой-то момент, уже ранним утром, она откатывается от меня, демонстрируя изгиб спины, и завитки темных волосы падают по обеим сторонам ее лица на подушку. Она подкладывает руку под голову, и губы ее чуть приоткрываются.

И, Боже, Боже, Боже — она слегка похрапывает. Этот звук ломает меня. Он такой мягкий, милый и нежный, что сердце в груди просто заходится. Такой сладкий звук, что мне хочется поцеловать ее, пока она спит.

Я соскальзываю с кровати, неспособный дышать, неспособный проглотить комок. Тихо одеваюсь. Упаковывать ничего не надо, мне нужно только взять сумку, еду и миску для Юты.

Как и жена Лота, я тоже совершаю смертельную ошибку и оглядываюсь. Она выглядит просто богиней под этим одеялом, спущенным до талии. Черт. Черт. Как я могу просто уйти от такой женщины?

Но именно это я и делаю. Я думал, что сумею, но я не могу. Я не тот мужчина, который ей нужен. Я просто не знаю, каково это — быть тем самым мужчиной.

У окна стоит стол со стопкой бумаги и парой ручек с логотипом отеля. Я пишу ей записку.


Найл.

Прости меня. За все. За то, что приехал. За многое, наверное. Я не тот парень, который остается до утра, и я не знаю, как им стать. Ты заслуживаешь лучшего.

Я хотел бы, чтобы все было не так. Я хотел бы найти слова, чтобы объяснить, как это невероятно — знать тебя. Время, которое я провел с тобой… самое лучшее, что у меня было. И будет, наверное. А ты? Ты самая красивая женщина, которую я знал и когда-либо узнаю.

Прощай.

И прости меня.

Лок.


Я тихонько подзываю Юту и выхожу.

И вот мы в грузовике — покидаем Ардмор, пока солнце еще не встало.

Блуждаю во вселенной, удивляясь…


Черт тебя дери, Лок.

Я обещала себе, что не буду плакать из-за всего этого, но знаю, что все равно расплачусь. Как только доберусь до дома.

Но у жизни, судьбы, или как ее там, были другие планы.

Раннее утро. Шесть часов, примерно? Я принимаю душ перед тем, как покинуть номер, мою волосы и с остервенением скребу мочалкой кожу, безуспешно пытаясь стереть гораздо большее, чем просто ночь любви. Я надеваю платье, жалея о том, что решила прийти сюда в таком виде. Без лифчика, без трусиков, в одном только гребаном платье, а это почти ничего. Вчера все казалось таким сексуальным, но сейчас? Все совсем не так.

Боже, я чувствую себя настоящей идиоткой. Как я могла подумать, что парень вроде Лока сможет изменить своей натуре?

Но я хотела этого. Я даже позволила себе надеяться.

А эта записка? Что за хрень, Лок? Это все, на что ты способен? Если ты собираешься оставить записку, хотя бы постарайся написать что-то рациональное. То дерьмо, которое ты написал — отстой. Полный и беспросветный.

Я добираюсь до дома и переодеваюсь в чистое. Осознаю, что мне сейчас совсем не до работы, так что сказываюсь больной и решаю просто прокатиться. Мне нужно время, чтобы расставить все по местам. Я выбираю направление и просто еду. И думаю. Об Олли. О Локе. О потере, о смерти, о себе. Мои мысли — водоворот, проделывающий путь в миллион километров за несколько часов, идущий напролом, как торнадо по Оклахоме, и его не остановить.

Опускаю окна и включаю радио. Я ищу что угодно, кроме кантри. Поп-музыку, что-то новое, бодрое и оптимистичное.

Боже, Олли. Ну почему ты должен был умереть? Почему я не смогла тебя спасти?

Почему Лок ворвался в мою жизнь? Почему я позволила? Ведь сейчас я хочу большего. Хочу вернуть его. Хочу, чтобы он стал мужчиной, которым может стать, если попытается.

Я еду так долго и так далеко, что теряюсь. Понятия не имею, где нахожусь. Я так глубоко задумалась, что, когда, наконец, вышла из своего транса, обнаружила, что погода изменилась самым драматичным образом. Рассвет был ясным и день обещал быть солнечным, но сейчас небо затянуло облаками — низким, тяжелым покрывалом туч. И пока еду, начинаю понимать, что это не просто серые облака, и это не просто тучи. Это грозовые облака. Низкие, тяжелые, темные, вспыхивающие молниями.

Я продолжаю ехать, но теперь нервно поглядываю на небо.

На лобовое стекло падают первые капли дождя. Потом их становится больше. Закрываю окна и убавляю звук радио. Километр за километром я еду сквозь дождь, который становится сильнее и сильнее, а небеса все темнеют, становятся сначала свинцовыми, а потом и вовсе черными. Трудно поверить, что на дворе середина дня — кажется, что уже сумерки и скоро наступит ночь.

В окно видно, как ветер треплет невысокие деревца.

Живот тревожно сжимается. Я замедляюсь, сканируя взглядом горизонт. Порывы ветра ударяют в грузовик, заставляя его раскачиваться. Даже с закрытыми окнами вой ветра кажется оглушительным. Мне нужно развернуться, ехать домой. Но я понимаю, что забралась слишком далеко и вряд ли успею вернуться до того, как разразится гроза. И что-то подсказывает мне, что лучше не быть на дороге, когда это случится.

Я нажимаю на газ. Знак впереди показывает, что до ближайшего городка осталось меньше пятнадцати километров.

Дождь с громким стуком бьет в лобовое стекло, его тяжелые крупные капли сливаются в ослепительный поток, и от дворников совсем нет толка. Ветер завывает и раскачивает грузовик, толкает сзади и сбоку с такой силой, что я едва не улетаю на обочину. Сердце колотится в горле, пульс зашкаливает, кулаки мертвой хваткой сжимаются на руле.

Я ни хрена не вижу. Снаружи кромешная мгла, и только редкие вспышки молний где-то вдали озаряют поглощаемый ураганом мир.

Наконец впереди появляются признаки цивилизации: улица с бензоколонкой, кафе, аптекой, винным магазином с одной стороны, и гаражами, магазином электроники, супермаркетом и автосвалкой на другой. Я вижу церковь, обрамленную широкой полосой газона, и маленькое кладбище. К главной улице примыкают еще несколько, и я вижу торговый центр, медпункт, видеопрокат и бар. Подъезжаю к заправке — просто чтобы съехать с дороги и выйти из грузовика. Останавливаюсь рядом с передней дверью магазинчика, выхожу из машины и на всех парах лечу внутрь. До магазинчика пара шагов, но я успеваю промокнуть до нитки. Ветер рычит, крутит на столбах дорожные знаки, заставляет мигать уличные фонари.

У двери припарковано еще несколько машин, а старенький «бьюик» пристроился у бензоколонки. Один из грузовиков кажется мне знакомым, но я едва отдаю себе в этом отчет. Забегаю внутрь. Несколько мужчин сидят рядом с кофейным автоматом, пьют кофе из бумажных стаканчиков и говорят об урагане.

— Приближается довольно сильный ураган, — гнусавит один из них, седовласый старик. — Сильный, я те говорю. Те лучше доехать до дому и залезть в подвал, если, канеш, у тя есть. Будет торнадо. Большое, если, канеш, меня чутье не обманывает. Городок-то потреплет как пить дать.

Голос, раздавшийся следом, заставляет дрожь волной пронестись по моей спине. Сердце дает сбой.

— Вы уверены?

Это Лок. В штате столько людей, столько мест, но именно он должен был оказаться здесь, на этой заправке.

— Сынок, я провел всю жизнь в этих местах. Побывал с стольких переделках — даж сосчитать не могу. Тут будет на «четверочку», а мож, и больше. Мож, и на «пятерочку». И если в твоей большой бородатой голове есть мозги, тебе лучше поискать надежное место.

— Я тут просто проездом. Мне некуда пойти.

Я стою у двери, промокшая до нитки, примерзшая к месту при одном только звуке его голоса.

— Ну, сынок, у меня есть убежище, так что добро пожаловать. Езжай по улице пару километров на север. Там будет большой красный амбар, и рядом с ним белый домик. Убежище как раз за домиком. Просто спускайся вниз и запрись покрепче.

— А вы где будете?

Старик испускает хриплый смешок.

— Здесь. Ребяткам надо будет помочь, когда эта хрень закончится.

— Ну, в таком случае, я останусь с вами.

— Ты когда-нибудь бывал в болтанке?

Голос Лока звучит так, словно он пытается подавить смешок.

— Нет, сэр, но я…

— Это те не гребаная прогулочка, парень. Иди в убежище.

— Я не переживал торнадо, но я плавал в море, и там повидал много штормов и ураганов. Два раза чуть не перевернулся, потерял грот-мачту, а однажды моя лодка чуть не разломилась пополам. Думаю, с торнадо я справлюсь. Кроме того, может, я смогу помочь, когда все закончится.

Старик дергает плечом.

— Ну, ладно. Сам себе приговор подписал. Старайся не попасться в воронку и, когда все кончится, нюхай воздух — ищи газ. Если будет замыкание, мы тут все на воздух взлетим из-за одной искорки.

— Понял.

Наконец, старик замечает меня.

— Ты заблудилась, куколка?

Я качаю головой.

— Нет, я просто… Я просто тоже хотела бы переждать здесь ураган.

Лок слышит мой голос и резко поворачивается. Его глаза, словно лазерные лучи, сканируют меня.

— Найл, — он делает ко мне шаг. — Что ты здесь делаешь?

Я не знаю, что на это сказать. Если открою рот, польется яд — это я знаю. Я зла на него, и вот он прямо передо мной. Есть желание все ему высказать. Надрать задницу за то, что оказался таким козлом.

Я делаю глубокий вдох и произношу очень медленно:

— Я поехала развеяться.

— Ты в двух часах езды от дома.

Прищурившись, я заставляю свой голос звучать резко и холодно.

— Да, я в двух часах езды от дома. И, знаешь ли, очень весело в двух часах езды от дома нарваться на тебя.

— Найл…

— Оставь это, Лок. Не место и не время.

И, словно ставя точку в нашем разговоре, в магазин врывается громкий воющий звук сирены. Старик закрывает стаканчик с кофе крышечкой и устремляется к двери.

— Вот и воронка, — говорит он. — Она опустилась.

Он забирается в старый, потрепанный, но еще мощный Ф-150, заводит мотор и отъезжает прочь.

Останавливается у главной дороги и, Бог знает зачем, поворачивает направо. Собирается поохотиться за ураганом, наверное.

Взгляд Лока возвращается ко мне.

— Здесь небезопасно.

— Везде небезопасно.

— Нам стоит поехать к убежищу, о котором упоминал тот старик, — говорит Лок. — Два километра на север, большой красный…

— У меня есть уши.

Сирена все еще воет, но теперь рев ветра так силен, что заглушает даже ее громкий звук. Снаружи дождь поливает дорожные щиты, огни светофора пляшут и мигают на ветру. Голубой пластиковый надувной бассейн, кувыркаясь, летит вдоль дороги, следом за ним — батут, следом знак «стоп» и куча другого мусора. Мужчины, оставшиеся в магазине, застыли на месте, сжимая в руках стаканчики с кофе, и хмуро смотрят в окна, пытаясь сохранить серьезное выражение на лицах, хотя наверняка им страшно.