Антон Ярев - Цветом света

– Она в театре!

– А кто тебе нужен?

– Художник.

– Какой?.. А-а, тот самый?

– Да, – Хеллер набрал номер Гречишникова. – Алло, Александр. Это снова я. Твой Пашок вместе с ней на спектакле? Нет? А какого черта? У входа ждет? Позже приехал? Дьявол! Позвони ему, скажи, пусть проверит: сидит ли она в зале. Как? Это ваши проблемы, кретины! Ничего не случилось!

Ян взял себя в руки и аккуратно положил трубку.

– Всегда я говорил, что черти не черные, – заметил Леонид Степаныч. – Кажется, ты не едешь?

– Мне надо кое-что выяснить.

– Тогда еще чаю налью, – зевнул старик. – Покой!.. Покой!.. Опять же, с другой стороны, не советую я тебе надеяться на свое двойное подданство: если ты ввязался, наш брат тебя везде найдет. Птица ты большая, хищная. На прямой бой не выходишь, но и падалью не питаешься. Тебе без кровушки никуда.

Хеллер, позеленевший, словно один из коней Аничкова моста, вернулся на диван.

– Что-то, Леонид Степаныч, колотит меня…

Они еще минут сорок обсуждали проблему с Ташаном. Ян в шутку предложил: может, вообще опустить американского финансиста. Он далек – глух и слеп. А с атташе поделиться третью свободной доли. Лягушонок поперхнулся и снова покачал указательным пальцем – мол, не увлекайся! – но все правильно понял: Ян пытается разогреть себя, вот и несет чепуху. В таком состоянии он его никогда не видел. Что же дальше будет? Ураган?.. Зазвонила сотовая трубка Хеллера.

– Алло! Да. Антракт? Нет? Ты уверен? Это я осел, Грек! А ты не виноват! Что? Ну хорошо, не сочти за труд – подумай. Удачи.

Ян сразу набрал загородный номер – глухо.

– Вот черт!

– Чертовка, – поправил Леонид Степаныч.

Хеллер мертво глянул на него. Старик хихикнул.

– Как сказал классик? Откупори шампанского бутылку иль перечти «Женитьбу Фигаро», послушай Гершвина, а хочешь – заряди свой «люгер». Но я бы на твоем месте поехал в Москву.

– Нет. Теперь успеется. Я ее выловлю. Только как?

– Найми следопыта. Я знаю одного хорошего: бывший гэбист. Дай-ка трубочку!

Ян машинально протянул свой сотовик. Лягушонок оттолкнул его вяленой лапкой, уцепил родной аппарат и стал накручивать диск.

– Алло. Сереженька, здравствуй. Замечательное здоровье. Ага… Но я по делу. Добрый знакомый мой «попал». Помочь надо. Нет, за этим дело не станет: любую сумму. Ах, по тарифу! Тем более. Что? Да, дело житейское. Да. Жду, – его лысая, очкастая голова радужно улыбнулась:

– Через пять минут. Он здесь, недалеко живет.

Действительно, через пять минут раздался звонок в дверь.

Леонид Степаныч впустил эдакого спортивного товарища лет тридцати пяти в замызганной джинсовке, суетливого, с рыжими усиками и невыразительными глазами.

– Сергей, – представился он. – Можете не называться.

– Как же мы будем общаться?

– Как обычно. По-русски, Ян Карлович.

– Ясно, – возникшие было сомнения относительно компетенции молодого человека развеялись. – Присядем.

– Я слушаю.

– Нужно найти девушку, – Ян достал бумажник, выудил цветную фотографию. – Вот эту.

Сергей открыл блокнот, достал обкусанную совдеповскую авторучку:

– Имя.

– Евгения Владимировна Ромашенкова.

– Возраст.

– Двадцать девять лет.

– Родилась.

– В Николаевске-на-Амуре.

– Адрес.

– Без прописки.

– Ах, вот как! Поподробнее.

– Моя содержанка.

– Какие места она обычно посещает?

– Да никаких… Я знаю: она танцует неплохо, но…

– Могла уехать из города?

– Черт ее знает. Есть хата между Песками и Зеленой Рощей. Я покажу дорогу.

– Подозрения.

– Некий художник, очень талантливый.

– Имя.

– Евгений… Секунду, – Ян тяжело вздохнул и в очередной раз позвонил Греку: – Хеллер. Слушай, дорогой, как у твоего художника фамилия? Ба! Вот номер! – Ян повернулся к Сергею: – Не знает.

– Спросите адрес.

– А где он живет? Не известно?

– Откуда вообще взялся этот художник?

– А откуда он взялся? Угу… Угу… Чудеса в решете! Александр, ты меня поражаешь! Ну ладно, пока. Я скоро объявлюсь. Держи пресс, – он вернулся к Сергею: – Значит, так. Было дело – наша Женя в Мойку с моста бросилась, этот художник ее вытащил. А мой знакомый ему в награду работу предложил. Вот такая мелодрама.

– С какого моста?

– Где-то с Васильевским островом… Там Лейтенанта Шмидта…

– С Поцелуева.

– Наверное.

– Когда это было?

– В апреле.

– Я спрашиваю: во сколько?

– Ночью. Утром. Часов в пять, он сказал.

– Хорошо. Опишите-ка мне вашего художника.

– Ну что ж… Девушка где-то метр семьдесят… пять… Он повыше будет. Шатен. Худой такой. На вид – лет тридцать. Лицо… неприметное. Глаза очень внимательные, острые, черные. А сам такой мягкий, стеснительный.

– Мало Иосиф Виссарионович интеллигенцией занимался, – вставил лягушонок. – Как нонче Федеральной Службе Быта быть?

– Ну я же здесь, – не глядя на него, буркнул Сергей. – Где последний раз видели вашу девушку?

– Около Мариинки.

– Давно?

– В шесть пятнадцать.

– Н-да. Что там в Песках?

– Я несколько раз звонил. Никто не берет трубку. А он там один: и за работника и за сторожа.

– Отлично. Пятьсот долларов в день, плюс расходы на дорогу, средства связи, гостиницы и всякую рутину. Дело срочное, так понимаю?

– В пятницу я обещал вернуться из Москвы.

– Тогда семьсот в день.

– Найдете?

– Дело нелегкое, но неудач у нашей конторы пока не было. Я выслеживаю дичь. Вы пересылаете на счет деньги и загоняете ее. В случае поражения я найду этого художника позже и сниму перед ним шляпу.

– Лучше найдите сейчас, – процедил Хеллер. – И не вспугните. Они нужны мне оба, вместе… если я, конечно, не ошибаюсь.

– По рукам.

Ян дал Сергею визитку.

– Ваш телефон я знаю… хотя, говорить такое – не в моих правилах, – подмигнул следопыт.

Тевтонец не успел поймать его взгляд, повис на стриженом плотном затылке, потом вовсе соскользнул. Леонид Степаныч проводил Сергея, а когда вернулся, застал гостя в блаженном, полном тишины состоянии духа.

– Земная женщина, – развел руками старик.

– Сука, – согласился Ян.

Женя, как можно догадаться, не пошла на балет. Александр обеспечил ей место в бельэтаже на «Дон-Кихота» и уехал, пообещав прислать Пашка. А она с чистой совестью, купив себе орехово-шоколадное мороженое, прежде чем идти обусловленным маршрутом, решила прогуляться до Поцелуева моста. Где минут пять и простояла, пытаясь в подробностях восстановить ту роковую ночь.

Жене показалось странным, что помнила она ее обрывками и довольно нечеткими. Но Лесков впечатлил с первого взгляда: ожидала увидеть в воде Майка или кого другого из телохранителей, а увидела незнакомого человека… Что почувствовала тогда, скорее – проявила? Несказанную злобу. Наверное, из-за отсутствия своей жизни, из-за трясины, в которой с каждым новым человеком все больше и больше вязнешь и сильнее отвращаешься от себя и мира. Стоит ли думать об этом сейчас?

Одолевало множество противоречивых чувств. Самым главным и противоречащим себе был страх. Все равно – как крутить в руках дорогое жемчужное ожерелье и бояться, что кто-нибудь его увидит, бояться, что вот-вот порвется нить, связующая капли жемчуга и, если даже этого не случится, то бояться, что сокровище окажется не настоящим, а всего лишь искусной подделкой. Но все это лирика, что до прозы жизни – ее страшила любая мысль и каждый шаг…

Женя огляделась. На углу Мойки и Крюкова канала тарахтел компрессор: велись дорожные работы. Грязные, буроватые стены Новой Голландии были похожи на тюрьму. Девушка пошла прочь. Свернула на Декабристов и вдоль умиротворенного канала Грибоедова вышла на Сенную площадь, где привычным пейзажем царили рынок, бардак и суета. С лотка пиратской аудиопродукции чересчур оригинально звучало «Bouree» [8] , поддерживаемое рыхлым ансамблем и свингованной сипловатой флейтой Яна Андерсона. Мелодия привязалась к девушке, и под нее Женя два раза рисковала быть задавленной. Сначала – у переулка Гривцова, где южнолицые торгаши, возмущая в кои-то веки солнечный воздух Питера криком и нервной жестикуляцией, брали на абордаж чей-то ларек. Потом – в пересечении Садовой и гороховой, где почему-то был неисправен светофор, и на девушку едва не наехал «Чероки» цвета детской неожиданности. Но, благополучно миновав все коллизии, она дошла до невысокого серого здания с огромной ярко-желтой надписью «Приют Комедианта».

Женя купила билет и все же поинтересовалась на вахте:

– А Павел Ивановский здесь?

– Да-да, он сегодня играет, – ответил через окошко замусоленный мужчинка.

В фойе девушка приобрела программку и поднялась на относительно просторную площадку второго этажа. Было уже без пяти семь, зрителей приглашали в зал.

Маленький аккуратненький театрик, абсолютно низкая сцена, если не отсутствие ее как таковой, Макс Фриш, «Санта-Крус», совсем молодые актеры. В тот день, наверное, много совпало – как откровение, тонко и точно угаданное какой-то неведомой силой ее состояние: Женя плакала. Это удивительно светлая история, но все ее герои были обречены, обречены на самих себя. Красавец, морской бродяга Пелегрин – любимая, но одинокая Эльвира – барон, пленник безысходной тоски-мечты. Противопоставление заснеженной земли, старинного надежного замка бескрайнему соленому морю, обветренному паруснику, и звено, их соединяющее: горько-сладкое вино, далекие песни неувиденных стран, любовь…

Женя не верила ни в какие приметы, мистическое начало было ей чуждо. Так во что же превратил ее Лесков? Все ее существо, строившееся на здравом смысле, остроте чувств или будь то чем угодно, соприкоснувшись с таинственным, неким магическим, «ненормальным», запротестовало и смешалось в себе. Евгений не мог знать заранее, какой будет спектакль, он отправил ее сюда наудачу. И девушка впервые задумалась о существовании потусторонних сил; в такие совпадения поверить она не могла.

По окончании спектакля, спешно сбежала по ступенькам в холл. Евгения не было. Вернуться наверх было неловко, она решила еще подождать.

Народ постепенно уходил из театра. Некоторые оставались. Потом начали спускаться актеры. Три экстравагантные девочки и юноша обступили капитана Пелегрина. Женя увидела, что в жизни он намного ниже ростом и ничуть не похож на отчаянного любовника или морского волка. Он был мил и скромно слажен. Мимо промчался барон, с лестницы его кто-то окликнул:

– Дима!

– Щас! – обернулся он, и едва не сбив Женю с ног, выскочил на улицу.

Появился молодой человек, игравший роль Педро, моряка-поэта. Наверное, он до сих пор оставался в образе, потому что взмахнул рукой характерным для Педро жестом, и девушка сразу его узнала. Человек обладал довольно плотной, собранной фигурой, блистал обаятельной мягкой улыбкой и большими глазами венецианского мавра. Он с кем-то заговорил, длинным и волосатым. Потом длинный поднялся наверх, и больше Женя его не видела.

– Женька, молодец! – услышала девушка и оглянулась.

Какая-то женщина чмокнула в румяную щечку ушастика, игравшего дворецкого в доме барона. Женя улыбнулась и вернулась глазами к Педро. Тот затерялся в толчее, но она скоро нашла его и, наконец, решилась:

– Привет.

– Привет, – моргнув, ответил Педро.

– Я давно не была в театре.

Актер был явно озадачен, но, пытаясь сохранить непонятно для чего нужное ему равновесие, деликатно приподнял брови.

Женя показала программку:

– Вы – Павел Ивановский. А я – Женя.

– Очень приятно, – шаркнул Павел и, наверное, подумал: «Какую глупость она еще скажет?»

– Я здесь… – девушка тоже выглядела растерянной. – Мне Евгений сказал вас найти… Лесков.

– Вот номер, – пробасил Павел. – Так что ж вы сразу-то?.. Как вас? Тоже Женя? А что случилось?

– Это очень длинно рассказывать. Женя просил вас приглядеть за мной, пока он не придет. Вы не волнуйтесь: он обязательно придет.

– Ну да. Только этот чертов маляр и может такое придумать. Когда он появится?

Девушка пожала плечами, но к ее облегчению, Павел не был раздражен, только обескуражен. В театр вернулся барон и обиженно развел перед Ивановским руками:

– Не догнал!

– Слышь, – потеребил губу Павел. – Лесков объявился.

– И что?

– Да так. Вот, знакомься – Женя.

Барон приветливо кивнул:

– Дмитрий.

Девушка взглянула на его продолговатое, утонченное лицо: